tanto per capirci

NAPOLI CHE MUORE (140): Pensiero laico.

2007-11-24T12:32:00.000-08:00

da:"Cinque scritti morali: Quando entra in scena l'altro", di Umberto Eco. ed.passaggi Bompiani.

"(...) E vengo al secondo aneddoto. Ero ancora un giovane cattolico sedicenne, e mi accadde di impegnarmi in un duello verbale con un conoscente più anziano noto come "comunista", nel senso che aveva questo termine nei terribili anni cinquanta. E siccome mi stuzzicava, gli avevo posto la domanda decisiva: come poteva, lui non credente, dare un senso a quella cosa altrimenti insensata che sarebbe stata la propria morte? E lui mi ha risposto:"Chiedendo prima di morire il funerale civile. Così io non ci sono più, ma ho lasciato agli altri un esempio." Credo che anche Lei [il cardinale Carlo Maria Martini] possa ammirare la fede profonda nella continuità della vita, il senso assoluto del dovere che animava quella risposta. Ed è il senso che ha spinto molti non credenti a morire sotto tortura pur di non tradire gli amici, altri a farsi appestare per guarire gli appestati. E' anche talora l'unica cosa che spinge un filosofo a filosofare, uno scrittore a scrivere: lasciare un messaggio nella bottiglia, perchè in qualche modo quello in cui si credeva, o che ci pareva bello, possa essere creduto o appaia bello a coloro che verranno.
E' davvero questo sentimento così forte da giustificare un'etica tanto determinata e inflessibile, tanto saldamente fondata quanto quella di coloro che credono nella morale rivelata, nella sopravvivenza dell'anima, nei premi e nei castighi? Ho cercato di basare i principi di un'etica laica su un fatto naturale (e, come tale, anche per Lei risultato di un progetto divino) quale la nostra corporalità e l'idea che noi sappiamo istintivamente che abbiamo un'anima (o qualcosa che ne fa funzione) solo in virtù della presenza altrui. Dove appare che quella che ho definito come "etica laica" è in fondo un'etica naturale, che neppure il credente disconosce. L'istinto naturale, portato a giusta maturazione e autocoscienza, non è un fondamento che dia garanzie sufficienti? Certo possiamo pensare che non sia sprone sufficiente alla virtù, "tanto", può dire chi non crede, "nessuno saprà del male che sto segretamente facendo". [o distorcendo per farmi assolvere]
Ma badi bene, chi non crede ritiene che nessuno lo osservi dall'alto e quindi sa anche che -proprio per questo - non c'è neppure Qualcuno che possa perdonare. Se sa di aver fatto il male, [e non vi ha posto alcun rimedio. E ciò vale anche per i credenti] la sua solitudine sarà senza limiti, e la sua morte disperata. Tenterà piuttosto, più del credente, il lavacro della confessione pubblica, chiederà il perdono degli altri. Questo lo sa, dall'intimo delle sue fibre, e quindi sa che dovrà in anticipo perdonare gli altri. Altrimenti come si potrebbe spiegare che il rimorso sia un sentimento avvertito anche dai non credenti?..."

Io, credente, ho postato, non a caso, questo brano d'una lettera che Umberto Eco scrisse al cardinale Martini, in risposta ad una domanda che questi gli aveva rivolto.
Non si può non ammirare il livello dell'etica esposta da Eco, vera lezione di onestà intellettuale per tanti scrittori cattolici fondamentalisti nostrani.
Le aggiunte tra parentesi quadre sono mie.

NAPOLI CHE MUORE (139) : Difficoltà

2007-11-23T15:45:00.000-08:00

Branko mi ha fatto arrivare dall'università di Zagabria un corso di lingua italiano-croato, ma io vado molto a rilento. Il passo che segue, un po' folle a causa della scelta forzata di alcune parole, potrà spiegare le mie difficoltà. In effetti qui a volte le vocali sembrano un'inutile perdita di tempo. Provate a pronunciarle voi, se ci riuscite.
Branko ed io comunichiamo in inglese e, poichè entrambi lo parliamo malissimo, riusciamo a capirci perfettamente.
Ciò che leggerete, in sostanza, e a scanso di equivoci, potrebbe davvero essere autobiografico.

Branko, non andare così brz (veloce) con questa barca, mi sta venendo una grc (colica) allo stomaco. Godiamoci piuttosto questa srp (falce) di luna.
Ormai su quel crv (verme) che ti ha fatto ribollire il krv (sangue) ci ho messo su una krst (croce) dopo avergli fatto bere un srk (sorso) dal suo vrc (pitale).
Io adesso punto il prst (dito) verso il rt (capo) di krk (nome di un'isola). Portamici, ma prima abbracciami perchè mi sento molto krt (fragile).

Visto? Roba da scalata dell'Everest! Ma solo per la pronuncia. Del resto non ho proprio di che lamentarmi! Ma con tutti questi demoni del cavolo che stanno introducendo nell'immaginario collettivo, chiamando in causa la famosa frase di Baudelaire sull'astuzia di Satana per convincerci che il diavolo non esiste (sta in decine di blog. Fate una ricerca, se vi interessa.), e dimenticando che l'eccelso poeta era altresì gran fumatore d'oppio!, da buona napoletana, tocco legno per scaramanzia perchè non si può mai sapere dove può giungere l'umana cattiveria.

NAPOLI CHE MUORE (138): Libri

2007-11-21T20:30:00.000-08:00

da:"Lo spirito di perfezione di George Roditi. ed. Nuovo Portico Bompiani

"Un'idea astratta era in un certo senso probabile prima di essere stata concepita; non appena espressa, essa diventa di dominio pubblico e il suo autore -bisognerebbe dire: il suo inventore - mantiene nei suoi confronti solo un diritto di precedenza. Ma se nell'espressione di un pensiero lo scrittore è rimasto presente, se lo si riconosce in esso, e vi si ode la sua voce, egli avrà trasmesso al testo la sua complessità infinita di organismo vivente e insieme ad essa una non meno estrema improbabilità. Tali nozioni sono affini a quella di originalità, nella quale alcuni hanno posto il carattere costitutivo della letteratura - ciò che i formalisti russi chiamavano literaturnost. E mi pare che esse mettano meglio in evidenza se un testo si avvicina a questa literaturnost o se ne allontana. Un'originalità voluta non giungerà mai al colmo dell'improbabile, essendo ogni operazione deliberata relativamente semplice; essa non sarà inimitabile, impossibile da ricostruire in un pastiche. E' impossibile soltanto un'arte in cui sussista la singolarità di un essere vivente. In questo senso il genio è vita.
Una simile interpretazione di ciò che è la letteratura rivela uno dei rischi della compiutezza. Perfezionando un testo secondo il gusto classico, correggendolo attraverso soppressioni, per renderlo levigato, nudo, conciso, e sacrificando persino quelle sue bellezze giudicate superflue, non lo si farà meno personale, meno complesso, meno improbabile?

(George Roditi è stato direttore letterario della casa editrice francese Plon).

Ho scelto deliberatamente di postare l'opinione di un uomo di cultura che ha trascorso lunghi anni scegliendo libri da pubblicare per la grande casa editrice francese per cui lavorava.
Con queste poche righe ha mandato a farsi benedire una serie di scrittori contemporanei e le loro scuole di scrittura.
Questo post è dedicato a chi, pur sapendo scrivere, non è disposto a diventare una puttana mediatica, asservita alle varie ideologie e al consumismo editoriale.

NAPOLI CHE MUORE (137): Flaiano, mon amour: libri

2007-11-21T16:40:00.000-08:00

da:"Opere - Scritti postumi" di Ennio Flaiano. ed.Classici Bompiani.

La disattenzione è il modo più diffuso di leggere un libro, ma la maggior parte del libri oggi non sono soltanto letti ma scritti con disattenzione. Oppure con un'attenzione che fa parte dell'intesa autore-lettore. Si legge come si fuma, per tenere occupate le mani e gli occhi. Libri già cominciano a trovarsi abbandonati sui sedili dei treni. Sono stati letti per abitudine, per noia, per orrore del vuoto o di se stessi. Tra i vizi, la lettura, come diceva Valery Larbaud, è il vizio impunito, ma in certi casi smettere di leggere come di fumare può evitare gravi conseguenze.
Si può anche leggere un libro per sospetto e invidia. In questo caso il libro è troppo attraente, si pensa che avremmo potuto scriverlo addirittura noi e guadagnare fama e denaro. Bisognava soltanto pensarci. Si tratta di libri che ottengono grande successo, i "meglio venduti". Di solito centrano un falso problema, una situazione di moda, un punto di interesse e di attualità. Si fanno leggere, ansiosamente, con rabbia, e infine per poter continuare a dubitarne, ma anche per scoprire il segreto della loro gradevolezza. Dopo un paio d'anni, molti di questi libri, quando uno se li ritrova negli scaffali, ha voglia di buttarli via. Il fatto è che sono diventati brutti anche esteriormente, non hanno saputo invecchiare bene. Anzi sono la prova che la bellezza di un libro come oggetto non può prescindere dal suo contenuto. Non c'è infatti sopruso maggiore di un libro stupido rilegato lussuosamente.
Il terzo modo di leggere un libro è il più semplice, ma è proprio dei grandi lettori. Si acquista con l'età, l'esperienza, oppure è un dono che si scopre in se stessi, da ragazzi, con la rivelazione delle prime letture. Si tratta di non abbandonare mai "quel" libro, di lasciarlo e riprenderlo, di "andarci a letto". Ma poichè questo modo è suggerito soltanto dai grandi autori, col tempo si resta circondati soltanto da ottimi libri. E si diventa perfidi, si arriva a capire un libro nuovo ad apertura di pagina, a liberarsene subito. E se invece il libro convince, a lasciarlo per qualche tempo sempre a portata di mano, sul tavolo o sul comodino, poichè la sua sola vista procura un vero piacere, nè si teme di finirlo presto: lo scopo di questi libri e infatti di essere riletti, di farsi riprendere quando tutto va male, quando ci sembra che la verità possa esserci confermata non da quello che succede intorno a noi, ma da quello che è nelle pagine di un libro.
Tutti i grandi libri sono stati letti e continuano ad essere letti così. E' più esatto dire che non si tratta di leggerli, ma di abitarli, di sentirseli addosso. Facendone il conto, ognuno trova che i suoi si riducono a un centinaio, largheggiando. E molti di essi hanno aspettato anni e anni prima di essere ripresi, in un giorno di particolare disgusto esistenziale. Ma è la loro forza.

["Corriere della Sera", 27.1.1972]

Per chi ha la passione dei libri è difficile non essere d'accordo con Flaiano, specialmente oggi che l'editoria ha applicato il criterio "usa e getta" anche a molte collane.
Personalmente ho sempre trattato i miei libri come amanti. Ci ho dormito insieme per anni, svegliandomi in piena notte, accendendo la luce e riprendendone uno in mano. Qualcuno ne fu persino geloso, e forse non a torto.

NAPOLI CHE MUORE (136): Poeti di strada

2007-11-19T08:00:00.000-08:00

NARCISO WEB di Viola d'amore

Nulla so ancora

del tuo spedire

a servi ruffiani

la mia figura nelle tue mani

Fottere e piangere

è il tuo vizio preferito

fotti di notte

di giorno sei pentito

piangi sul tuo martirio

e lo chiami delirio:

donne morenti

mai riconosciute

consumate nel web

rimasuglie invendute

te ne nutri al computer

prometti il paradiso

le trascini all'inferno

solo

col tuo narciso

Nulla so ancora

accetto la pazzia

di rimanere insieme

... e già sto andando via.

NAPOLI CHE MUORE (135): Errebì

2007-11-18T12:30:00.000-08:00

da:"La curva dell'angolo" di Maria Rosaria Ribolla (romanzo inedito. Per gentile concessione dell'autore).

"Mettete un barboncino anelli anelli, un piccolo Riace niro niro, Eracles miniaturizzato da un Mabuse che gli ha fatto un bagno nell'allume. Mettete un destino giocherellone che ha deciso di piazzare il gingillo sul cammino di una moglie ripudiata e bisognosa di scorta per uscire la sera, giusto per non essere rapinata da qualche drogato di passaggio. Questo gioiello di minuscola perfezione, specializzato in donne separate, addestratissimo a tutte le nevrosi, Angela lo aveva conosciuto ad una mostra, una sera che non aveva voglia di parlare e se ne stava seduta su uno scalino.
"Tu vivi a Napoli?"
"Sì".
"Beata te, Sai dove vivo io?", e fece il nome d'un paesino dell'entroterra.
"Tu in che strada abiti?"
Lei glielo disse.
"Mi fai sentire molto inferiore".
"A me sembri un po' buffo".
"Una volta abitavamo in città, avevamo una casa in centro," sospirò "me la sogno ancora tutte le notti. Nella stessa strada avevamo anche un negozio di articoli sportivi e ce la passavamo bene. Poi un maledetto giorno mio fratello decise di portarsi a letto la ragazza che abitava nel palazzo di fronte, e allora cominciò la nostra tragedia perchè perdemmo la pace. La madre della ragazza, sai come sono queste mamme napoletane, veniva a farci chiassate sotto il portone e dentro il magazzino, facendo rivoltare tutto il quartiere. Urli, scenate e botte, ci furono querele e denunce. Papà, avvilito, si metteva paura anche di uscire. Gli venne un infarto, insomma un inferno, non potevamo più lavorare. E fummo costretti a liquidare casa e negozio e a trasferirci in una rustica casa di paese".
"E tutto questo per una scopata di tuo fratello?"
"Proprio così". Errebì, (robbabbona) le aveva a lungo guardato i piedi prima d'andarsene.
In quel periodo Angela era talmente giù che lui, Errebì, era un piccolo uomo giusto, giunto al momento giusto, perchè le presentò tante persone, numerosi ex-ex, gente che aveva chiuso con qualcosa, in attesa di un successo dentro un panariello che prima o poi sarebbe calato dal cielo. Ed essendo anche lei una ex-ex, cercò subito di allinearsi, ma risultò difficile.
E quando se ne lamentava con lui:
"Secondo te perchè ce l'hanno con me? Pare che ogni serata debba finire in una rissa".
"Ce l'hanno con te perchè sei un'abusiva," spiegava il ninnolo " e comunque lo devi sopportare, perchè altrimenti resti sola". E le guardava puntigliosamente i piedi.
Quei suoi straletti, le battutelle cattive, la colpivano come spillini, facendola spesso sentire una miserabile. Ma c'erano serate in cui Errebì sapeva farla ridere sino alle lacrime, col suo umorismo cattivo e intelligente.
Errebì sogna donne altissime, con scarpe numero quaranta, socialmente affermate, che lo rapiscano nel cavo di una mano per portarlo su, su, a quelle altezze che la taglia gli impedisce di raggiungere.
Una volta Angela gli aveva confessato la sua paura di saltare in aria per quella puzza di benzina in macchina.
Giovanni mancava più che mai, perchè li aveva sempre risolti lui tutti i problemi di manutenzione. E una mattina che il rubinetto del lavandino non bloccava più l'acqua, lei s'era sentito tutto il mondo crollarle addosso.
D'accordo, i numeri transfiniti di Cantor, il teorema di Goedel, la relatività di Einstein, l'Ulysse di Joyce e il Tao-teh-ching, ma lei un modulo di vaglia non lo sapeva riempire, e un giorno era rimasta sgomenta nell'ufficio postale, con tutta quella fila di gente dietro che le portava fretta.
"Errebì, mi vuoi dare una mano?"
Giù nel garage avevano buttato sottosopra cinghie, sportellini e tappi, e poi, quello che chiude il serbatoio del liquido per lavare i vetri, -ma perchè l'aveva svitato quel cretino?, gli era sfuggito di mano andandosi a nascondere in una dannata e irraggiungibile fessura, evento non previsto dai progettisti della vettura.
E allora lei si era rivoltata come una belva cui avessero dato una martellata sulla coda, perchè Giovanni non se lo sarebbe mai fatto sfuggire di mano, il tappo, e questa specie di nano è un deficiente, un idiota, e adesso come si fa?
"Proviamo con quello della Coca cola".
Ma ovviamente non s'avvitava, e nemmeno quello del latte detergente, nè intorno al foro s'appiccicò il nastro adesivo.
"Sei una bestia, un incapace. E adesso non te ne vai, non mi lasci sino a che non hai rimediato".
"Non posso mica diventare tappo". E accorgendosi di quanto aveva detto, sfilò la manina dal cofano e cominciò a fissarla scocciatissimo.
"Non te vai, hai capito? Voglio il tappo mio!"
"E che fa se guidi senza tappo?"
"Come che fa, come ti permetti? Voglio il mio tappo, hai capito? Adesso usciamo e me lo compri nuovo".
"Ma di sabato pomeriggio gli autoricambi sono chiusi".
"Io me ne infischio. Voglio il tappo mio".
Benzinai, meccanici, gommisti, tutti guardavano stupefatti quella vipera che strapazzava Ercolino per un tappo.
"Adesso giriamo tutta la città sino a che non lo troviamo, hai capito? E tu non mi abbandoni in mezzo ai guai, è chiaro? Perchè io senza tappo non ci voglio stare".
Ma poi Errebì s'era avvicinato a un carrettino , aveva comprato tutti fiori e li aveva messi nella macchina sbottando:
"Bastano per questa schifezza di tappo?"
E lei, isterica, giù a singhiozzare e a supplicarlo di perdonarla, un amico deve perdonare, diceva, ben sapendo che lui avrebbe sì, perdonato, ma solo sino alla prossima freccetta avvelenata. E 'sto tirammolla di vita è solo energia che scarichiamo addosso a chi ci capita sotto, devono essere tutte isteriche le donne separate, non era uno specialista, lui, in dopodrammi familiari?, e magari lei avrebbe anche avuto bisogno di fare l'amore, ma che ci poteva fare se non trovava un tappo giusto?, era ancora tutta agganciata a Giovammi, il maledetto, benchè non lo si potesse ritenere certo un campione sportivo del sesso, ma lei era una che ci credeva ancora nei sentimenti, e lo amava ancora, quel pazzo fottuto, ma come si fa ad amare uno che si disprezza?
"Senti," disse il balocco che aveva ripreso baldanza e s'era messo alla guida dell'auto "potresti dirmi che numero di scarpe porti?"

NAPOLI CHE MUORE (134): Filastrocca

2007-11-17T02:45:00.000-08:00

Un solo gallo con sette galline

rossi ha bargigli di finta passione

tutte le struscia e seduce col canto

sempre lo stesso per tutte e sette

sette pollastre che lui non vede

guarda la chioccia che sta covando

non gli riesce di farla girare

messa in disparte cova il destino

Un solo gallo e sette galline

che quando stanche vanno a dormire

lui con il sole tornato a valle

va dalla chioccia che vuole coprire

mentre la monta le becca il collo

quando si volta non può vederla

s'è fatto buio dentro al pollaio.

NAPOLI CHE MUORE (133): Le napoletane? Le più sexy: i partner pensano solo a fare la spesa - Corriere del Mezzogiorno Campania

2007-11-16T01:40:00.000-08:00

Le napoletane? Le più sexy: i partner pensano solo a fare la spesa - Corriere del Mezzogiorno Campania
Mi compiaccio vivamente per questa distinzione di "più sexy". Ma per il resto, mi spiace, io non sono per niente d'accordo. Mi mortifica la necessità di dovermi esporre col culo da fuori, bardato di merletti, per risvegliare un uomo che ho ibernato. Io di un uomo così cretino, e così condizionato, non so proprio che farne. Così come non so che fare di uno che mi fa la spesa al supermercato, a discapito del suo desiderio che dovrebbe risvegliarsi solo al calore del mio, senza bisogno di giarrettiere con la rosellina. Esigo molto? Ebbene sì. Perchè? Perchè ho coscienza di saper dare in cambio anche di più, anche la vita, se necessario, anche la dannazione, -si fa per dire- se incontro l'uomo giusto che non sbiadisce sotto le lenzuola. Ma è scambio d'amore non di utilità di supermarket. E questo le donne dovrebbero tenerlo ben presente, a rischio di spezzarsi la schiena di fatica, per poi essere ampiamente ripagate a letto, se non vogliono fare del loro uomo un regredito, un solitario alla ricerca delle più strambe gratificazioni. Mantenerlo caldo, e in amore, bisogna. E se non ci va, meglio allontanarlo dalla nostra vita egoista, lasciandolo libero di fare la sua legittima cerca. Punto.

NAPOLI CHE MUORE (132): Fantavita.

2007-11-15T12:10:00.000-08:00

Io adoro l'arguzia, insieme alla satira, all'ironia e all'umorismo che si sono trasformati in un calderone di gratuite volgarità. Perciò bisogna andare a pescare nel passato, per ritrovare questi valori ormai moribondi. Ed io ho rispolverato un vecchio libro, dono di mio fratello, dal quale ho raccolto questo stralcio che sembra estrapolato da un racconto umoristico di fantascienza, e m'ha lasciato dentro tenera nostalgia di ciò che non fatto in tempo a conoscere.

da:"Fiori per io" di Gianna Preda, ed. Sperling & Kupfer

"Le prime intuizioni sui tanti misteri del sesso le ebbi quando il confessore del collegio mi fece certe insistenti e particolareggiate domande, che sembravano un vero e proprio interrogatorio, sui miei pensieri, sulle mie eventuali azioni e anche sull'uso che facevo delle mie mani, vuoi sul mio corpo vuoi su quello di qualche compagna. Io, difatti, avevo sentito la necessità, perchè in quel tribunale segreto non si poteva mentire, di confessare quel bacio a tradimento, sebbene mi avesse dato un po' di voltastomaco. Purtroppo non riuscii a spiegare bene la mia ripulsa, tant'è che il confessore si convinse che io dovevo aver tratto, da quell'esperienza improvvisa e imprevedibile, un qualche piacere. Così da dietro la fitta grata mi arrivarono sventagliate di duri ammonimenti contro gli atti impuri e contro le tentazioni della carne.

A proposito di carne, io ero allora impegnata a risolvere un altro mistero: quello della carne di pollo. Il pennuto, difatti, faceva parte dei cibi delle feste comandate, insieme con dolciumi informi, ma buonissimi. Senonchè, in tutti i pranzi festivi, ad ogni educanda, ed eravamo più di cinquanta, toccava il cosiddetto "boccone del prete": mai che a qualcuno capitasse una coscia, un mezzo petto o un'anca. Per noi, i polli arrosto che mangiavamo, erano strane creature tutto culo, anche se questo veniva reputato una prelibatezza dai preti, per motivi oscurissimi. Comunque, a conti fatti, arrivai alla conclusione che tutte le parti obiettivamente migliori di quei polli venivano ingurgitate di nascosto dalle suore e dai preti, ma quando mi feci portavoce delle proteste delle mie compagne, ormai nauseate da tanti culi di pollo, il menu delle feste venne cambiato prontamente e, anzi, a nessuna toccò più il "boccone del prete".

Questo, dunque, era allora il mio problema della carne; ma non riuscii a convincere il confessore della mia indifferenza per gli atti impuri, che mi parvero persino insensati quando mi resi conto, dalle sue domande specifiche, come avrei potuto peccare con le mani o con la bocca.

L'ignoranza sugli enigmi sessuali non limitava però la nostra immaginazione e il nostro gusto di vivere, sia pure in cattività. Eravamo innocenti, curiose, contente, incazzate e sprovvedute. Molte di noi, e io ero fra quelle, non sapevano nemmeno che cosa fossero le mestruazioni o "il ciclo". Per tre di noi, tuttavia, questa inconsapevolezza si trasformò in dramma la mattina in cui io, Lucia Massani e Rosanna Pezzi ci svegliammo in un mare di sangue. Io ero convinta che, nottetempo, un qualche malvagio folletto mi avesse scannata, e reagii a quella mutazione fisiologica con tante urla che le suore mandarono a chiamare i miei genitori. Mio padre, che era pudico, non mi guardò in faccia. Era in preda a un disagio profondo come se si vergognasse di me o per me. Mia madre invece prese il toro per le corna e con voce tesa mi disse:

"Non è niente. Vuol dire che sei diventata donna e da ora in poi potrai mettere al mondo dei figli".

Piombai in una confusione di idee ancora più fitta e trassi da quella succinta informazione congetture tanto ingarbugliate che in quella stessa estate, durante la villeggiatura a Riccione, quando un ragazzo di pelo rosso, con il pretesto di insegnarmi a nuotare, mi abbracciò e mi baciò convulsamente in acqua, io credetti d'essere rimasta incinta".

NAPOLI CHE MUORE (131): Lettere d'amore (2)

2007-11-13T12:30:00.000-08:00

Questa volta è lei Anais che scrive a Miller. Spesso, quando stiamo per innamorarci, sentiamo un gran bisogno di descriverci, affinchè le nostre aspettative non vengano deluse. Ciò che poi molto spesso accade. E' come se uno dicesse: guarda che io sono così. mi piace questo e ho bisogno di questo. Ma l'altro, se ciò che voi chiedete non fa parte della sua esperienza, prenderà sempre lucciole per lanterne. Il grande seduttore, il cui scopo è soltanto quello di ridurre l'altro a preda, saprà come accogliere la richiesta. Ma costui non rientra nella seduzione di cui scrive Baudrillard, la cui azione e il cui effetto prescinde dalla volontà e dalle intenzioni dei chiamati in causa.

Anais Nin in questa lettera si descrive, poi si contraddice, poi conclude con l'inizio camuffandolo, per non compromettere l'amore che sta nascendo, e le sue incognite.

...Un uomo che domina è un uomo che non ama, è dotato di una terribile vitalità animalesca, di una forza che conquista. Lui conquista, la gente gli si assoggetta, ma lui mai ama nè comprende. E' null'altro che una forza ed è pieno del proprio vigore. Se mai ama, ama una forza come se stesso, sicchè, una volta ancora, ama il proprio tipo di forza, non l'altra, che è un'infiltrazione. Osserva attentamente il conquistatore, osserva l'uomo o la donna che dominano altri: non è una persona che ama. Colui che ama è colui che è dominato. Chi mi ama non può dominarmi e io, essendo una donna, cerco dominazione.

Ma oramai è cosa passata. Vedo ciò come una forza impersonale, una forza animale, che non ha più potere su di me. Ormai addirittura la odio. Detesto la mancanza di acume che la contraddistingue!

E a volte, poi, sai, quel potere con cui uno nasce non è in accordo coi propri desideri, è estraneo al proprio io. A volte ho sospettato che Alan [uno di cui era sta infatuata prima di incontrare Miller] fosse infastidito dagli effetti della sua forza. Essere amato lusinga la sua vanità, certo, ma in realtà lui non ha bisogno d'essere amato perchè chi è amato deve a sua volta amare, e questo lui non può farlo. Le donne commettono l'errore di amarlo perchè ne sono dominate. Dentro di sè Alan preferisce che gli si opponga resistenza, sul suo stesso terreno, quasi con un'indifferenza all'amore che tu e io comprendiamo benissimo, con una certa durezza. Detesta il modo in cui le donne si sciolgono al suo cospetto, sì, lo detesta...

Ignoro che cosa ricaverai da questo, perchè una simile "aridità" è remotissima dal tuo carattere. Sebbene io ritenga che anche tu sia in grado di distruggere una donna, ma per altri motivi".

................................................................................................................

In realtà questi due non poterono sedursi l'un l'altro, perchè, a seguito di fattori contingenti e imprevedibili, la loro storia fu determinata dalla Seduzione stessa, quindi, come sostiene Baudrillard, al di là della loro volontà individuale. Si tratta di ciò che spesso chiamiamo destino.

NAPOLI CHE MUORE (130): Lettere d'amore (1)

2007-11-13T02:30:00.000-08:00

Lui, un americano un po' rustico, con un talento straordinario di scrittore. Scrive anche lei, bravissima, innamorata della scrittura, e con una capacità d'amare eccezionale.
Henry Miller e Anais Nin.
Un amore intenso, capriccioso, duraturo, fatto di brama e di amicizia.
E questo è uno stralcio da una lettera che le scrive Henry, tratta da:"Storia di una passione", il loro epistolario edito da Bompiani.

"...Mi dispiace moltissimo di averti deluso, ieri. Ma, te lo ripeto, per me è tutto confuso e misterioso. Sono venuto da te di ottimo umore, con l'intenzione di stringerti immediatamente tra le braccia e di amarti tanto da morirne. E poi, come sempre accade - non è certo una novità!- metto il piede in casa tua e ho la precisa sensazione di essere un ospite, sia pure molto privilegiato. Non è casa mia, e tu non sei mia moglie. Tu stai lì, sull'uscio aperto, e io vedo sempre una principessa che, per chissà quale segreto capriccio, ha accondisceso a farmi dono del suo amore. Mi sento un nessuno. Potrei essere un X qualunque. Ogni cosa è un dono, e mi sento in preda a una stupida sensibilità, e dico a me stesso che qui è meraviglioso e che niente qui è reale, che è tutto un sogno. E se lo dico è perchè, pur sapendo che mi merito un tantino dalla vita, non mi merito tutto quello che mi dai. E anche se parlo tanto di me stesso -e facendolo chissà quanto ti annoio-, con ogni probabilità accade perchè tento, con le parole, di inserirmi nella realtà di tutto ciò che tu mi offri standotene lì, sulla soglia a salutarmi. Non sai che gran momento sia quello, sempre, per me. E poi divento così umano da diventare delicato. E così è accaduto ieri...la mia insensibilità era delicatezza. Avevo fame di te. Avrei voluto strapparti di dosso gli abiti, quando mi hai ricondotto all'amaca; avrei voluto divorarti. E invece me ne sto lì di fronte a te e chiacchero...Ma quel che avrei davvero voluto, sarebbe stato di stenderti sull'erba e perdermi con te. Sì, continuo a essere naif e goffo..."

NAPOLI CHE MUORE (129): Il futuro

2007-11-12T01:00:00.000-08:00

da:"Breve storia del futuro" di Jacques Attali, ora uscito anche in italiano per l'editore Fazi.

Certi libri scomodi dovremmo imparare a sciropparceli, se abbiamo figli e nipoti, e soprattutto se non avversiamo i nostri simili al punto da auspicarne la fine al più presto.

250.000 francesi l'hanno già fatto.

Questo libro, duro da digerire, scritto da un uomo che è appartenuto a una sinistra ormai alla deriva, direttore di Planet Finance, una ong per la diffusione della microfinanza nei paesi in via di sviluppo che ha sostenuto anche i progetti del premio Nobel Muhammad Yunus, prevede la storia del nostro futuro prossimo, tutt'altro che allegra, ma termina con una visione iperdemocratica planetaria, dopo una serie di inevitabili conflitti. E non solo. L'autore, per onestà intellettuale, mette anche in discussione le proprie previsioni, che possono scaturire soltanto da riflessioni sul presente, tenendo in giusto conto qualche possibile fattore imprevedibile, di cui fornisce esempi calzanti. Per esempio: "...se a Serajevo, nel giugno del 1914, un assassino avesse mancato il suo bersaglio, la prima guerra mondiale non sarebbe scoppiata, in ogni caso non nello stesso modo. Se nel giugno del 1941 Hitler non avesse invaso la Russia, avrebbe potuto, come il generale Franco, morire al potere e nel suo letto. Se il Giappone, quello stesso anno, avesse attaccato lUnione Sovietica invece che gli Stati Uniti, questi forse non sarebbero entrati in guerra e non avrebbero liberato l'Europa, così come in seguito non hanno mai liberato nè la Spagna nè la Polonia.

Così, forse, la Francia, l'Italia e il resto dell'Europa sarebbero rimasti sotto il giogo hitleriano almeno sino alla fine degli anni Settanta..."

Non è un libro che fa certo sognare, perchè tenta di responsabilizzare chi lo legge, ma lascia una porta aperta, quella che ci occorre per non soccombere sotto gli strali dei profeti dell'irreversibile che odiano l'umanità, spesso, purtroppo, in nome di Dio.

C'è anche una postfazione dedicata all'Italia, alla sua storia, e a quello che dovrebbe fare per riprendersi.

NAPOLI CHE MUORE (128): Io ti faccio

2007-11-11T12:00:00.000-08:00

Io ti faccio

qui nell'universo

di casa mia

nigredo di silenzio

che purifica

Nei miei gesti ti faccio

e nel respiro

nel bruno autunno che avanza

nel seme tumescente della rosa

che già canta in giardino

Nei due falchi ti faccio

volai con loro

un pomeriggio azzurro

ed estasi fu il nome della danza

Nel cristallo che pulsa

ti faccio

quando la mano che lo contiene

è contenuta dalla tua mano

e tutto contenendo

mi dissolvi

e con me il dubbio:

E solo Amore

e Gloria

esistono.

NAPOLI CHE MUORE (127):Apocalisse da cocaina

2007-11-10T07:18:00.000-08:00

In principio era la droga

e la droga era presso l'uomo

e la droga era l'uomo.

......................................................................................................................................................................

da:"Un fiume di cocaina" di Furio Ravera, ed. BUR

"(...) La cocaina si insinua in un'area di inadeguatezza delle persone. Questa inadeguatezza non riguarda l'intelligenza che, per quanto importante, rappresenta solo una parte della vita psichica delle persone ma il modo con cui una persona riesce a farsi un'idea di sè, degli altri e delle emozioni che sperimenta nelle varie occasioni della vita.

"(...) Tutto è mescolato insieme nel convincimento che ciò che si desidera si realizzerà solo per il fatto stesso di averlo desiderato. Non ci troviamo di fronte a una semplificazione o a una fantasia onnipotente, ci troviamo di fronte a un modo di funzionare che è rimasto nelle pieghe della personalità e che la droga ha rialimentato e rinvigorito. E' come trovarsi di fronte alla resuscitazione di un fossile, di un organismo appartenente ad un'era preistorica. Questo animale "mitologico" è un bambino fuso e confuso con una madre che ha a tutto provveduto, tranne che alla sua crescita come individuo.

"(...) Un luogo comune circa la cocaina riguarda il suo effetto sul piacere sessuale. Non c'è dubbio che l'eccitamento, l'euforia e la disinibizione che essa produce favorisca l'attività sessuale e renda più intenso il piacere, ma quest'effetto è di breve durata perchè con il procedere nell'uso della cocaina si verifica una riduzione del desiderio e la stessa viene impiegata per ottenere un piacere più difficilmente raggiungibile...Contemporaneamente si osserva una ricerca di situazioni di tipo sessuale caratterizzate da forte trasgressività come se fossero liberati degli istinti che dormivano nel buio della coscienza...la cocaina è completamento di situazioni orgiastiche e di ricerca di un sesso diverso...La sessualità può assumere un tratto di tipo ossessivo, la mente, cioè, viene popolata di immagini fisse che assillano come desideri che non trovano mai soddisfazione...Il sesso rappresenta un'area di esperienza molto significativa perchè comprende molti sentimenti, molte emozioni e molte credenze.

"(...) Non è possibile escludere a priori che una persona che si avvicina alla cocaina non andrà incontro allo sviluppo di idee persecutorie e a scoppi di violenza.... I tabù e il senso del sacro, il sentimento di inviolabilità nei confronti di un oggetto o di una persona si basano proprio sulla capacità di riconoscere una differenza e sulla capacità di rispettarla.
:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::

Resto sempre più convinta, oramai, che ciò che viene chiamato "satanismo" e suoi derivati sia ingenerato dalla droga e non il contrario, come alcuni vogliono farci credere.

La cocaina, nella fattispecie, riduce chi la assume ad uno stato paranoico con deliri di potenza e manie persecutorie che si alternano a stati di profonda depressione e a visioni apocalittiche. Le meningi bruciate dalla droga sono incapaci di umorismo e di speranza.

Se c'è mai stato un anticristo, quindi, non può essere che questa sostanza maledetta, frutto del materialismo, anche di quello spirituale, che sta facendo marcire i meglio cervelli della civiltà occidentale, senza una vera volontà politica che vi si opponga. Purtroppo.

Ma anzichè continuare a piangere sul mondo che sta morendo, ricordiamoci le parole di Heidegger:"Il terribile è già accaduto."

Bene, se è già accaduto, muoviamoci, fanculo i demoni, ripuliamoci un po' e rimbocchiamoci le maniche.

NAPOLI CHE MUORE (126): La mia cittadella

2007-11-09T12:40:00.000-08:00

"Ho sempre pensato che non bisogna aver paura del Male che c'è nel mondo, ma del Bene che manca".
(don Benzi)

Dedicata ad un Cristiano poco cristiano

Ho la mia cittadella

diglielo ai tuoi demoni

che dell'amore

fecero canzonette

d'ogni giardino

calpestando i fiori

Diglielo che la mia cittadella

ha nome ossimoro

e che un muro di fuoco la protegge

dagli orribili incubi

lerciume immondo

che voleva uccidermi

Digli che questo fuoco

è una frescura

Guardo il tempo che invola

i frutti d' illusioni

che tu chiami sogni

un gioco di prestigio

così sporco e crudele:

è così giusto, il tempo

orologio di Dio

Amare è privilegio dei poeti

non dell'ossesso che divide

produttore di mali e di dolori

Diglielo che i poeti sono fragili

quando lasciano la dimora

e portano la gioia

benchè un poeta

nulla tolga a questo mondo denso

e preoccupato

Diglielo che i poeti son mezzi angeli

e mezzi pazzi

e hanno musica che risveglia

l'uomo che è pronto

ma lui soltanto

e nè distanza nè tempo

può distruggerli.

Spiega che questo è privilegio

amore che si dona

incarnandosi

spreco per mani avide

e vuote

che non sanno credere

nè rischiare

nè dire ti amo

e nemmeno grazie.

Diglielo

e rimettiti in fila

e prega

e aspetta

e intanto scaldati

al tepore delle mie lacrime.

NAPOLI CHE MUORE (125): La Madre di Dio

2007-11-08T01:15:00.000-08:00

da:"Settantadue volte" di Maria Rosaria Ribolla

Ripercorreva le tappe della vita d'una donna ch'era passata alla Storia come la madre di Dio. Le tappe umane, reali e quotidiane, nelle quali ognuna poteva facilmente identificarsi. L'annuncio della maternità, il parto, la fuga per proteggere il figlio, l'orgogliosa esposizione del suo frutto, custodito amorevolmente tra le braccia. L'amarezza di vederlo andar via, chiamato da qualcosa che sta oltre di lei.
E poi il dolore che l'invecchia di colpo, lo strazio di vederlo soffrire, impotente a soccorrerlo: l'essere costretta a staccarsi dal suo corpo che deve seguire il suo destino. Il rientro nel quotidiano, mutilata nella sua parte più viva, più amata. Destino di molte, di troppe donne. Un fiume inarrestabile di dolore che non si ferma mai, che va non si sa dove.
Ma c'era un'altra storia dietro quelle immagini, un'altra storia misteriosa che nessun linguaggio, nessuna rappresentazione, era in grado di riferire. Pura poesia che si dona soltanto a chi è pronto a riceverla, a chi non oppone la resistenza del ragionamento, o del fanatismo.
Era la storia della seduzione di quella donna, una cosa di cui lei stessa non era stata consapevole. Era questo che faceva di lei una Vergine, Lei, la più seducente di tutte. Lei che aveva sedotto Dio.
Sopraffatta da un mistero impronunciabile, s'era piegata alla Sua forza, lasciandosi trascinare in una vertigine che andava oltre l'umano.
La più seducente, la più inconsapevole, la più Vergine di tutte, e la più elusiva.
Gli uomini, cacciatori di misteri, assassini dell'incertezza, avevano dato delle connotazioni reali a quel sortilegio, per spogliarlo di tutta la sua indeterminatezza. E di quel mistero avevano fatto una specie di fumetto iperreale.
Evidente la loro paura in tutta quella messa in scena: avevano imprigionato quella Vergine in un sortilegio fittizio, perchè quello vero era troppo sfuggente, si perdeva nell'enigma della seduzione.
Anche lì c'era sta un'appropriazione, indebita come tutte le appropriazioni.
Lei adesso capiva, oscuramente capiva, quell'arcano che gli uomini avevano tentato di circoscrivere, quel mistero fuori dal tempo. Era proprio custodito nell'incertezza, nella libertà di scoprirselo da soli, il suo grande fascino, nella sua ambiguità tutto il suo valore che trascendeva le rappresentazioni, questa breve storia terrena, quanto Le era stato volgarmente imposto dagli uomini.
Forse nell'oscura percezione di quel segreto stava nascendo la preghiera, un segno di così alto riconoscimento da smarrircisi dentro, incantati dalla sua fiaba.

NAPOLI CHE MUORE (124) La seduzione

2007-11-07T02:00:00.000-08:00

da:"Della seduzione" di Jean Baudrillard, ed.Biblioteca Cappelli

Il femminile non è soltanto seduzione, è anche sfida al maschile a essere il sesso, ad assumersi il monopolio del sesso e del godimento, sfida a portare fino in fondo la propria egemonia e ad esercitarla fino a morirne.Non potendo accettarla, la fallocrazia oggi crolla rovinosamente proprio sotto la spinta di questa sfida, che ha continuato a tormentarla incessantemente lungo tutta la storia sessuale della nostra cultura. E' possibile che contemporaneamente crolli anche tutta la nostra concezione della sessualità, costruitasi attorno alla funzione fallica e alla definizione positiva del sesso. Ogni forma positiva si adatta e convive benissimo con la forma negativa corrispondente, ma non ha scampo di fronte alla sfida mortale della forma reversibile. Ogni struttura si adatta e assorbe l'inversione o la sovversione, ma non la reversione dei suoi termini. Questa forma reversibile è quella della seduzione.
(...) E' quello che traspare nel gioco più banale della seduzione: mi ritraggo, non mi farai godere, sono io che ti farò giocare e che ti sottrarrò al tuo godimento. Gioco mobile, di cui è falso supporre che sia solo strategia sessuale. Strategia di spostamento, piuttosto (se-ducere: trarre in disparte, far deviare dalla propria strada), confusione sviante della verità del sesso: giocare non è godere. C'è in questo una specie di sovranità della seduzione, che è una passione e un gioco dell'ordine del segno; e a lungo andare è lei a vincere, perchè è un ordine reversibile e indeterminato.
Il prestigio della seduzione è superiore alla consolazione cristiana del godimento. Ci vogliono far credere che si tratti di un fine naturale -e molti impazziscono perchè non riescono a raggiungerlo. Ma amare non ha niente in comune con una pulsione, se non nel modello libidico della nostra cultura -amare è una sfida e una posta in gioco: sfida all'altro ad amare a sua volta. Essere sedotti è sfidare l'altro a esserlo (non esiste argomentazione più sottile di quella in cui si accusa una donna di essere incapace di venir sedotta). La perversione, sotto questo aspetto, assume un altro significato: far finta di essere sedotti, senza esserlo, e restando incapaci di esserlo.
La legge della seduzione è innanzi tutto quella di uno scambio rituale ininterrotto, un gioco al rialzo in cui i giochi di chi seduce e di chi è sedotto non sono mai definiti, poichè resta indecifrabile la linea di demarcazione che dovrebbe designare la vittoria dell'uno e la disfatta dell'altro. E a questa sfida non c'è limite: sfida all'altro a lasciarsi sedurre ancora di più o ad amare più di quanto sia amato, pena la morte. Al contrario, il sessuale ha un fine prossimo e banale: il godimento, forma immediata di compimento del desiderio.
(...) Il trompe-l'oeil toglie una dimensione allo spazio reale: questa la sua seduzione.
La pornografia, al contrario, aggiunge una dimensione allo spazio del sesso, lo rende più reale del reale -e questo la priva di seduzione.(...)
L'iperrealismo non è il surrealismo, è una visione che conduce una caccia spietata contro la seduzione a forza di visibilità. Vi si "da di più". (...) Repressione assoluta: dandovi un po' troppo, vi amputano del tutto.
Tutto ciò che è nascostoe gode ancora dell'interdetto sarà dissotterrato, restituito alla parola e all'evidenza. Il reale cresce, il reale dilaga, un giorno tutto l'universo sarà reale, e quando il reale sarà universale, sarà la morte.

Il segreto e la sfida
Ilsegreto.
Qualità seduttrice, iniziatica, di qualcosa che non può esseredetto perchè non ha senso, qualcosa di non detto e che pure circola. Così conosco il segreto dell'altro ma non lo dico, e lui sa che io so, ma non sollevo il velo: l'intensità tra i due non è altro che questo segreto del segreto. Una complicità che non ha nulla a che fare con un'informazione tenuta nascosta. D'altronde se pure i due partner volessero svelare il segreto, non potrebbero farlo, perchè non c'è niente da dire...Tutto quello che può essere rivelato passa a lato del segreto: non è un significato nascosto, non è la chiave di qualcosa; circola e passa attraverso tutto ciò che può essere detto, come la seduzione corre sotto l'oscenità della parola -è il contrario della comunicazione, eppure lo si condivide. Detiene il suo potere al solo prezzo di non essere detto, proprio come la seduzione opera solo per il fatto di non essere mai detta e mai voluta.

Sfida e seduzione sono infinitamente vicine. Eppure c'è forse una differenza, e cioè il fatto che la sfida consiste nel portare l'altro su un terreno vantaggioso per voi, come lo sarà anche per lui, in vista di un gioco al rialzo illimitato; la strategia (?) della seduzione, invece, consiste nel portare l'altro sul terreno della vostra disfatta, che sarà anche la sua. Disfatta calcolata, disfatta incalcolabile: sfida all'altro a lasciarvisi cadere. (...) Sedurre significa rendere fragili. Sedurre significa venir meno. Seduciamo con la nostra fragilità, e mai con poteri o segni forti. La potenza della seduzione sta proprio nel fatto che in essa mettiamo in gioco la nostra fragilità. Seduciamo con la nostra morte, con la nostra vulnerabilità, con il vuoto che incombe su di noi. Il segreto è saper "trattare" questa morte in mancanza dello sguardo, in mancanza del gesto, in mancanza del sapere, in mancanza del senso.(...)
C'è qualcosa di impersonale in ogni processo di seduzione, come in ogni crimine, qualcosa di rituale, di sovrasoggettivo e sovrasensuale -del seduttore come della sua vittima -è solo il riflesso inconscio. Esercizio rituale di una forma, in cui i soggetti si consumano. L'insieme assume, allora, allo stesso tempo, la forma estetica di un'opera d'arte e la forma rituale di un crimine.

NAPOLI CHE MUORE (123): Minestrone filosofico

2007-11-06T14:00:00.000-08:00

Relativismo, fondamentalismo e integrismo L'espresso

Da quando BenedettoXVI, poco dopo essersi insediato sul soglio pontificio si è scagliato contro il relativismo, filosofi, politici, gente di blog, e comuni persone di strada hanno dato luogo ad una serie di discussioni per lo più interessatamente demagogiche, ma sempre piuttosto confuse, che hanno prodotto un variegato minestrone.
Questo mio modestissimo blog ha per sottotitolo: dietrologia dei punti di vista. Mi sembra quindi opportuno linkare quest'articolo di Umberto Eco che fa intelligente chiarezza su alcune terminologie di cui troppo spesso si parla a vanvera. Basti dire che nel relativismo alcuni incauti forsennati hanno inserito la new-age, il satanismo, il traffico d'organi, l'eresia, il cyberspazio, la ricerca scientifica, lo sfruttamento della prostituzione, i neonati fantasma (vedi mio post, archiviato qui, su quest'orribile argomento segnalato nel blog di Beppe Grillo, ma che non ha nulla a che fare col relativismo), le ammucchiate di gruppo, i servizi segreti, la magia nera, ed altre amenità del genere, producendo, appunto, un disgustoso minestrone che non aiuta certamante coloro che sono alla ricerca di Dio. Assolutismo che, secondo logica, nemmeno Benedetto XVI potrebbe approvare.
Almeno credo.

NAPOLI CHE MUORE (122): La felicità

2007-11-05T12:33:00.000-08:00

da:"Cittadella" di Antoine de Saint-Exupery, ed. Classici Borla Cap.XXX

"...L'uomo voleva ottenere e ha ottenuto. Possiede forse la felicità ora? Ma la felicità era il tentativo per ottenere. Guardate la pianta che forma il fiore. E' forse felice d'aver formato il suo fiore? No, ma è compiuta e non desidera niente se non la morte. Perchè io conosco il desiderio. La sete del lavoro. Il sapore della vittoria. Poi il riposo. Ma nessuno vive di questo riposo perchè non è un nutrimento. Non bisogna confondere il nutrimento con il fine. Il tale ha corso più in fretta e ha vinto. Ma non potrebbe vivere di quella sua corsa vinta... Perchè allora ci si inganna sull'oggetto del desiderio. Tu dici che ciò che insegui incessantemente si allontana incessantemente. E' come se l'albero si lamentasse e dicesse:"Ho formato il mio fiore ed ecco che esso diviene seme e il seme diviene albero e ancora una volta l'albero fiore..."..
...Io ti dico non esiste un'amnistia divina che ti risparmi di divenire. Tu vorresti essere: non sarai che in Dio. Egli ti accoglierà nel suo granaio quando sarai lentamente divenuto e le tue azioni ti avranno plasmato, poichè l'uomo, come vedi, è lento a nascere.
In tal modo gli uomini si sono vuotati poichè hanno creduto di possedere e di ottenere e si sono fermati per strada a godere, come essi dicono, dei loro beni. Lo so bene io, io che sono caduto così spesso nel tranello delle creature, poichè credevo di potermi facilmente impadronire di quella fanciulla che veniva plasmata in qualche contrada straniera e immersa nella perfezione degli aromi. E chiamavo amore questa vertigine. Mi sembrava di dover morire se non avessi saputo ottenerla.
Ed io uomo...improvvisamente, davanti a lei, non sapevo più che cosa fare.
Ed io, solo nel mio terribile deserto, la guardavo dormire, svestita.
Una volta presa, essa non esisteva più. Però capivo il mio errore. Era la corsa che mi interessava ed ero stato pazzo come quel tale che ha riempito la brocca d'acqua e l'ha rinchiusa nell'armadio perchè gli piaceva il canto delle fontane...
Ma se io non ti tocco, ti costruisco come un tempio. E ti fabbrico nella luce. E il tuo silenzio racchiude le campagne. E so amarti oltre me e te. E invento dei cantici per celebrare il tuo impero. E i tuoi occhi, palpebre del mondo, si chiudono. E ti stringo esausta tra le mie braccia, come una città. Tu non sei che un gradino della mia ascesa verso Dio.

Il dolore di uno solamente, te l'ho detto, vale il dolore del mondo. E l'amore di una soltanto, sia pure quello di una sciocca, dona equilibrio alla Via Lattea e alle sue stelle. Ed io ti stringo tra le mie braccia come inversione di rotta della mia nave. Così questa partenza in alto mare: dorso temibile dell'amore...
Perchè io odio ciò che è facile. L'uomo non è veramente uomo se non sa resistere. Altrimenti l'umanità diviene un formicaio ove Dio non è più presente, un'umanità senza lievito. Ecco il miracolo che mi parve di vedere nella mia prigione. Più forte di te, di me, di noi tutti, dei miei carcerieri, dei miei ponti levatoi e dei miei bastioni. Ecco l'enigma che mi tormentava, lo stesso enigma dell'amore, quando tenevo sottomessa quella fanciulla inerme.

Cap.XXXI

...Io so quando una donna non è come una fortezza smantellata o come una barca senza rotta dal cui anello di ferro si possa staccare a proprio piacimento la corda per condurla là dove si vuole, ma un essere meraviglios con le sue leggi di gravitazione interna e i suoi silenzi più maestosi del silenzio dei sistemi stellari.
Così fu la notte del fidanzamento e del condannato a morte. E in quella notte ebbi il sentimento dell'esistenza.

NAPOLI CHE MUORE (121): Piccola pausa

2007-11-04T12:30:00.000-08:00

Visto che lo fanno anche i cosiddetti "intellettuali" quando scrivono delle loro "magnate", oggi in una piccola pausa voglio trasmettervi la mia gioia.
Sto aspettando una vera brigata che arriva qui a pranzo. E' la prima volta che devo allungare tutto il tavolo per starci comodi. Ho preparato spaghetti al filetto con i pomodorini del Vesuvio che mi manda sempre Guglielmetti per via aerea, salsicce bosniache con patatine al forno, pomodori freschi con olio locale, leggero e squisito, e basilico greco, quello a foglie mini, profumatissimo, e zucchini alla scapece, finalmente, conditi con la menta d'una pianta che mi hanno regalato (perchè qui la menta la usano solo per farci il the).
La mia mezzosangue mi sta aiutando, ed è efficientissima. Ora sta preparando le crepes da condire con fettine di banane e la marmellata d'aranci preparata dalla mamma di Branko.
Il tutto condito con vino "negro" d'annata dell'isola di Brac.
Mangeremo verso le tre perchè dobbiamo aspettare Katia che arriva da Zagabria.
Che bella pausa prima di partire verso l'inferno di Napoli!

NAPOLI CHE MUORE (120): Il fervore

2007-11-03T17:00:00.000-07:00

da:"Cittadella" di Antoine de Saint-Exupery, ed.Classici Borla.

"Io ti parlerò del fervore poichè dovrai passare sopra a molti rimproveri. Così la moglie ti rimprovererà continuamente di offrire il tuo amore ad altri. Perchè secondo l'uomo quello che viene dato a uno viene sottratto ad un altro. E' la dimenticanza di Dio e l'uso dei beni che ci hanno fatti così. Perchè in realtà ciò che tu dai non ti diminuisce, anzi ti accresce nelle tue ricchezze da distribuire. Allo stesso modo chi ama tutti gli uomini in Dio, ama molto di più ciascun uomo di chi non ne ama che uno solo ed estende semplicemente al suo complice il miserabile campo della propria persona. Così chi affronta in lontana terra i pericoli delle armi dona alla donna amata senza che essa lo sappia, poichè le offre qualcuno che esiste, più di quanto le dia colui che la culla giorno e notte ma non esiste.
Non fare economie, perchè non è merce quella che si risparmi quando si tratta di movimenti del cuore. Donare significa gettare un ponte sull'abisso della tua solitudine
Quando tu dai non preoccuparti di conoscere a chi dai. Perchè verranno a dirti:"Il tale non merita questo dono!". Come se si trattasse di una merce utile ai tuoi bisogni. Anzi, colui che non ti è di alcun vantaggio nei doni che gli potresti chiedere, può servirti nei doni che gli offrirai, poichè attraverso lui servirai Dio. Lo sanno bene questo coloro che non provano alcuna pietà per i mali del servidorame, ma rischiano facilmente la propria vita e affrontano senza esitare cento giorni di marcia tra i sassi unicamente per medicare la ferita del servo dei loro servi. Si dimostrano abbietti e soggiacciono all'adulazione del valletto solo quelli che pregustano un suo gesto di riconoscenza, poichè costui non ha abbastanza carne da strapparsi per ricompensare un tuo sguardo, però, attraverso il depositario, hai dato a Dio, e sei tu che devi prostrarti poichè lui si è degnato di ricevere.

NAPOLI CHE MUORE (119): Più in là del giardino.

2007-11-02T14:30:00.000-07:00

In un piccolo libro:"Diario di un dolore", ed. Adelphi, lo scrittore cristiano C.S. Lewis, a pochi giorni dalla scomparsa della moglie che amava moltissimo d'un amore vigoroso e completo, annota la grande, e direi inevitabile, crisi che subentra nel suo rapporto con Dio, pur mantenendo salda la propria fede. Direi che anzi, proprio a causa di tale saldezza, dà inizio ad un attacco molto simile alle lettere degli innamorati che si sentono respinti, nelle quali sono loro stessi a porre le domande e a darsi le risposte, attacco che trasformerà la nigredo del suo dolore nell'albedo della sublimazione, per poi condurlo, verso la fine dei suoi giorni, alla compiutezza di tutta l'Opera, eminentemente cristiana, che è l'unione con Dio.

"La cosa terribile è che, sotto questo aspetto, un Dio perfettamente buono non incute meno paura di un Sadico Cosmico. Più siamo convinti che Dio ci fa soffrire solo per guarirci, meno credibile ci sembra che implorare di non far male serva a qualcosa. Un uomo crudele lo si potrebbe corrompere, potrebbe stancarsi del suo infame passatempo, potrebbe avere la sua parentesi di misericordia, come un alcoolizzato ha le sue parentesi di sobrietà. Ma mettiamo invece di aver a che fare con un chirurgo che ha a cuore solo il nostro bene. Più sarà buono e coscienzioso, più sarà inesorabile nel tagliare...Che cosa vogliono dire quelli che proclamano:-Non ho paura di Dio perchè so che Dio è buono? Non sono mai stati da un dentista?"

Il pericolo di certo cristianesimo contemporaneo è costituito da coloro che, in virtù di ciò che essi ritengono essere la loro fede, puntano il dito del giudizio e si mettono a fare i chirurghi, senza la minima sapienza di ciò che può far bene o male ad un altro. Questa sorta di dio- fai- da-te, sta sorgendo come funghi, in nome di un cristianesimo del tutto aberrato,
e trova spazio in una società che ha perso la fede conservando tuttavia un inconscio bisogno di punizione.

"E poi uno dei due muore. E noi lo vediamo come un amore interrotto; come una danza arrestata a metà giravolta, o un fiore con la corolla miseramente strappata: qualcosa di troncato, e quindi privo della sua giusta forma. Ma è così? Se, come non posso fare a meno di sospettare, anche i morti sentono i tormenti della separazione (e questa potrebbe essere una delle loro pene purgatoriali), allora per entrambi gli amanti, e per tutte le coppie di amanti, senza eccezioni, la perdita dell'altro è una parte universale e integrante dell'esperienza dell'amore...Non è un troncamento del processo, ma una delle sue fasi; non è l'interruzione della danza, ma la figura successiva. Noi siamo "tratti fuori di noi" dall'amata fintanto che essa è qui. Poi viene la figura tragica della danza, nella quale dobbiamo imparare ad essere ugualmente tratti fuori di noi, anche se la presenza corporea è stata tolta, dobbiamo imparare ad amare Lei, e a non ripiegare sull'amore del nostro passato, o del nostro ricordo, o del nostro dolore, o del nostro sollievo dal dolore, o sull'amore del nostro stesso amore".

Ed è questo che io chiamo alchimia, anche in un amore travolto dalla contingenza, una guerra, un trasferimento inevitabile, un legame precedente indissolubile, e non necessariamente dalla morte.
Ed è a causa di questa mia convinzione che sono stata presa a calci, accusata d'eresia, e persino malamente cacciata dal luogo in cui uno di questi lupi, travestiti da agnelli di Dio, lanciano i loro anatemi e le loro condanne.
Senza che questo, tuttavia, per mia buona sorte, abbia minimamente disturbato la mia fede e il mio amore, ancora più in là del giardino prospettatoci da Lewis.

Napoli che muore (118): Viagra e dintorni

2007-10-28T06:55:00.000-07:00

Tgcom - Gli italiani scelgono il Viagra (clicca qui)

Da qualche giorno ricevo mail allarmate, e, visitando i blog di alcuni amici, riscontro la medesima inquietudine. Si sta alzando una marea di paura sotterranea, un mal di vivere a causa di un futuro compromesso, che prima era solo territorio degli artisti, quelli veri, gli ipersensibili, i visionari capaci di trasmettere persino immagini anzi tempo su quello che ci attende. Adesso, probabilmente a causa dei mezzi di informazione, e non per ispirazione, questa capacità di lanciare uno sguardo nel futuro ,non proprio allegro, pare si sia espansa verso la coscienza collettiva. E la domanda che sorge presso tutti è: che possiamo fare?

Certo, se abbiamo una ragione dobbiamo usarla, senza farci prendere dal panico o cadere nella trappola delle superstizioni. Ma forse occorre anche un bell'esame di coscienza, senza scagliarsi, è stupido ed inutile scagliarsi contro chi riteniamo responsabili di un fenomeno che si annuncia irreversibile e che coinvolgerebbe tutti.

Penso che il link più sopra riportato sia abbastanza indicativo e ci inviti alla riflessione,il cyberspazio può anche aiutarci e non soltanto dannarci. Si tratta di una ricerca Google sulle parole più cliccate in vari Paesi.

Cominciamo da noi e dal Viagra.

In un luogo in cui ci si trova a nascita quasi zero, e che quindi è abitato principalmente da vecchi, ed uso la parola col massimo rispetto, a cosa si può anelare se non ad un farmaco che renda ancora possibile il rapporto sessuale? Ma non sono soltanto loro, i vecchi, ad interessarsene. Il fatto è che un eccesso di licenza può condurre all'impotenza, perchè uno vuole sempre di più, come un affamato che non si sazi mai. E, dopo aver esplorato tutto il possibile, resta la fame, i mezzi si impoveriscono, e gli obiettivi anche.

Abbiamo dimenticato, l'ho già scritto ma lo voglio ripetere, ch'è una pura illusione il sogno prometeico di vincere la natura. La possibilità della generazione in vitro implacabilmente indebolirà le nostre voglie che furono create per la riproduzione. E questo non è un discorso religioso, ma è scomodo lo stesso. Perchè è proprio la funzione a creare l'organo, quando tale funzione decade, l'organo non ha più motivo d'esistere. Però io non mi sento apocalittica e provo pena per coloro che ci restano attaccati come all'ultimo pezzetto di carne rimasto sull'osso. E con questo non voglio dire che non mi piaccia, voglio soltanto dire che non lo voglio per forza.

Sono convinta che ci verrà dato dell'altro, magari per ora ancora inconcepibile, perchè i tempi della natura sono lunghi, ma ho fiducia. Ed ho fiducia perchè ho fede, perchè credo fermamente che sia Dio a regolare il mondo, anche se non siamo in grado di capirlo, innanzi ai problemi che ci pone consentendo il male, dando libero arbitrio a chi non è in grado di gestirlo.

Se i canadesi cliccano marjiuana, i marocchini Jihad, i messicani Britney Spears, gli americani l'amore, e così via, è sempre questione di carenze, di rivendicazione in nome di ciò che manca.

E stranamente, ma indicativamente, tra le parole più cliccate su Google manca la parola Dio.

Ma questo non lo vedo come una colpa, bensì come un impoverimento del mondo. E un'incapacità ad accorgersi che persino nell'interesse verso Britney Spears o Kate Moss, persino in quello per la marjiuana o Tom Cruise o la Jihad, ci sia tanta, ma proprio tanta, fame di Dio e di capacità d'amare. Perchè non v'è altro patto, altra regola, altra dottrina che questa: noi riceviamo l'amor di Dio e glieLo rendiamo amando gli altri, sino al sacrificio e alla rinuncia, se necessario.

E' l'unica richiesta che ci viene fatta. Non è da poco, certo, ma nemmeno l'amore di Nostro Signore è da poco. Perchè soltanto così possiamo ottenere un equilibrio ed uscire dalla paura.

NAPOLI CHE MUORE (119): Poesie

2007-10-28T01:25:00.000-07:00

POETI DI STRADA

da "Pour un homme" di Viola d'Amore (con traduzione di Ueuè)

Elle etait le jardin des roses
au milieu du desert
l'esperance qui pousse le jour
gouttes de miel dans ma vie
Elle etait mon rire et mon jeu
et dansait sur ma main ouverte
Elle etait son corps nu
qui ma voix decouvrait en cachette
le faisant tressaillir chaque jour
Elle etait mon projet
renvoyé chaque fois à demain
la naissance imprevu du desir
et la rage aussi
la voyant parcourir le monde
si libre
Elle etait mon cadeau
ma vertige
cette bizarre bien-aimée.

Lei era un giardino di rose
in mezzo al deserto
la speranza che spinge il giorno
gocce di miele nella mia vita
Era il mio riso e il mio gioco
e danzava sulla mia mano aperta
Lei era il suo corpo nudo
che la mia voce scopriva di nascosto
facendolo trasalire ogni giorno
Era il mio progetto
rinviato ogni volta a domani
la nascita improvvisa della voglia
e la rabbia anche
nel vederla percorrere il mondo
così libera
Lei era il mio regalo
la mia vertigine
questa bizzarra prediletta.

NAPOLI CHE MUORE (118): Lezioni d'amore.

2007-10-27T10:30:00.000-07:00

da:"Lezioni d'amore" di Alain De Botton, ed. Guanda.

La natura di una maledizione è che la persona costretta a subirla ne ignora l'esistenza, è un codice segreto dentro ogni individuo, che si sviluppa nel corso di una vita, incapace tuttavia di trovare un'articolazione preventiva. Edipo è avvertito dall'oracolo che ucciderà suo padre e sposerà sua madre, ma la consapevolezza degli avvenimenti futuri non è sufficiente, si limita ad allertare l"io", non è in grado di disinnescare la maledizione codificata. Per scongiurare la predizione dell'oracolo, Edipo è cacciato di casa, ma va a finire ugualmente che sposa Giocasta: per lui, non da lui, è scritta la sua storia. Egli ne conosce il possibile esito, ne avverte i pericoli, eppure non può cambiarla...

Io però da quale malvagio destino ero segnato? Soltanto dalla mia impossibilità a dar vita a relazioni felici, la disgrazia più grande che possa toccare nella società moderna. Bandito dal boschetto ombroso dell'amore, ero costretto a vagare per la terra fino al giorno della mia morte, incapace di rimuovere quella condizione morbosa che induceva a scappar via da me coloro che amavo. Cercai un nome per questo male, lo trovai nella descrizione psicanalitica di coazione a ripetere, definita come:

...processo incoercibile e di origine inconscia, con cui il soggetto si pone attivamente in situazioni penose, ripetendo così vecchie esperienze senza ricordarsi del prototipo e con invece l'impressione molto viva che si tratti di qualcosa che è pienamente motivato nella situazione attuale. (J.Laplanche, J,-B. Pontalis, Enciclopedia della psicoanalisi, Bari, Laterza 1968.(NdT).

L'aspetto confortante della psicanalisi (se è lecito parlare in termini tanto ottimistici) è la quantità di significati che attribuisce al mondo in cui viviamo. Nessuna scuola di pensiero è più lontana dal concetto che il nostro mondo sia un'invenzione senza senso (anche negare significato è carico di significati). Il significato però non è mai lieve: il lessico dello psico-fatalista ha sottilmente sostituito le parole e poi con con la parola affinchè, con ciò identificando un paralizzante legame causale. Io avevo amato Chloe e poi lei mi aveva lasciato. Io amavo Chloe affinchè lei mi lasciasse. Il doloroso racconto del mio amore era un palinsesto, sotto cui era stata scritta un'altra storia. Sepolto nell'inconscio, un modello era stato forgiato, nei primi mesi o anni. Il bambino aveva respinto la madre, o la madre aveva lasciato il bambino, e ora il bambino/uomo ricreava il medesimo scenario, diversi gli attori ma identica la trama, Chloe dentro i vestiti indossati da un'altra. Perchè avevo scelto lei? Non era per la forma del suo sorriso o la vivacità della sua mente. Era perchè l'inconscio, direttore di scena del dramma interiore, riconosceva in lei un temperamento adatto al ruolo del copione madre/bambino, qualcuno che, con la sua tempestiva uscita di scena, con il necessario naufragio e dolore, avrebbe vincolato il drammaturgo.
------------------------------------------------------------------------------------------------
A questo punto occorre una riflessione di ordine pratico per le donne. Prima di iniziare una storia con un uomo informatevi bene sui rapporti che intercorrono tra lui e sua madre. Inducetelo a parlarne, così, come se niente fosse, magari nel corso di una buona cenetta a lume di candela che avrete preparato ad hoc. Se durante la narrazione scoprirete che ne è perdutamente innamorato e dipendente, congedatelo con garbo perchè a letto sarà una schiappa. Se al contrario vi rivelerà un rifiuto e una repulsione verso la figura materna, allora ponetevi a rischio, perchè potreste andare incontro ad una notte d'amore incandescente, ma soltanto se rientrate nel prototipo, e soltanto per una notte, perchè dopo essersi scalmanato nelle sue prestazioni incestuose, cercherà di farvi fuori con una scusa o un'altra, ciò che, se avete un po' di cervello, vi spingerà a svignarvela a gambe levate.
Ma se scoprite che l'uomo in questione ha un rapporto equilibrato con la propria madre, fatto d'amore, di devozione, di rispetto e di responsabilità, allora fate i salti mortali per non farvelo sfuggire, perchè vi trovate innanzi ad un individuo rarissimo. E con ciò intendo: UN VERO UOMO.

Ueuè

NAPOLI CHE MUORE (117): Il discepolo

2007-10-26T03:00:00.000-07:00

da:"Poemi e racconti in prosa" di Oscar Wilde - Facchi editore, Milano 1923.

Quando morì Narciso, la fonte del suo diletto si mutò da una tazza di dolci acque in una tazza di amare lacrime; e le Oreadi vennero lacrimando attraverso i boschi, a cantare per la fonte e a darle conforto.
Ma quando videro che la fonte si era mutata da una tazza di dolci acque, in una tazza di amare lacrime, sciolsero le verdi trecce dei loro capelli, e le dissero:
"Noi non ci meravigliamo che tu pianga così Narciso, tanto egli era bello".
"Ma era bello Narciso?" disse la fonte
"Chi meglio di te lo dovrebbe sapere?" risposero le Oreadi "A noi sempre egli passava accanto indifferente, ma te cercava e si adagiava sopra le tue sponde, e guardava giù verso di te, e nello specchio delle tue acque rifletteva la sua bellezza."
La fonte rispose:
"Ma io amavo Narciso perchè, mentre stava adagiato sopra le mie sponde e guardava giù verso di me, io vedevo specchiata la mia bellezza nello specchio dei suoi occhi".

NAPOLI CHE MUORE (116): Una storia d'amore dentro una storia d'amore.

2007-10-25T12:18:00.000-07:00

da"Un sorriso nell'occhio della mente" di Lawrence Durrell. Ed.Fazi

"...Un piccolo gruppo di psichiatri, tutti junghiani, avevano chiesto di incontrarmi per rivolgermi qualche domanda. Credo che fossero semplicemente curiosi di farsi un'idea di me e vedere se avessi tutte le rotelle a posto...Comunque sia, Vega era seduta in fondo, mi fissava, mi trapassava con lo sguardo, come se fosse in grado di contare ogni moneta che avevo in tasca...pensai che fosse la moglie o l'amante di uno dei medici presenti, benchè non riuscissi a stabilire quale. Comunque la serata terminò e ognuno se ne tornò a casa sua. Quindici giorni dopo la rincontrai per caso a Bounyon, dove ero alla ricerca d'un formaggio chiamato Vacherin. In realtà l'avevo dimenticata e mi dovette rinfrescare la memoria con dei riferimenti a quella serata piacevole ma certamente non memorabile. Andammo a prendere un caffè insieme e fu qui, in un triste bar, che cominciai a conoscere Vega. Per farla breve, nel mezzo di mille banalità, disse che lei era una vera lettrice all'antica. Ogni anno sceglieva un autore e di lui leggeva tutto. Aggiunse che quest'anno l'autore fortunato era stato Nietzsche ed era a metà strada. Perchè quest'osservazione ebbe un effetto immediato su di me? Perchè anch'io più o meno facevo così, un eco, per così dire. Da tempo raccoglievo e setacciavo materiali su Lou Andreas Salomé con la vaga idea di scrivere un saggio su questa notevole e dotata incantatrice, che da ragazza aveva stregato Nietzsche, poi ebbe un figlio da Rilke e in età matura si ritrovò ad essere amica e allieva preferita di Freud...Comunque sia, questo strano fregio di personaggi, alimentò la mia immaginazione. Avevo deciso di indagare nella storia della loro vita fino al lago d'Orta, che mi proponevo di visitare. Fu qui che il filosofo di trent'anni si dichiarò alla ragazza di diciotto, fu qui che egli tracciò l'intero scenario di Zarathustra! Una volta letto il taccuino che contiene i loro giochi domanda-risposta e gli enigmi basati su questioni filosofiche, appare piuttosto plausibile che alcuni brani del grande classico fossero effettivamente stati scritti da lei.. L'idea, per quanto inverosimile, mi intrigava...
-Che strano, dissi io, e lei fece eco con: -Perchè è strano?. Le dissi che stavo facendo una cosa simile e aggiunsi:-Domenica prossima vado a Orta per una settimana. Voglio vedere quel piccolo lago dove loro furono felici da giovani. Ho qualche idea che lei abbia contribuito a Zarathustra...
-Orta? Mi stava guardando davvero in modo molto strano, poi scoppiò a ridere. -Senta, mi disse,
arrivo proprio adesso dalla stazione. Ed estraendo dalla borsa una prenotazione ferroviaria, me la mise davanti sul tavolo... La data era quella del week-end seguente! La coincidenza era incredibile e tutti e due scoppiammo a ridere.
-Voglio visitare la piccola collina sacra con tutte le cappelle per cercare di scoprire quella in cui lui le dichiarò il suo amore, per ottenerne solo un rifiuto, giustamente, lui non era tagliato per il matrimonio e lei sarebbe stata una moglie disgraziata, sempre in movimento, sempre pronta a scomparire.
-Il Monte Sacro? -Sì, non ci sono mai stata. -Neanch'io. -Il suo biglietto è per una persona. Viaggia da sola? -Sì. -Allora ci possiamo rivedere. Vuole? -Certamente. Porterò i miei libri. -Sì, anch'io.
Fu uno di quegli strani incontri che accadono assai di rado nella vita e che la fanno risuonare. Ci stringemmo la mano con un po' di imbarazzo e ci salutammo. Quello sguardo azzurro risvegliò in me il ricordo di una poesia mezzo dimenticata che menziona 'il primaverile luccichio delle farfalle' in Coleridge...Tutto quello che mi ricordavo della ragazza bionda era lo sguardo azzurro e fermo di una stella, che fissava dall'alto del cielo la tranquillità del lago. Nel mio modo distratto avevo persino dimenticato di scrivermi il nome e il numero di telefono, nel caso ci fossero stati dei cambiamenti. Questo le conferiva una sorta di anonimato...Avrei oziato, pensai, intorno al lago Maggiore e sarei andato al Dragone, a Orta, molto prima di sabato. Quindi sarei andato a prenderla a Stresa, anche se lei tutto questo ancora non lo sapeva!

NAPOLI CHE MUORE (115): La bestia innominabile

2007-10-24T06:45:00.000-07:00

"La bestia innominabile" di René Char, tratto da"La bestia di Lascaux" di Maurice Blanchot
ed. Il cavaliere azzurro.

La bestia innominabile
(dedicato da Ueuè a tutte le donne di chi si è fatto un harem di dolore)

La Bestia innominabile chiude il
cammino del gregge gentile,
come un buffo ciclope.

Otto bischerate gli fanno da ornamento,
dividono la sua follia
La bestia rutta devotamente
nell'aria rustica.

I fianchi ripieni e cadenti
sono dolorosi,
vanno a svuotarsi
della loro gravidanza.

Dallo zoccolo alle sue vane difese,
è avvolta di fetore

Così mi appare
nel fregio di Lascaux
madre fantasticamente
travestita,
La Saggezza dagli occhi
pieni di lacrime.

NAPOLI CHE MUORE (114): Bosnia 3 - Il perdono

2007-10-23T12:00:00.000-07:00

Ad un uomo che piange davanti a te, ad uno che non si difende più perchè ha sbriciolato il proprio egoismo, puoi dire tutto, sarai sempre accolto e mai giudicato. Ed io in realtà gli ho detto quasi tutto, quasi, perchè di quest'ultima cosa mi vergogno. E poi, con tutti quei morti di mezzo, la mia storia mi sembra stupida. Quando glielo dico lui scuote il capo, no, nessuna storia è stupida, le storie sono la vita, e la vita non è mai stupida. Allora, non senza un terribile sforzo, gliel'ho detto, gli ho parlato di quella brutta maledizione che mi era uscita dai visceri dopo che l'altro li aveva profanati, e con essi tutto il mio dolore che non aveva capito.
Mi ha preso le mani tra le sue e ha detto che dovevo liberarmi di quella colpa, e chiedergli perdono. Ma non lo capirà, gli ho spiegato, penserà che è una scusa per ricontattarlo, è afflitto da un narcisismo patologico. Ma questo, se è vero, non ha importanza, importante è chiederlo.
Mi sta guardando fermo, con la sua dolcezza implacabile.
Abbiamo finito di pranzare da un bel po', c'è ancora la tovaglia con i piatti sporchi sul tavolo.
"Apri il computer e chiedigli perdono."
Lo faccio mentre lui sparecchia, gli mando una mail che non ottiene risposta.
Trascorro il pomeriggio ascoltando le poesie che mi legge da un libretto rosso, poesie di un amore struggente, scritte da un ragazzo nordafricano scomparso nel nulla senza lasciare traccia di sè.
Scomparso come? Forse si è rifugiato presso una comunità sufi, chi scrive così ha certamente trovato Dio. Ma le ha scritte per Dio, queste poesie, o per un essere umano? E che importanza ha, non senti che ha trasceso tutto? C'è un punto in cui i due aspetti dell'amore si incontrano e si uniscono per sempre.
Io so che non è un caso se ha scelto proprio quelle da leggermi.

Di sera non ho appetito. Me ne sto seduta su uno dei divani letto come una zombi. E' stata una giornata piena di emozioni. Mi sembra d'avere dentro una matassa ingarbugliata che non riesco a dipanare. L'altro non ha risposto. Riprova, dice lui. Mi sta chiedendo di sottomettermi, di rinunciare all'orgoglio, persino alla dignità, innanzi a uno che equivocherà come ha sempre fatto.
Ma quella macchia devo togliermela dalla coscienza, lui ha ragione.
La legna crepita nel camino, come fa ad essere così asciutta in un luogo tanto umido?
Poi lancio un urlo, un dolore acuto al piede che è tutto storto in una posizione innaturale, e non riesco a muoverlo. Lui mi sfila lo zoccolo e il calzino, comincia a massaggiarlo, e via via che il crampo si scioglie, il piede riprende la sua posizione normale. Tebaldo s'è avvicinato, forse spaventato dai miei urli, non capisce che ci fa quell'uomo chinato a terra con il mio piede tra le mani. Ci annusa entrambi, è il suo modo per tentare di capire.
Domani ce ne andremo da questa casa nella quale ho vissuto come dentro un sogno.
Anche l'altra mail non ha ottenuto risposta, mi sento bruciare d'umiliazione.
In una di pochi giorni fa gli ho scritto che la gente ha bisogno d'amore e non di paternali. E lui ha risposto con disprezzo: ecco, appunto, elargisci. Ma io so che soltanto l'amore può salvarci da quest'altro inferno in cui tutti stiamo vivendo.
Forse è per questo che attraverso lo spazio che divide i nostri letti, elargisco, sì, voglio elargire come dici tu, ho fatto sempre tutto quello che volevi. Sono appena tre metri che mi sembrano chilometri. Ma quando mi infilo sotto il suo piumino lui mi costringe ad alzarmi, si mette a sedere e mi spinge sui suoi ginocchi. Poi mi abbraccia e mi sussurra che non è possibile, che sono piena dell'altro, che per lui non c'è posto, che amare è un privilegio molto raro, e occorre mantenerlo vivo come una fiammella che va nutrita ogni giorno senza farla divampare per non bruciarsi, l'amore si nutre di se stesso se lo mantieni al giusto regime di calore. E quella voce tiepida che mi soffia nel collo mi sta rimettendo a posto la matassa arruffata che mi portavo dentro. Anche lui può amarmi così, quando si ama così non ha più importanza se uno è vivo o morto, non ha importanza se l'altro non ti appartiene, se non puoi averlo, se pure ti maltratta, devi solo arrenderti totalmente a quest'amore, senza chiedergli nulla, se non di perdurare nel tuo cuore.
Ma lui non mi ha risposto, obietto, persino il perdono mi ha negato. E che importanza ha, tu gliel'hai chiesto, no? Ho perdonato anch'io, me l'ha insegnato mia madre. Ma tu stamane piangevi quando hai chiuso il libro. Piangevo, sì, perchè il perdono non elimina il dolore, ma lo addolcisce.
Allora io dico va bene, e me ne torno sotto al mio piumino. Ho detto va bene tutta la vita. E' il mio destino dire va bene. Uno che si arrende non può che continuare a dirlo, sapendo però perchè lo dice.
Va bene, va bene

NAPOLI CHE MUORE (113): Bosnia 2 - Srebenica

2007-10-22T17:00:00.000-07:00

Il camino stanotte s'era spento e faceva freddo anche sotto i piumini. Tebaldo ha provveduto subito a mettersi in salvo infilandocisi sotto con l'abilità d'un topo. Stamane me lo sono ritrovato di fianco a una gamba riscaldata dal suo piccolo corpo, tutto il resto di me era intirizzito. Il mio ospite ha riacceso il fuoco e mi ha preparato la colazione: caffè, latte di capra, pane grigliato, e la marmellata d'aranci di sua madre. Mi accudisce per quella che sono: una convalescente. Ma sto prendendo coscienza del mio egoismo, ne occorre tanto per accettare l'amore, molto più che a donarlo, perchè lì ti senti buono e generoso, qui invece hai paura di impegnarti, temi che ti venga richiesto qualcosa in cambio che non hai voglia di dare. Conteggi miseramente. E da brava cattolica, sia pure non troppo ortodossa, glielo dico chiaramente.
Lui rimane a guardare nel vuoto per un po' a pensare. Poi mi sussurra con un filo di voce che è un bosniaco musulmano. Si alza, prende un libro:"Apocalisse criminale", dichiara che non saprebbe narrarmelo meglio di lui, Anthony Loyd, e, con quella sua voce morbida che me ne ricorda un'altra, comincia a leggere:
"Srebenica, estate 1996
C'erano luoghi tra gli alberi fitti dove il canto degli uccelli si spegneva, radure ombreggiate dominate da un vuoto acustico. Se ti capitava di trovarti lì in mezzo, dal mondo esterno nessun rumore poteva raggiungerti, se non il fruscio della brezza estiva. Ma era bene non prestare troppa attenzione a quel silenzio, perchè, se restavi da solo, l'immaginazione cominciava a fare brutti scherzi, e a quel punto non era soltanto l'erba che sentivi sussurrare."

Io stavo intanto pensando ad un altro bosco che mi aveva incantata.

"Quei boschi erano disseminati di ossa per chilometri, resti umani che seguivano un sentiero accidentato diretto a oriente attraverso le colline di Srebenica, una pista che si interrompeva e ripartiva in un intreccio confuso dove era stata opposta un'ultima resistenza o erano stati finiti quelli troppo feriti o stanchi per proseguire. L'intera zona era satura dell'odore del massacro. Nelle valli esistevano fosse comuni dove i prigionieri erano stati ammassati, giustiziati e poi coperti sbrigativamente con un sottile strato di terra che, a distanza di un anno, emanava ancora un intenso fetore di putrefazione. Altrove c'erano scheletri solitari nascosti nel sottobosco, individui che avevano provato a farcela da soli, ma che erano stati stanati ed uccisi a colpi di mutilazioni o di armi da fuoco. Persino i cigli delle strade rendevano omaggio agli eventi dell'estate precedente. Lungo un raccordo, uno scheletro con un abito gessato giaceva avviluppato ad un palo di cemento. Tra il groviglio di ossa accasciate al suolo e subito rivendicate da rovi e muschio, si intuiva che le braccia dell'uomo erano state legate al palo con del filo di ferro. Qualunque cosa gli fosse accaduta, è improbabile che fosse stata rapida o indolore.
Se fosse esistito un elenco di tutti i modi in cui è possibile morire, allora i morti di Srebenica sarebbero rientrati nella maggior parte delle opzioni. Alcuni, presi da un panico disperato, si erano dati la morte con le proprie mani; altri erano morti nel corso di confusi scontri a fuoco con i propri commilitoni o col proprio nemico. I più, però, si erano arresi, e dopo un'ultima, lunga camminata nel sole estivo, erano andati a comporre file con i propri compagni. Il ritmico lavorio di una mitragliatrice alle loro spalle era stato l'ultimo rumore che avevano sentito, tranne forse il sussurro di qualche parola d'amore o di pentimento".
Ha chiuso il libro, perchè gli si è rotta la bella voce e adesso tra gemiti e singhiozzi, narra che anche suo padre e suo fratello sono morti in quell'inferno.
Tebaldo gli è saltato sulle gambe e gli lecca le mani bagnate di lacrime. Lui lo accarezza e mi guarda coi suoi occhi blu gonfi di pianto. Poi sorride mestamente e mi invita a stare tranquilla.
Un uomo che piange non può essere sexy, mormora.

NAPOLI CHE MUORE (112):Bosnia 1- Acqua che scorre

2007-10-21T10:53:00.001-07:00

Mi trovo in un posto che, per quanto ne sappia, è unico al mondo, o almeno così a me pare.

Si tratta di uno chalet costruito su un grande scoglio piatto nel bel mezzo d'un fiume. L'acqua vi scorre tutt'intorno e per raggiungerlo occorre attraversare una specie di passerella. Lo chalet è arredato in modo essenziale, che per molti significa povero, e per me elegante e comodo. Non vi manca nulla, abbiamo cibo per tre giorni, il mio ospite ed io, in parte già cucinato. E poi ci sono le trote. Non l'avevo mai creduto che si potessero pescare di notte con le mani, e invece è vero, ne abbiamo prese tre, e le abbiamo cotte sulla griglia in muratura costruita a fianco dello chalet.

Non c'è televisione, meno male, nè giornali, ma abbiamouna connessione internet senza fili, e perciò posso scrivere. A parte questo, siamo molto lontani dal mondo. Abbiamo buona musica, il camino acceso, perchè s'è alzato il vento che proviene dagli urali, e bei piumini caldi sotto i quali accucciarsi. Da queste parti la casa si chiama proprio cuccia, come noi chiamiamo quelle dei cani.

Questa cuccia è quanto di più confortevole abbia sperimentato nella vita.

In più c'è un'amabile conversazione e la disponibilità ad affrontare gli argomenti che costituiscono la mia fissa: Dio e l'amore tra gli esseri umani. Una voce calda che accompagna le mie elucubrazioni, uno sguardo pieno di pazienza, due mani molto belle che ogni tanto sfogliano un libro che potrebbe contenere risposte. Un'assenza totale di vanità e di malizia. Mi sembra di navigare su questo scoglio lungo il fiume. Pensavo che il rumore dell'acqua mi disturbasse, invece m'ha cullata per tutta la notte. Sotto quel piumino mi sono ritrovata bambina, ma non c'era nessuno ad accusarmi, a farmi predicozzi, a farmi temere di perdere la felicità.

Tutto mi veniva dato solo per il piacere di donarmelo.

E stamane, incredibile, m'ha svegliata il suono della mia voce che cantava: "Una preghiera picciina, coome son io, ascolta o Diio." Avevo tre anni quando le suore dell'asilo mi issavano su una sedia e me la facevano cantare. Allora non soffrivo di vertigini come adesso. Sono qui per farmele passare, le vertigini, ed affidarle all'acqua che corre per diventare mare.

NAPOLI CHE MUORE (111): Dell'amore negato

2007-10-21T08:30:00.000-07:00

Venere, te lo chiesi
in una sera tersa
il sole al discendente
e tu brillavi in cielo
Chiesi che dal tuo ventre
tenero e odoroso
umido di rugiada
uscisse un dio amoroso.

Che nello sguardo avesse
la saetta di Giove
e Nettuno gli desse
dolce voce di flauto
e Marte gli donasse
virilità e coraggio
E di bellezza Apollo
splendesse sul suo viso
e di Mercurio alata
avesse intelligenza.
Ti chiesi quella sera
tale prodigio arcano
e tu che cosa hai fatto:

m'hai mandato Gaetano?

Giove gli ha dato smanie
ma tutte inconcludenti
e Nettuno una voce
più degna di postribolo
Marte viltà e impotenza
coeundi a saliscendi
e Apollo?
Apollo gli donò
soltanto porcellana
infatti è un vero cesso
'sto figlio di puttana
Quanto a Mercurio poi
non s'è sforzato il dio
Gaetano è pure fesso:
e questo è l'uomo mio?

Che brutto scherzo, Venere
mi faceste lassù:
non lo voglio Gaetano
sciroppatelo tu!

NAPOLI CHE MUORE (110): Per Filippo Maria

2007-10-20T01:30:00.000-07:00

Rise Natura un giorno
compiaciuta
quando ti partorì
ma lasciò nel tuo sguardo
la cifra azzurra dell'incognita
cielo infinito d'astri
che si donano
sino ad estinguersi
Splende l'amore
che brillò allo zenit
ed io al nadir ti inseguo
e prego il Tempo
che mi lasci passare.

(questa poesia è stata scritta per Filippo Maria, un bambino che è stato chiamato in Cielo, ma è dedicata, senza pietà, ad un uomo malvagio che ha osato profanare la storia di questa morte e il dolore che l'ha accompagnata).

NAPOLI CHE MUORE (109): La direzione

2007-10-19T09:50:00.000-07:00

"Buongiorno, doberdan. No, non si aggrappi alla cinghia della sua tracolla, non voglio derubarla. Non sono uno scippatore. Qui non ne abbiamo. Non ancora, almeno."

"Scusi, ma lei che vuole?"

"Voglio sapere soltanto dove va."

"E cosa gliene importa?"

"Se glielo chiedo vuol dire che mi importa."

"Non la capisco."

"Non importa capire. Basta dire dove va."

"E perchè mai glielo dovrei dire? Io non la conosco."

"Le piace camminare?"

"Nemmeno un po'."

"Nemmeno in compagnia?"

"Ancora peggio."

"Ma non l'ha visto il sole? Oggi è magnifico."

"E allora?"

"Ci si muove bene nel sole."

"E allora vada lei. Lei dove va?"

"Io vado qui."

"Qui dove?"

"Qui, su questo muretto dove sta seduta."

"Beh, allora glielo dico, io non vado da nessuna parte."

"Anch'io non ho una direzione."

"Guardi che non ho voglia di parlare."

"D'accordo, però le scarpe."

"Cos'hanno adesso le mie scarpe?"

"Sono piuttosto estive. Zoccoli di silicone."

"Io li porto anche d'inverno, coi calzerotti di lana, sono comodi."

"Molto interessante."

"Interessante cosa?"

"Quello che ha detto. Vuole una sigaretta? No, è inutile frugare nella borsa, tanto le ha dimenticate a casa."

"Ma lei che ne sa?"

"Controlli allora. Vede che ho ragione?"

"Va bene allora me la prendo. Grazie."

"Cosa posso fare per dissipare tutta questa nebbia?"

"Ma se c'è il sole."

"Il sole è fuori, dentro c'è la nebbia. Adesso le canto una canzone."

"Oddio, no, smetta, per favore, lei è stonatissimo, la sua voce è stridente e sbaglia tutte le parole."

"Però sta ridendo."

"E per forza. Lei è proprio assurdo a voler cantare."

"Come i suoi zoccoli d'inverno."

"Beh, forse sì."

"Lo vede che abbiamo trovato una direzione?"

NAPOLI CHE MUORE (108): Numeri.

2007-10-19T01:49:00.000-07:00

Stacchiamo la spina. Lasciamo la letteratura, e prendiamoci una pausa di quel gelo che solo i numeri sanno darci, tanto per rinfrescarci un po'.
Parliamo dei morti ammazzati sulle strade da gente per lo più drogata e imbottita di alcoolici.
Ne abbiamo già parlato a suo tempo, ma adesso prendiamo in esame soltanto i numeri. Non per la loro valenza numerica in sè, ma per quello che suggeriscono quando diventano tabelle di costi di morti e di feriti. Somigliano un po' a quelle delle assicurazioni sulla vita, ma lì ci sono ancora almeno due vivi: uno che firma grattandosi le palle, e un altro che sospira soddisfatto e ripone il contratto nella cartella.
Qui di vivi ci sono soltanto i feriti, 313.727 per il 2005, secondo gli ultimi Aci-Istat, con un costo individuale che può arrivare sino a 40.000 euro a cranio, a seconda delle gravità delle lesioni.
E i morti? Ah, quelli? Sono 5.426. E non parliamo di quanto ci vengano a costare!
Pensate che il costo sociale medio per ciascuno è pari a 1.281.778 euro, tenuto conto della mancata produzione, dei costi sanitari e pubblici, del risarcimento del danno morale agli eredi.
Morale della morale?: i costi legati all'infortunistica stradale sono stimati in 15 miliardi di euro.
Inseriamo questi numeri in una tabella:

Numeri di morti 5.426=
Numeri di feriti 313.727=
Numeri di incidenti
stradali in un anno 225.078=
Numeri di costo medio
in euro per ogni morto 1.281.778=
Numeri di costo medio
in euro per ogni ferito 40.000=
Costi sociali legati
all'infortunistica
stradale 15.000.000=

A questo punto tutte queste cifre sono i risultati di ricerche statistiche, possono interessare chi si occupa di bilanci, ma del dolore di chi ha sofferto chi se ne occupa? Ci pensiamo al dolore di tutti questi morti e feriti, familiari ed affini, quando li scriviamo o li leggiamo questi numeri?
Ci viene mai di fare silenzio per un attimo da dedicare a chi ha tanto sofferto per l'imbecillità altrui? O non ci pensiamo perchè i numeri sono i simboli dei costi economici e non esistono quelli del dolore?

E adesso riattacchiamo la spina, fanculo ai numeri, lasciamo fluire musica, ritmo e parole, scaldiamoci al tepore della poesia, abbracciati a tutti i morti e feriti danziamo tutti insieme.

NAPOLI CHE MUORE (107): Gli uccelli

2007-10-18T12:30:00.000-07:00

dal "Manoscritto Rossetti" di William Blake. Traduzione di Giuseppe Ungaretti.

Lui
Dove risiedi tu, dentro quale boschetto,
Bellezza, dimmelo, dimmelo Amore;
Dove l'incantevole nido edifichi
O vanto d'ogni campo!

Lei
Un albero isolato c'è laggiù,
ove per te vivo e m'affliggo;
Beve il mattino la mia muta lacrima,
ed i serali venti recano il mio dolore.

Lui
O tu armonia dell'estate,
Per te ho vissuto, ho patito per te;
Ogni giorno m'affliggo a misurare il bosco,
Hanno le notti udito le mie pene gridare,

Lei
Davvero tu mi brami?
Sono tanto cara per te?
La pena ora è al suo termine,
O mio amore, o mio amico!

Lui
Vieni, su ali di gioia voleremo
Verso l'appesa alta mia culla;
Vieni, e fatti un tranquillo asilo
Tra verdi foglie, tra odorosi fiori.

NAPOLI CHE MUORE (106):" L'artista" di Oscar Wilde

2007-10-17T10:15:00.000-07:00

Una sera la sua anima fu presa dal desiderio di creare un'immagine del Piacere che perdura un istante. Ed egli uscì per il mondo a cercare bronzo. Poichè solo in bronzo poteva egli pensare.
Ma tutto il bronzo del mondo intero era scomparso, nè in alcun luogo del mondo intero era possibile trovarlo, fuorchè nell'immagine del Dolore che perdura eterno.
Quest'immagine l'aveva creata lui stesso con le sue stesse mani, e l'aveva posta sulla tomba dell'unica donna che nella vita avesse amato, affinchè fosse segno dell'amore dell'uomo, che non perisce, e simbolo del dolore dell'uomo, che perdura in eterno.
E in tutto il mondo non c'era altro bronzo, se non il bronzo di questa statua.
Ed egli prese l'immagine che aveva creato, e la pose in una grande fornace, e la diede al fuoco.
Così dal bronzo dell'immagine del Dolore che perdura eterno trasse quella del Piacere che perdura un istante.

NAPOLI CHE MUORE (105): Quest'amore così inflazionato

2007-10-16T01:30:00.000-07:00

Ho preso il titolo di questo post parafrasando i bellissimi versi che Jaques Prevèrt ha dedicato alla più conosciuta delle sue poesie d'amore.
Non è questo che vorrei sottolineare tuttavia quest'oggi, ma ciò che veramente è l'anima d'un poeta, al di là degli osanna e delle censure, atteggiamenti sempre poco oggettivi innanzi a questo mistero.
Prevert ha scritto, sì, anche una poesia intitolata "Il culo", territorio geografico del corpo umano, ambito, non solo per fini esclusivamente estetici, anche da molti cattolici osservanti, oltre che da molti atei, ma si è espresso anche con questa che segue, costituita da una preghiera-invocazione. che oggi vi propongo, a dimostrazione che solo i fessi si assolutizzano, ma i poeti no. Diversamente non sarebbero più tali.
.
.
Fermati
Non muoverti
Non andartene
Noi che siamo amati
Noi che ti abbiamo dimenticato
Tu non dimenticarci
Non avevamo che te sulla terra
Non lasciarci diventare gelidi
Sempre più lontano
E non importa dove
Dacci un segno di vita
Oltre i margini d'un bosco
Nella foresta della memoria
Alzati subito
Tendici la mano
E salvaci.

J.P.

(ed anche questa è una poesia d'amore, non disgiunta, ma unita, per non frammentare l'umano, per non separarlo diabolicamente da Dio, a quelle che l'hanno preceduta su questo blog)

NAPOLI CHE MUORE (104): Poesie

2007-10-15T02:00:00.000-07:00

Poeti di strada
.
.da:"Esa tregua, el amor" di Eduardo Mazo
.
.Se ti perdessi ora
se ora mi lasciassi nell'aria
la nebbia del tuo nome
per cercare così nella penombra
il tuo corpo che tanto ho circondato
se ora
tanto ardente innanzi a me
ora
se adesso
che diffido ancora la goccia del tuo bacio
sul labbro
e la valle del tuo primo brivido
se ti perdessi ora
prematuramente ora
notturnamente ora
se ora nel muro che t'ha sfiorata
nella brama che t'ha sconfitta
nel vento sulla pelle che t'ha violata
ti perdessi
sognerei che non t'ho avuta mai
che non sei mai esistita
che il tuo sorriso mai
di chimera in maglietta
che mai tu, che mai
che mai ci furono i tuoi capelli
di spuma nello specchio
che mai le tue parole
come colombe in volo
mai.
.
.Se ti perdessi ora
ora, proprio ora
comincerei a riconquistarti.

NAPOLI CHE MUORE (103): Poesie.

2007-10-13T22:00:00.000-07:00

Poeti di strada

da:"Pour un homme" di Viola d'Amore
.
.
Lasciati tra le mie mani
e colmale di te
abbandonati
fidati
e affidati
Voglio sentire
il tuo fiore che si gonfia
e si espande tra le mie dita
Le muoverò prima lievi
per rassicurarti
ti darò tutto il tempo che vuoi
e sarà dolce come una corrente
che ti ricopre senza farti male
senza darti tregua
Poi chinerò la testa
sul fiore divenuto frutto
il frutto del mio signore
e con le labbra lo torturerò
una lunga tortura senza scampo
liquida
eseguirò i tuoi ordini
rispettando i tempi
che mi darai
dovrai dirmi che mai
mai come adesso
Spingerai col palmo la mia testa
la farai danzare al ritmo che ti piace
tirerai afferrato ai miei capelli
sino a che tutto sia una cosa sola
nè tu nè io
e solo quella voce che mi dica
ancora, ancora, adesso
no, devi fermarti
non voglio che finisca
prima che esploda
una pioggia di stelle.

NAPOLI CHE MUORE (102): La più bella storia del mondo.

2007-10-13T12:35:00.000-07:00

da:"Il libro dei maestri del mondo" di Robert Charroux.

...Il Bodhisattva percorreva le campagne cercando di acquisire maggiore scienza e sforzandosi di imparare cose che ancora non sapeva...D'improvviso scorse una colomba che per la stanchezza riusciva appena a mantenersi in volo e sembrava infatti dovesse precipitare da un istante all'altro. L'uccello con le ultime forze che gli restavano riuscì a giungere fino al punto dove il Saggio era rimasto immobile ad osservarla, e andò a posarglisi ai piedi.
."Ti supplico Bodhisattva"gemette la povera bestiola"salvami! E' da questa mattina che sono inseguita e perseguitata da un avvoltoio ed ora sono sfinita. L'unica mia speranza è riposta nel tuo aiuto. Ecco, ecco l'avvoltoio che arriva, salvami ti prego!"
.Il Saggio, levato lo sguardo al cielo, vide infatti avvicinarsi un uccellaccio nero, il quale a sua volta, a causa della stanchezza, si reggeva in aria con tanta difficoltà, da destare quasi compassione.
.Il Bodhisattva, raccolta da terra la colomba, se la ripose in seno, sotto la tunica, mentre con dolcezza paterna la rassicurava mormorandole:"La pace sia nel tuo cuore, mia colombella! Sono il Bhodhisattva e ti offro ospitalità e riparo sul mio seno. Non hai più nulla da temere." Ma pochi istanti dopo, con le piume arruffate e visibilmente spossato, l'avvoltoio, posatosi vicino al saggio, prese a dire ansimando:"Per tutti gli dei! Dopo un'intera mattina di caccia accanita non ne posso proprio più. Guarda che ti ho visto mentre nascondevi la colomba. Consegnamela subito prima ch'io venga meno per la stanchezza." "Puoi esser certo che non te la darò mai"rispose il Saggio"Infatti le ho garantito protezione. Se ora violassi le leggi dell'ospitalità mi macchierei di una gravissima colpa." "Quella colomba non è tua!" replicò l'avvoltoio"Appartiene a me. Quando l'hai raccolta era all'estremo delle forze e, se tu vuoi rispettare la giustizia e la verità, devi riconoscere che essa stava per diventare mia facile preda. Restituiscimi quindi ciò che mi spetta di diritto!"
."Impossibile!"
."Rifletti, Bodhisattva, io sono nato avvoltoio per volontà degli dei, i quali, nel conferirmi tale natura, mi hanno anche imposto il sistema per procurarmi il nutrimento che mi è necessario. Ho dato la caccia a quella colomba e sono riuscito praticamente a catturarla. Essa è la ricompensa per il mio lavoro di avvoltoio e tu, quindi, sei tenuto a consegnarmela."
."Impossibile,"riaffermò il Saggio, ma nella sua voce affiorava una sfumatura di indecisione e di dubbio "vorrei soddisfare la tua pretesa di avvoltoio, credimi, ma non al prezzo che mi chiedi di pagare. Torna a caccia, è la cosa migliore che tu possa fare."
."Tornare a caccia? Ma la tua è una burla davvero crudele. Non vedi che non sono neppure più capace di volare? Fa che una volpe mi trovi in questo stato di sfinitezza e sarò spacciato. Vuoi dunque sottopormi all'alternativa di morire di fame o di essere divorato da un nemico. Ebbene, così sia. Per me sarà la morte, ma la responsabilità di quest'infamia graverà unicamente sulla tua coscienza!"
.Il cuore del saggio era tormentato dall'ansia. Pietà, amore e incertezza lo straziavano: sacrificare l'innocente colomba era impossibile, ed altrettanto per l'innocente avvoltoio. Restava un'unica soluzione e il Bodhisattva nel trovarla si sentì illuminato.
"Avvoltoio"disse"tu hai perfettamente ragione, perchè infatti io non ho il diritto di privarti della naturale ricompensa. Ti offro pertanto le mie stesse carni, in sostituzione della colomba che ti spetterebbe di divorare."...

Non c'è dubbio che questa mitica narrazione costituisca una profonda, totale ed edificante lezione d'amore: una vita vale solo ed unicamente un'altra vita. L'amore conta solo se è amore totale ed onnicomprensivo ed ha come oggetto la felicità dell'altro e l'esaudimento di tutti i suoi desideri e delle sue necessità.

NAPOLI CHE MUORE (101): Fratello sole, sorella luna.

2007-10-11T13:00:00.000-07:00

.A F O R I S M I

di Francesco Ribolla e Maria Rosaria Ribolla.
.
.F: Troppo timido per dichiararle il suo amore le dedicò un articolo.
.
.M.R:"Lei crede in Dio?" "Dipende dalle circostanze."
.
.F:La coerenza d'essere incoerenti, la ricerca d'un razionale che non c'è, la certezza che nessun valore è definitivo, la contraddizione come scelta di vita.
.In alternativa:il silenzio.
.
.M.R:"I suoi cugini sono decessi." "Effettivamente sono sempre stati piuttosto bruttini."
.
.F: Che strano autore fu colui che definì il vivere un mestiere e poi scelse di morire...ma è pur vero che lavorare stanca.
.
.M.R:"Che differenza c'è tra un diritto e un dovere?" "Non saprei." "Ormai neanch'io."
.
.F: L'ironia non serve contro la volgarità, è una lotta impari, si è destinati a soccombere. Chi è ancora capace d'ironia ha per vocazione il suicidio.
.
.M.R: A letto:"Amore ancora." "Ancoraaa?" "Ancora non mi hai fatta uscire dal virtuale."

NAPOLI CHE MUORE: (100) Ravel ritrovato.

2007-10-11T12:42:00.000-07:00

Ora doveva spiegarsi meglio.
.Doveva pur esserci da qualche parte uno straccio di colpa al quale aggrapparsi per trarne emozioni.
.Nonostante avesse ormai imparato a guardare oltre le leggi del tempo e della necessità -che ormai riteneva persino ridicole, doveva pur esserci rimasto un angolo buio, legato al concetto di passato, nel quale la colpa rimanesse organizzata.
.Invano, lui glielo aveva stupidamente piazzato di continuo sotto il naso, il tempo, sulla scena.
.E se l'aveva accettato, nel corso della recita, era stato soltanto per riequilibrare le volgarità delle proprie obiezioni razionali. Innanzi a tutta quella splendida follia, lei si era sentita decisamente peggiore.
.E adesso che il sipario si era chiuso, si stava chiedendo perchè l'Autore non avesse trovato una fine meno imbecille. Era davvero un insulto all'intelligenza, banalizzare in tal modo tutta l'intrigante problematica di quel dramma. Lei aveva speso tutta la vita a difendere il sacro e il divino dalla mediocrità.. E adesso non si poteva nemmeno invocare l'azione risanatrice del perdono. Il perdono è ancora terrestre e prevede un'offesa. Lei si credeva già oltre:
.Chi perdona chi?
.C'era però ancora quella volgare incoerenza serva del tempo, e anche la vanità, così invariabilmente stupida. E malgrado tutto questo, sia pure attraverso mezzi tanto miserabili, le era arrivata la vertigine.
.Era inevitabile, e adesso lo sapeva. Attimo dopo attimo, quella continua spoliazione l'aveva preparata a quanto di più emozionante possa vivere l'essere umano: lo spettacolo di Dio.
Il grado dell'esperienza, all'interno della quale si era formata la sua coscienza, era tale che non poteva darsi altro che quella rappresentazione.
.Incontrare Dio, farGli la guerra per non esserne sedotta, spadroneggiare nella Sua misericordia, per poi caderGli alfine ai piedi arresa, vinta da quell'amore incondizionato che si lascia fare tutto, pur di annientare l'orgoglio della Sua creatura.
.Così a lei, sulla scena, era toccata la parte di aguzzino (piuttosto stupido, a vero dire, e molto arrogante nella sua prosopopea, con quella ridicola lancia da infliggergli nel fianco), e a lui quella di un Cristo un po'schizzato, attorniato dai suoi bravi comprimari, che si fa mettere in croce per seguire sino alla fine la sua missione d'amore. Per poi risorgere, nel terzo atto, più forte di prima e invulnerabile, ma ancora troppo umano e non divinizzato.
.Però adesso basta. sottomettersi a qualsiasi stravaganza può anche andar bene, diversamente sei destinato a diventare concime nell'inferno della dimenticanza, alla faccia dell'amore incondizionato del primo atto.
.Mentre si avviava vide tra il pubblico anche gli altri commedianti che uscivano, e c'era lui, ovviamente, quel Cristo ridotto, senza palcoscenico, ad un povero cristo.
.Lo inseguì tra la folla, gli afferrò un lembo del pullover costringendolo a voltarsi spaventato. Poi però subito sorrise vanitoso mentre lei bruciava di delusione. Tuttavia lo supplicò:"Spero che lei si ricordi di me. Sono quella che ha ricoperto il ruolo del suo aguzzino, certo indossavo la maschera, ma non era una parte da niente, la mia."
Lui ascoltava con gentilezza perchè tutta quell'ansia lo stuzzicava. Si voltò a guardare i compagni di lavoro per accertarsi che avessero udito. E infatti tutti sorridevano divertiti.
Poi lui, il primo attore che aveva un po' di fretta disse:
."Se vuole proprio saperlo per me tutto il primo atto è stato solo una gran cagata. E non dimentichiamo che quanto accade sulla scena è solo un riflesso della coscienza dell'Autore."
."D'accordo, ma questo Autore non poteva concludere il suo lavoro in un modo meno banale?"
."Mia cara figliola, disse l'attore che ogni tanto si compiaceva di fare il patriarca, anche lei non è altro che un riflesso.Deve svegliarsi da questo sogno con il quale si identifica, deve comprendere che lo spettacolo è finito e che non c'è più nulla di reale."
.Lei strepitò in preda al panico:
."Ma tutto quell'amore incondizionato e quella grande accoglienza?"
."Seduzione, mia cara, null'altro che seduzione. Supporti per sognare."
."Sì, ma l'amore cosmico e la misericordia?"
."Beh, anche quello è un bel sogno, non trova?" disse l'attore guardando l'orologio "Ora però non colpevolizzi la mia bravura d'attore. Sono lieto d'averla fatta sognare. Ma adesso vada oltre, benedetta figliola!" gridò spazientito.
."Ma non c'è nulla oltre l'amore!" urlò lei disperata sentendo traballare i supporti.
."Ecco, brava, l'ha detto. Appunto. E' lì che stiamo finendo tutti.", e mormorò un tenue frettoloso fanculo:"e adesso mi scusi perchè avrei da fare. Nina, Ninaaa." gridò "sto arrivando. Aspettatemi. Sa, è mia moglie. A quest'ora ci viene una fame! Occorre nutrirlo, il corpo." Poi, forse impietosito dallo spettacolo di tutta quella disperazione e quelle lacrime, disse:
."A meno che non voglia venire con noi a mangiarsi una pizza."
."Una pizza?"
."Sì, una pizza. La fanno molto buona qui dietro l'angolo."
"Io me ne strafrego delle sue pizze!".Allora, rotte le dighe della tolleranza, l'attore si avviò verso i compagni.
."Che rompiballe questi gnostici eretici!" lo udì inveire mentre passava un braccio intorno alle spalle della moglie "il guaio di questo lavoro è che si innamorano tutti di me. Porta pazienza, cherie."

Lei era rimasta immobile innanzi alle uscite. La mente annichilita, il cuore stanco.
Così, spente le luci, non ci fu più teatro, nè Autore, nè attori e spettatori, nè emozioni. E nemmeno pizze, ovviamente
.E nemmeno la locandina che annunciava lo spettacolo dell'indomani:"Ravel ritrovato" col sottotitolo: emozioni in musica.

NAPOLI CHE MUORE (99): Amorose carezze

2007-10-10T00:30:00.000-07:00

da:"La vita e le opinioni di TRISTRAM SHANDY gentiluomo" di Laurence Sterne, ed Einaudi

Volume ottavo-capitolo ventiduesimo

"Ero scampato per tutto quel tempo dall'innamorarmi -continuò il caporale- e sarei scampato "sino alla fine del capitolo, se non fosse stato preordinato altrimenti: non si sfugge al proprio fato.
"Era una domenica, di pomeriggio, come ho già detto a Vostro Onore. Il vecchio e sua moglie erano usciti. Tutto era silenzio e pace nella casa come a mezzanotte. Non c'era nè una papera nè un paperozzo a razzolare sull'aia...quando la bella beghina venne a visitarmi. La mia ferita era ben avviata alla guarigione: l'infiammazione era sparita da qualche tempo, ma era succeduta una prurigine sotto e sopra il ginocchio, ma così insopportabile che io non avevo potuto chiudere occhio tutta la notte.
-Lasciate che lo guardi, ella disse inginocchiandosi in terra parallelamente al mio ginocchio e posando la mano sulla parte sottostante. -Ha solo bisogno d'essere un po' strofinata, disse la beghina. Così, coprendolo con le coltri, incominciò a fregare con l'indice della mano destra, spostandolo avanti e indietro lungo l'orlo della benda di flanella che teneva a posto la medicazione. Dopo cinque o sei minuti mi sentii sfiorare dalla punta del medio; poco dopo le due dita si allinearono, ed ella continuò a fregare tutt'attorno per un bel po'. Fu allora che mi ficcai in testa che avrei finito con l'innamorarmi. Arrossivo al vedere com'era bianca la sua mano. Non ne vedrò un'altra, piaccia a Vostro Onore, così bianca finchè vivrò".
-Non in quella parte del mondo,- disse lo zio Tobia.
.Il caporale era sincero in questa sua disperazione, pure non potè far a meno di sorridere. Poi riprese:
"La giovane beghina, vedendo che mi era di gran giovamento, dopo aver fregato per qualche tempo con due dita, si mise a farlo con tre, poi a poco a poco abbassò il quarto e finì con l'impiegare tutta la mano. Non parlerò mai più di mani, piaccia a Vostro Onore, ma quella era più morbida del raso".
-Prego, Trim, lodala pure quanto vuoi, disse lo zio Tobia, ti ascolterò con tanto maggior piacere.
Il caporale ringraziò il suo padrone con la massima sincerità, ma non sapendo che altro dire della mano della beghina, se non ripetere quel che aveva già detto, passò a parlare degli effetti che essa produsse.
"La bella beghina, disse il caporale, continuò a fregare con tutta la mano al di sotto del ginocchio finchè io le espressi il timore che il suo zelo la stancasse.
-Lo farei mille volte di più, ella rispose, per amore di Cristo. E nel dir questo, portò la mano sotto la benda e la spinse al di sopra del ginocchio, di cui io mi ero anche lamentato, e strofinò anche lì. Mi accorsi allora che cominciavo a innamorarmi. Ella fregava e fregava, ed io sentivo l'amore sprigionarsi dalla sua mano e diffondersi per tutto il mio corpo. Più ella fregava, più lunghi divenivano i tratti della sua mano, più il fuoco si accendeva nelle vene; finchè, dopo due o tre tratti più lunghi degli altri, la mia passione divampò, ed io le afferrai la mano..."
-E te la premesti contro la bocca, Trim, disse mio zio Tobia, e facesti un discorso.
.Se l'amore del caporale terminasse o no precisamente nella maniera descritta dallo zio Tobia, non ha importanza. Basti dire che esso conteneva l'essenza di tutti i romanzi d'amore che siano mai stati scritti dalla creazione del mondo in poi.

NAPOLI CHE MUORE (98): La curva dell'angolo

2007-10-08T19:00:00.000-07:00

da:"La curva dell'angolo" (romanzo inedito di ignoto)
.
. P R O L O G O
.
."Il sole in dodicesima sta a significare che avete tutti i riflettori della vostra anima accesi in permanenza, che in voi non c'è più nemmeno un angolo buio, che siete dentro esattamente come siete fuori, e che se non trovate la forza di andarvi a rinchiudere da qualche parte, cedendo agli inviti che vi verranno fatti in questo senso, per dedicarvi allo studio della bizzarra condizione in cui vi ha posto il destino, rendendovi tanto diverso dai vostri simili, voi sarete sempre alla mercè di chiunque, perchè con tutta quella dannata luce dentro, siete una specie di specchio nel quale gli altri si riflettono. E ne consegue che, non sopportando ciò che vedono, finiscano ineluttabilmente col trovarvi scomodi, la qual cosa, non essendo amena, può indurvi in quel tipo di tristezza che sempre sopraggiunge quando ci si sente rifiutati. E solo una buona dose di umorismo -ma ce ne vuole veramente tanto, e l'amore per i vostri simili -ammesso però che siate riusciti ad accettare l'iniquità culturale che contrabbanda per "bisogno d'affetto" quella legge di sopravvivenza che costringe tutti a fagocitare tutti, vale a dire soltanto se questa luce inopportuna è riuscita a rendervi santi, (più spesso a vero dire si finisce in manicomio) vi sarà possibile instaurare un rapporto con gli uomini, sia pure stravagante, perchè si tratterà comunque di nascondersi, avviluppandosi in un plumbeo mantello di compiacenza, per far sì che i loro cavilli sussistano indisturbati, sorretti dai pilastri delle leggi e del buonsenso, e ben protetti da quella risonanza che da voi si diffonde, così pericolosa per la loro quiete, così turbolenta quando si insinua negli umani rapporti, e tanto esplosiva se dovesse capitarvi di incontrare qualcuno simile a voi, caricato di altrettanta luce sconveniente, e capace quindi di fronteggiarvi a buon diritto: avvenimento, quest'ultimo, che quando si verifica vi annichilisce in toto, vi impacchetta, e vi spedisce direttamente altrove, in un luogo ineffabile che in molti credono essere la quintessenza di Dio, altri invece la sede di Satana, ed altri ancora la dimora della pazzia, e che noi, più modestamente, chiameremo la fonte della creatività, lì dove vivono in eterno simboli e miti, un sito posto oltre il muro del pensiero logico che, una volta raggiunto, può fare di voi un essere felice o, a seconda dei punti di vista, un individuo definitivamente fritto."
.Napoli, ottobre 2oo2.

NAPOLI CHE MUORE (97):Rapporti d'amore.

2007-10-08T15:00:00.000-07:00

da:"Il libro dell'Amico e dell'Amato" di Raimondo Lullo, ed. Città nuova.
.
.
.223. Conflitto e discordia nacquero tra l'Amico e l'amore, giacchè l'Amico era stanco delle tribolazioni che sopportava per amore. E la domanda era se ciò fosse dovuto a imperfezione dell'amore o dell'Amico.
.Vennero dunque a giudizio dall'Amato, che punì l'Amico con aneliti e pene, e lo premiò aumentando in lui l'amore.
.
.224. La domanda fu se l'amore era più vicino alla premura o alla pazienza. E l'Amico rispose che l'amore nasce nel pensiero premuroso, e cresce nella pazienza.
.
,226. Molto in alto voleva salire la volontà dell'Amico per amare molto il suo Amato, e ordinò all'intelletto di salire quanto più potesse, e l'intelletto così ordinò alla memoria. E tutti e tre salirono a contemplare la gloria dell'Amato.
.
.242. -Dimmi, folle Amico, da dove ti viene ciò che ti è necessario?
.Rispose:
.-Da pensieri, desideri, adorazione, tribolazione e perseveranza.
.-E da dove ti vengono tutte queste cose?
.Rispose:
.-Dall'amore.
.-E da dove ti viene l'amore?
.-Dal mio Amato.
.-E da dove ti viene l'Amato?
.-Da se stesso.
.
.260.Davanti all'amore sta l'Amato, e dietro l'Amato l'Amico. E dunque l'Amico non può giungere all'amore. fin quando non ha fatto passare i suoi pensieri e desideri attraverso l'Amato.

NAPOLI CHE MUORE (96) Lo scrittore.

2007-10-07T11:49:00.001-07:00

da "L'infinito viaggiare" di Claudio Magris, ed.Mondadori.
.
."...Lo scrittore non può incarnare nulla, neanche una tendenza o un mondo poetico, che sono autentici solo finchè egli li esprime così come li vive, senza preoccuparsi di cosa succederà loro, di quale effetto essi avranno nella realtà. Quando egli, anche per spirito di alta responsabilità morale, se ne occupa e se ne preoccupa, finisce la sua avventura poetica e comincia la sua gestione di quest'ultima, che deve tener conto di tante cose e conseguenze estranee ad essa.
.
...Oggi lo scrittore non corre il pericolo di rappresentare un'ideologia o una poetica di regime,(...),
bensì piuttosto quello, altrettanto grave, di divenire lo speaker a tempo pieno dell'istituzione letteraria che riproduce tautologicamente se stessa, il partecipante alla tavola rotonda permanente sulla società e sulla vita, l'esperto del Reale. La retorica, ossia l'organizzazione e l'ingranaggio del sapere, esige questi utili uffici, ma la poesia -per usare i termini di Michelstaedter- ha a che fare con la persuasione ovvero con la ricerca, riuscita o fallita, di possedere la propria vita e di guardarla in faccia senza preoccupazioni diplomatiche.
.Biagio Marin racconta che una volta, a Grado, una bambina, quando lui le aveva detto di essere un poeta, gli aveva risposto derisoria che "i poeti sono morti". Forse aveva ragione perchè, finchè vive, anche il poeta, volente o no, è iscritto all'albo professionale della realtà, che costringe a cautele, doveri, misure, compromessi, rispetti umani, arrotondamenti e sfumature.
.Solo quando si viene radiati da quell'albo la poesia risplende libera, disinteressata, regalmente noncurante di tutto il resto."

(appunti per il mio romanzo vero)

NAPOLI CHE MUORE (95):Promesso, amore mio.

2007-10-06T17:20:00.000-07:00

"Tu non ti lavi." "Come hai detto? Cos'è questa sciocchezza?" "Sì, non ti lavi, io lo so. E' inutile che ridi come una stupida." "Se dici delle cose buffe è normale che mi venga da ridere." "Io ho detto una cosa vera, non buffa. Ti puzzano anche i piedi dentro la scarpe da ginnastica." "E quando mi avresti vista con le scarpe da ginnastica, chè non ne ho nemmeno un paio e le detesto?" "Allora ti puzzano dentro gli stivali." "Va bene, allora adesso mi tolgo gli stivali. Certo che a cavalcare per due ore e mezza un po' di sudore arriva. Ma i miei piedi non puzzano. E adesso se sei davvero una femmina, li devi annusare. Puzzano?" "No, non puzzano." " Guarda che io mi lavo anche troppo. Sono un po' fissata. Ma è tutto il contrario di quello che hai detto."
"Lo so." "E allora perchè dici fesserie? Solo quando ci si ama ci si lava di meno. Perchè dell'altro ami tutto, anche lo sporco, e vorresti mangiartelo." "Che schifo." "Eh, adesso dici così. Ma quando sarai grande lo capirai. Tu, piuttosto, perchè ce l'hai con me? Vuoi dirmi che ti ho fatto?" "Te ne vuoi andare via, vuoi andare a vivere a Milano." "Io, a Milano? Ma chi ti ha detto questa stupidata?" "L'ho capito da sola." "Io non ci credo che hai capito da sola una cosa che non esiste. Secondo me qualcuno ci ha inzuppato il pane. Forse tuo padre." "Mio padre non c'entra. Lo tiri sempre in mezzo. Lui si fa i cazzi suoi." "Tu invece no, eh?" "Perchè ho paura che te ne vai." "Senti, levati questa fissa dal cervello. Io qui ci sto bene. E' un posto meraviglioso. E poi ci sei tu. Non potrei più vivere lontano da te, capito?" "Non è vero che puzzi. Profumi di tuberosa." "Grazie tante. Però adesso devo andare a farmi la doccia." "Posso venirci anch'io?" "Ma nemmeno per sogno. Non ci voglio nessuno in bagno. Solo quando ami ci può stare il tuo amore." "Uffa, che palle, con questo amore. Posso mangiare la marmellata di ribes che hai fatto per me?" "Certo, è tua." "Posso mangiarmela tutta?" "Certo, però non lo diciamo a tuo padre se no mi rompe i fondelli." "E posso dormire con te stasera?" "Certo che puoi, ma devi avvertire quel tetragono del tuo papà." "Lo vedi? Perchè dici le parolacce a mio padre?" "Tetragono non è una parolaccia, significa solo uno che rompe le palle." "Ma se dormo qui tu non parli con me perchè te ne stai al computer." "Soltanto dopo che ti sei addormentata." "Tu scrivi sempre. Non scrivi mai di me." "Lo sto facendo adesso, amore." "Senza computer?" "Prima si scrive nella testa, e poi si passa tutto al computer." "Comunque me lo hai promesso, aspetti prima che mi addormenti." "Promesso, amore mio."

NAPOLI CHE MUORE (94): La lettera.

2007-10-05T08:00:00.000-07:00

Ho letto sul Corriere della Sera che Daisy, una bassottina, durante una passeggiata col suo padrone sulla spiaggia di Dunwich, nel Suffolk, ha ritrovato un osso di mammut.
.
.Ora, a parte tutte le considerazioni che ci sarebbero da fare sul ritrovamento di un reperto appartenuto ad un essere vivente, effettuato da un altro essere vivente milioni d'anni dopo, giunto sino a lui attraverso tutta una serie di cause-effetti , difficili da mettere a punto, ma facilmente supponibili se inserite nello spazio-tempo, non ho potuto fare a meno di ricordare un altro ritrovamento, questa volta effettuato a cura di quel manigoldo del mio cane bassotto Tebaldo, nella mia casa di Napoli.

.M'è venuto incontro, un giorno, con una lettera in bocca, un po' mangiucchiata, che ho dovuto rimettere in ordine con lo scotch, una lettera ancora chiusa e indirizzata a me che non avevo mai visto, una lettera d'amore scritta anni addietro che adesso mi pesava sul cuore molto più di quell'osso di mammut, giunta a me troppo tardi, come se ci avesse messo, appunto, milioni d'anni per raggiungermi e svelarmi una verità che avrebbe potuto rendermi immensamente felice.
E non saprò mai dove quel lazzarone sia andato a scovarla.

NAPOLI CHE MUORE (93): La goccia d'acqua.

2007-10-04T15:15:00.000-07:00

da:"Tra Dio e il cosmo" di Raimon Panikkar - dialogo con Gwendoline Jarczyk. ed. Laterza.

"...Il tempo come tale è una realtà che esprime e che segna una continuazione dell'individuo. Ho trovato un esempio che può forse convincere qualcuno; si tratta di una metafora che ho ritrovato un po' dappertutto, nelle letture persiane, indiane, cristiane, ebraiche: quella della goccia d'acqua. Noi siamo gocce d'acqua. Che cosa ne è della goccia d'acqua quando muoio? La goccia scompare. Cade nel pèlagos infinito. Scompari? Ma che cosa sei tu, in realtà, la goccia d'acqua oppure l'acqua della goccia? Durante la nostra vita mortale, noi dobbiamo realizzarci come acqua, e non soltanto come goccia. La goccia è il luogo delle mie lotte, delle mie cadute e delle mie vittorie -di tutto quello che mi causa gioia e sofferenza in forma immediata. Ma se mi realizzo in maniera AUTENTICA, se sono all'ascolto della realtà che sono in profondità, io sono acqua. Che cosa accade dell'acqua quando la goccia cessa di esistere? Niente. Essa non cessa di essere quello che è. La goccia cade nel mare, ma l'acqua tuttavia non scompare, Quest'acqua, certo, non posso più differenziarla dall'esterno; ma, vissuta dal di dentro, se così posso dire, quest'acqua non cessa di essere acqua -la "mia" acqua, l'acqua che io sono. Quest'acqua è unica. Nessun pericolo di dissolvermi. E' qui il mistero della personalità, che non va confusa con l'individualità".
.
.(Raimon Panikkar è stato ordinato sacerdote nel 1946).

NAPOLI CHE MUORE (92): Se abbiamo un cuore o un'anima

2007-10-03T18:00:00.000-07:00

multimedia - LASTAMPA.it clicca qui

Se abbiamo un cuore o un'anima, se siamo ancora umani e non soltanto poveri ultimosauri, se crediamo in Dio o non ci crediamo, se siamo probi od abbietti, casti o viziosi, col quattrino o senza, felici o disperati, soli nella moltitudine o accompagnati nella solitudine, se abbiamo un nome o siamo figli di nessuno, e se i figli li abbiamo o siamo senza,

NON RESTIAMO INDIFFERENTI A CIO' CHE ACCADE IN BIRMANIA

NAPOLI CHE MUORE(91): Le Chant des sirènes

2007-10-03T12:20:00.000-07:00

Estratto da:"Il silenzio delle sirene". di Jacqueline Risset.

"Le chant des sirenes"
"La prima parte di Le livre à venir, del 1959, testo centrale nell'opera di Blanchot, è annunciata in quarta di copertina come Le chant des sirènes (le secret de l'écriture). Ma nel libro il "segreto" è scomparso. Il primo capitolo, consacrato al commento dell'episodio dell'Odissea, ha per titolo La rencontre de l'Imaginaire ed è costituito da un breve testo del 1954, che sarebbe stato fondamentale per generazioni di lettori, Le Chant des sirènes. Blanchot trasforma la sua lettura di Omero e di Kafka (che qui non viene mai nominato) in una meditazione sulla scrittura. Il nodo dell'incontro tra Ulisse e le sirene diviene la scrittura:
.
.Le sirene: sembra in effetti che cantassero, ma in un modo che non soddisfaceva, che lasciava solo intendere in quale direzione si aprivano le vere fonti e la vera felicità del canto. Tuttavia, con i loro canti imperfetti che non erano ancora che un canto a venire, guidavano il navigatore verso uno spazio in cui il canto sarebbe iniziato veramente (...) uno spazio in cui la musica stessa sarebbe scomparsa.

Qual era dunque la natura del canto delle sirene? Secondo Blanchot, nel far sospettare "L'inumanità segreta di ogni canto umano (...). Era esso stesso una navigazione, che giungeva a poco a poco al silenzio". Le sirene sono state vinte da Ulisse, ma "nascoste nell'Odissea che è la loro tomba", costringono ormai Ulisse a intraprendere la navigazione meravigliosa, ovvero il racconto. Tuttavia, il racconto non è la relazione dell'evento. E' l'evento stesso: ascoltare il canto delle sirene vuol dire "da Ulisse diventare Omero".

(appunti per il mio romanzo vero)

NAPOLI CHE MUORE (90): A-d-Dio

2007-10-01T01:10:00.000-07:00

"Si era dileguato senza far rumore. Quando riuscii a raggiungerlo camminava deciso, con un passo rapido. Mi disse solamente:"Ah, sei qui..." E mi prese per mano.
.Ma ancora si tormentava:"Hai avuto torto. Avrai dispiacere. Sembrerò morto e non sarà vero..."
.Io stavo zitto.
."Capisci? E' troppo lontano. Non posso portare appresso il mio corpo. E' troppo pesante".
.Io stavo zitto.
."Ma sarà come una vecchia scorza abbandonata. Non sono tristi le vecchie scorze..."
.Io stavo zitto.
.Si scoraggiò un poco. Ma fece ancora uno sforzo:
."Sarà bello, sai. Anch'io guarderò le stelle. Tutte le stelle saranno dei pozzi con una carrucola arrugginita. Tutte le stelle mi verseranno da bere..."
.Io stavo zitto.
."Sarà talmente divertente! Tu avrai cinquecento milioni di sonagli, io avrò cinquecento milioni di fontane..."
.E tacque anche lui perchè piangeva.
."E' là. Lasciami fare un passo da solo".
.Si sedette perchè aveva paura.
.E disse ancora:
."Sai... il mio fiore... ne sono responsabile! Ed è talmente debole e talmente ingenuo. Ha quattro spine da niente per proteggersi dal mondo..."
.Mi sedetti anch'io perchè non potevo più stare in piedi. Disse:
."Ecco, è tutto qui".
.Esitò ancora un poco, poi si rialzò. Fece un passo. Io non potevo muovermi.
.Non ci fu che un guizzo giallo vicino alla sua caviglia. Rimase immobile per un istante. Non gridò. Cadde dolcemente come cade un albero. Non fece neppure rumore sulla sabbia".

da:"Il Piccolo Principe" di Antoine De Saint-Exupery.

Questo libro è il mio prediletto, e vive, insieme al Vangelo, sul mio comodino.

Avviso ai naviganti: Io non cerco nessuna relazione. La mia unica relazione è con Dio

NAPOLI CHE MUORE (89): Alchimia (1)

2007-09-30T15:22:00.000-07:00

"...Nell'Opera spirituale avviene lo stesso procedimento: purificazione, semplificazione, discesa dello Spirito (non più universale o cosmico, ma divino).Ciò costituisce l'unico vero e definitivo "battesimo del fuoco" di cui parlava San Giovanni Battista e che solo il Verbo di Dio può conferire.
.La descrizione dell'opera fisica non solo si adatta rigorosamente alle fasi dell'Opera spirituale, ma è anche possibile trarre dalla descrizione dell'Opera spirituale un adattamento perfetto all'opera fisica (ammesso che di una delle due si abbia una conoscenza che non sia di natura semplicemente libresca e superficiale).
.La prima parte dell'Apocalisse di Giovanni si rivolge alle "Sette Chiese che sono in Asia" e promette al "vincitore", tra le altre ricompense, "i frutti dell'Albero della Vita", "la Manna segreta e la pietra bianca su cui è scritto un nome nuovo", "la Stella del Mattino", ecc., simboli adombranti delle realtà che, pur essendo "spirituali", non sono meno precise nè tantomeno nebulose.Ora, è un fatto degno di meditazione che queste immagini abbiano le loro tangibili corrispondenze nell'Alchimia elementare, in cui l'operatore si rivolge "ai sette metalli che sono nella terra" e in cui "il vincitore del dragone" deve trovare successivamente "l'albero della vita" (che potrebbe essere il Mercurio dei Saggi), la manna segreta, la stella del mattino e così di seguito.
.Coloro che hanno familiarità con l'ermetismo capiranno perfettamente questi riferimenti e ci permetteranno di rinviarne l'interpretazione a tempo debito.
.Quanto agli altri, sconsigliamo loro di impegnarsi nel difficile compito dell'Opera, se non si sentono interiormente chiamati a farlo.

. da:"Che cos'è l'Alchimia?" di André Savoret

.Esamina te stesso.
.Se non ti sei purificato assiduamente,
.Le Nozze ti nuoceranno.
.Sventura a chi indugia laggiù.
.Si astenga chi è troppo leggero.

. .da la lettera di invito alle "Nozze Chimiche" di Valentin Andreae.

NAPOLI CHE MUORE (88): Poesia d'amore

2007-09-29T09:54:00.000-07:00

.I peli del tuo petto
.sono un intrico di strade maledette
.di case malfamate
.di corruzioni e vincoli
.di sangue
.mi chiamano ai crocicchi
.megere vecchie come il mondo
.e vado alle lusinghe
.vado
.e sempre più mi perdo.
.E questa forza che sostiene il mondo
.ed il tuo corpo
.ed il mio
.discolora i programmi
.scioglie nodi
.e grovigli di sfiducia
.quando ti slaccio la camicia
e mi inginocchio.

NAPOLI CHE MUORE (87):Poesia d'amore.

2007-09-29T08:10:00.000-07:00

VOI TUTTI SAPETE LA STORIA DELL'ALTRA DONNA
(da "Poesie d'amore" di Anne Sexton)
.
.
.E' una piccola Arcadia
.Lei è proprietà privata nel suo letto di spiro
.mentre il corpo di lui decolla e sfreccia,
.fila via dritto come un fuso.
.Ma è una brutta traduzione.
.La luce del giorno non rende giustizia a nessuno.
.Dio entra come un padrone di casa
.e accende di bòtto il suo lume pacchiano.
.Ora lei è un po' sciupatina.
.Lui si rimette addosso le ossa,
.sposta l'orologio indietro di un'ora.
.Lei conosce la carne, palloncino di pelle,
.le membra sciolte, le assi,
.il tetto, il tetto rimovibile.
.Per lui è la preferenza
.di tanto in tanto barrata.
.Insomma, come va la storia lo sapete!
.Quando se l'è fatta, lui la ributta giù
.come un ricevitore.

NAPOLI CHE MUORE (86): Profumo di tuberosa

2007-09-26T22:00:00.000-07:00

L'anima un giorno gli aveva chiesto:"Fammi uscire da quest'ipnosi". Ormai si sentiva trascinare nella corrente del nulla. Niente più la entusiasmava se non quel fuoco sottile che era stato acceso e che adesso la divorava, costringendola a tendersi in continua preghiera.
.L'altro, l'alieno, rideva, ma ogni sua parola era una vertigine.
.L'anima sentendosi perdere l'aveva supplicato:"Ti prego, non estinguermi, fammi uscire da quest'ipnosi." Ma lui continuava spietato ad alimentare il fuoco.
.L'anima allora volse la sua preghiera a Dio:"Ti imploro, aiutami, dì a Nettuno violetto di ritirare i suoi raggi. Non vi è nulla in questa confusione ch'io possa accettare. Tu vedi che costui combatte la guerra dei Princìpi perchè è incapace di fonderli, e ciò lo ha reso folle. Egli si illude di essere nel giusto, e nella sua mente dimora uno stupido orgoglio, ed il suo cuore non sa amare, ed egli è mosso soltanto da vanità seduttiva. Mi sento trainata verso un inferno di sofferenze. Non permettere che la mia integrità venga offuscata. Ti chiedo di ristabilire il tuo divino equilibrio".
.Dio disse:"Equilibrio".
.Se Tu me lo consenti" disse l'anima "spezzerò la sua ambiguità. Sarò spietata come uno specchio. Solleverò un uragano e farò polvere della sua sicumera. Voglio contemplarlo sconfitto".
."Sconfitto" disse Dio.
."E nudo. Disferò una ad una le sue illusioni. Voglio metterlo a nudo."
."Nudo", acconsentì Dio.
."Riempilo dunque della Tua folgore che incendia" pregò l'anima "e affila le mie pietre, rendile dure e taglienti come questo suo cristallo che mi lacera, affinchè anche lui possa sanguinare. Permetti che la sua voce mi supplichi dall'abisso della Terra in cui lo scaglierò. Come è giusto che sia.".
"Sia", ripetè la pazienza di Dio
"Ma occorre che la Tua divina compiacenza discenda su di noi".
"Noi", disse lo Spirito di Dio.
.E una notte l'anima sconvolta gridò:"Ti ho visto, Ti ho visto! Stavi lì umiliato, ferito, nudo e sconfitto. E questo cristallo splendeva di una luce immortale. La sua fragranza era nettare che mi dissetava, e bagnava le mie povere pietre rotte. Che posso mai fare per ringraziarTi di questo dono?".
."Dono", disse la pietà di Dio.
."Non ho altro da offrirti che il mio sangue versato su questa piccola croce".
."Sì, croce," mormorò la Misericordia
"E su questo cristallo che è puro diamante".
."Sì, dì-Amante", disse la dolcezza di Dio.
."E mi dissolvo in Te, accesa dal Tuo Amore che arde in eterno".
."Sì, in eterno", disse la bontà di Dio.

NAPOLI CHE MUORE (85): Flaiano mon amour

2007-09-26T03:23:00.000-07:00

.Ci guardiamo il cazzo come se aspettassimo da lui una decisione.
.
.Vede,signora, ai miei tempi per prendere una donna bisognava lottare un'ora, spogliarla senza lasciarle libere le mani, altrimenti si ricominciava daccapo, convincerla che non volevamo far niente, e sempre con il coso duro. Aesso, per i ragazzi è un gioco, i dischi, i liquori, la droga, si passa subito al culo e si finisce nella contestazione.
.
.Forse col tempo, conoscendoci peggio.
.
.Ha notato che il sesso maschile in riposo ha sempre un'aria di disgusto e di disapprovazione?
.
.Il Diavolo è insopportabile perchè è utilitario.
.
.Vede, signora, c'è scopare e chiavare. Scopare significa mettere ordine e pulizia nella donna, ma chiavare significa aprire una serratura con la chiave giusta, e questo è l'amore.
.
.I grandi amori si annunciano in un modo preciso, appena la conosci dici: chi è questa stronza?

NAPOLI CHE MUORE (84): Lo specchio.

2007-09-25T02:10:00.000-07:00

Un pazzo andava in giro cercando la pietra di paragone. Coi capelli arruffati, abbronzato e coperto di polvere, il corpo ridotto un'ombra, le labbra serrate come le porte chiuse del suo cuore, gli occhi scintillanti come il lume di una lucciola in cerca del compagno.
.
.
.Avanti a lui rumoreggiava l'immenso oceano. Le onde garrule parlavano instancabili di tesori nascosti, burlandosi dell'ignoranza che non conosce il loro segreto. Forse a lui non restava neppure l'ultima speranza, ma non voleva riposarsi, perchè la ricerca era divenuta il fine della sua vita.
.
.
.Al pari dell'oceano che alza le braccia al Cielo per raggiungere l'impossibile, al pari delle stelle che girano in cerchio, cercando una meta inafferrabile, sulla spiaggia solitaria il pazzo, coi capelli arruffati e pieni di polvere, vagava in cerca della pietra di paragone.
.
.
.Un giorno il ragazzo d'un villaggio gli si accostò e gli chiese:"Dimmi, dove hai trovato la catena d'oro che porti intorno alla vita?"
.Il pazzo trasalì -la catena che una volta era di ferro, era diventata proprio d'oro; non sognava, ma non poteva dire quando il cambiamento era avvenuto. Si colpì la fronte con violenza, -dove, oh dove, senza saperlo, aveva raggiunto la meta?
.Aveva fatta l'abitudine di raccogliere pietre e di toccar con esse la catena, ma le gettava via senza osservare se avvenisse il cambiamento; così il pazzo aveva trovata e perduta la pietra di paragone.
.
.
.Il sole tramontava a occidente, il cielo era dorato.
.Il pazzo ritornò sui propri passi per cercare nuovamente il tesoro perduto, ma con le forze stremate, il corpo ricurvo, il cuore nella polvere, come un albero sradicato.
.
.(Rabindranath Tagore)

NAPOLI CHE MUORE (83): Confessione

2007-09-24T11:30:00.000-07:00

.Buongiorno padre.
.B......... f.......
.Volevo dirle che ho molto riflettuto su quanto lei mi ha detto.
.B.... e a.....?
.E il problema è che lei non mi ha convinta.
.E p..... m..?
.Perchè io non riesco a trovarci proprio nulla di peccaminoso. Laddove lo è di gran lunga di più far soffrire una povera creatura, almeno secondo la mia morale.
.N.. p....... f.... u.. m..... a n..... u.. e c......
.Ma è proprio quello che sta facendo lei appoggiando certi comportamenti. Si sta prendendo una bella responsabilità, sa? Oltre tutto ne va della mia fede. Non gliene importa niente di questo? Non dovrebbe essere la sua prima preoccupazione, visto il suo mestiere? La sua, e non la mia, è una morale a proprio uso e consumo. Io sto sempre dalla parte di quelli che soffrono. Non è questo l'insegnamento evangelico?
.D...... d.. t... d. s.........
.Non sono proprio d'accordo. Sofferenza è sofferenza. Ed è con queste sottigliezze che fate fessa la gente. Ma è anche con esse che perdete i credenti. La gente è molto più informata oggi, sa?
.D....... l...... i. V......
.Io ci vivo aggrappata al Vangelo, se è per questo. Ma non ci trovo quello che dite voi.
.E' p..... n.. c. l. v... t.......
.Senta un po', ma Gesù non assolve coloro che hanno tanto amato? E sant'Agostino non dice ama e fa quel che vuoi?
.E' p..... t..... a......
.Ma quale abusata e abusata, piuttosto è parola scomoda per voi farisei. E' proprio quest'ipocrisia che mi farà scappare a gambe levate.
.T. s.. u.. m... v......, f..... m..
.Cominciamo col dire che io non mi sento per niente figlia sua. Non lo voglio un padre fariseo come lei. Quanto alla mina vagante, lo sapevo già, però adesso sono anche terra di nessuno, grazie a quel suo fedele tanto morigerato che prima mi conduce all'inferno e poi si pente, con la sua di lei assoluzione canonica. Bella morale del cazzo, la vostra. Del resto è stato sempre così, avete proceduto su una strada pavimentata di vittime, calpestandole senza ritegno. Non io, ma voi dovete vergognarvi. Ed anche quello lì, con le sue ossessioni demoniache che lo turbano e lo rendono gelido innanzi alle mie lacrime. Ed anche lei, mio pseudo-padre, resta del tutto indifferente innanzi ad una donna che piange. Che tipo di carità è codesta? Quale misericordia? Del resto lei fa del male anche a lui, io lo conosco bene ormai, dietro le sue maschere di seduttore. E' un uomo solo, ed è quello che amo. Ed è a quello che volevo portare un po' di vita. Lei invece lo condanna a vivere come un povero disgraziato. Non vede che con questa fissa dei demoni gli sta partendo il cervello? E'lei che commette peccato mortale, un peccato contro la vita.
.T. s.. n.. p......, f..... m..
.Il peccato ce l'ha lei dentro la sua testa che abbisogna d'un bello sciampo alle meningi, e poi le ho già detto che non intendo essere figlia sua.
.E p..... a..... s.. v..... q..?
.Sono venuta a chiarire le responsabilità di ciascuno. E che adesso mi può accadere di tutto, perchè voi due avete tagliato i miei ormeggi, E che dovete farvi carico di quello che mi avete fatto. Ecco perchè sono venuta. Altro che demoni! Siete voi due i veri demoni. Perchè non gli ha consigliato di dire tutta la verità, invece di tirare in ballo gli scrupoli e questi cazzo di demoni? Non è meglio fare un bel bucato a ciò che ci accade con un bagno di verità, senza cercare di salvare la propria faccia? Dice anche che vuol rimanere mio amico. E che sono io, un robot senza'anima che si programma a proprio capriccio? Non è una proposta demoniaca questa? Magari gliel'ha consigliata proprio lei. Dice che i miei post lo inquietano. .E ci credo, è la sua cattiva coscienza che si inquieta. Ma tu guarda che mi doveva capitare, due malfattori come voi.
.E l'a.... d. c.. v.. p.......?
.L'amore è un cazzo mio personale e privato che non permetto a voi due di insudiciare. Adesso devo andarmene, ho un aereo che mi aspetta. Credo proprio che non ci vedremo più. Ho voglia di vomitare per tutta questa puzza di zolfo. Prima o poi qualcuno dovrà bruciare la gente come lei e quell'impostore, magari usando proprio il vostro zolfo. Siete voi che avete rovinato il mondo.
.I. i...... t. b......., f.......
.Non so che farmene della sua benedizione diabolica. Vade retro Satana!

NAPOLI CHE MUORE (82): G.P.

2007-09-23T08:30:00.000-07:00

Vorrei spendere due parole su G.P.
Tutto ciò che di bene c'è in me oggi, per quanto poco possa essere in quantità, io lo devo a lui, a lui devo se quel poco è illuminato dalla buona qualità.
Ero una persona convinta della propria fede, una fede rigida e discriminante, avvilita da moralismi feroci impartitimi in ambiti cattolici. Parlavo di perdono e disquisivo, senza saper perdonare. Parlavo d'amore e discettavo, senza saper amare. Parlavo di Cristo e del Suo Vangelo come un pappagallo che ripete parole udite senza capirne il senso. Quando è arrivato G.P. nella mia vita, io gli ho fatto una guerra terribile. La mia mente ammalata di superbia non voleva accettare le parole di un ragazzino verginello di vent'anni, un po' provincialotto, con un aspetto sessualmente ambiguo, che dichiarava d'amarmi. E per spiegarmi questa cosa strana, mi parlava dell'amore di Dio, che somiglia, ma molto più in grande,a quello di una mamma che si preoccupa della sua creatura. Me lo spiegava con parole semplici, sostenute da grande intelligenza, e piano piano faceva rotolare a terra tutti i mattoni della mia cultura, dei miei ancoraggi, dei miei punti fermi. Piano piano mi si scioglieva il cuore, ed io scoprivo ch'era sempre stato duro come una pietra, nonostante avessi sempre cercato di fare più del mio dovere, nonostante fossi convinta d'avere amato molto.
.Ed ogni giorno, per insegnarmi ad amare, mi chiedeva:
"E questo?"
.Ed io gridavo:
"No, quello proprio no, ma sei matto? Come faccio a mettermi nel cuore e ad amare un simile orrore?"
Lui non parlava, ma dal suo silenzio m'accorgevo che stava soffrendo. Allora capivo d'essere ricaduta nell'antico vizio del discriminare.
E sapendo che mi amava così tanto, non volevo farlo soffrire.
Perciò cedevo e dicevo:
."E vabbè, mettiamoci anche questo."
.Così via via è riuscito a metterci proprio tanto nel mio cuore. Tante cose bruttissime e inaccettabili, tante miserie, tante cause di infelicità, che me lo gonfiavano fino a farmelo quasi scoppiare.
Poi un giorno gli ho chiesto:
"G.P., ma perchè stai riempendo il mio cuore di tante schifezze? Dici che mi vuoi bene e non m'hai dato un'alba dorata, una musica angelica,una poesia, un'estasi, un'esperienza mistica. Hai riempito il mio cuore soltanto di brutture. Ma che razza d'amore è il tuo?
.E lui mi disse:
"Come potresti amare il bruto, l'assassino, il libidinoso, il corruttore, l'approfittatore, come potresti amare il ladro, l'egoista, il vizioso, e il miscredente, il blasfemo, l'eretico, come potresti amare, il pusillanime e il vigliacco, se già non gli avessi disposto un posto nel tuo cuore? Tu credi che la mamma di un disabile ami di meno il suo bambino di quella che ha un figlio sano?"
."Senti G.P."gli dissi "lo so che mi vuoi tanto bene, ma ho idea che tu mi stia chiedendo un po'troppo. Porca miseria, non sono mica Iddio che ama tutti senza discriminare."
."Va bene" disse lui "ti consento di tenere fuori dal tuo cuore solo tre cose. Scegli pure."
Ed io convinta enunciai:
"Non ci voglio mettere i seduttori, quelli che vengono per rubarti l'anima, e nemmeno gli ipocriti, quelli che ti fanno del male e se la scampano, ed infine, G.P., non ci voglio mettere quelli che usano Dio come una spada per ferirti."
Lui disse okay, e sorrise con i suoi occhi pieni di stelle, i capelli lunghi, il culo a mandolino e la maglietta blu.Poi se ne tornò nel luogo misterioso da cui era venuto.
Ed io ogni giorno dietro l'uscio l'aspetto. So che verrà travestito da uomo, magari senza i suoi bei capelli lunghi sulle spalle, magari senza tutto quello splendore negli occhi, magari senza nemmeno il culo a mandolino.
.So che sarà irriconoscibile. Entrerà nella mia casa come un padrone,segnerà il suo territorio dappertutto, mi farà sognare con la sua voce maschia che canta le bugie,mi dirà che il mio nome somiglia ad un giardino, che sono la sua chimera, la sua libellula, la sua rosa-catena per legarmi a sè, mi condurrà sul letto con le mani colme di miele per sedurmi, mi strapperà tutti i segreti dall'anima per farne scempio, e alla fine estrarrà la spada del suo dio crudele per trafiggermi il cuore.
Ma so anche che prima di esalare l'ultimo respiro lo riconoscerò. E farò in tempo a dirgli: grazie amor mio per avermi insegnato ad amare.

NAPOLI CHE MUORE (81): Amore

2007-09-21T08:47:00.000-07:00

Il testo che segue, che potrebbe apparire un po' ostico, mi è tornato tra le mani con un libro che ebbe grande influenza su di me alcuni anni fa. L'ho riaperto convinta che nel frattempo molto di me fosse cambiato, e invece vi ho ritrovato tutto ciò che mi mosse, e mi muove, a percorrere una certa strada, croce e delizia della mia vita. E anche l'Amore, inteso in un senso un po' diverso da ciò che intendiamo quando lo nominiamo, che trascurai in un periodo di colpevole inettitudine, e che, per generosa volontà del Cielo, è ritornato ad illuminarmi la via.
Domani andrò a comprarmi un paio di scarpe nuove. E prometto d'essere più frou-frou.
.
.
.da:"Fenomenologia dell'individuo assoluto" di Julius Evola
.
."E' dunque la prova della passione, della sofferenza, della rinuncia, della mortificazione quale la conosce la via dell'autarchia. Spezzare, umiliare la volontà -questa superba indomita volontà Signora del Fuoco- anzi LASCIARSELA spezzare, LASCIARSELA umiliare -Permettere, VOLERE, ciò- è forse possibile se non per una volontà ANCORA più alta, ancora più interiore e crudele e dura e sicura, il cui freddo splendore sconcerta e confonde la "natura" e ottenebra al confronto quella richiesta per la più estrema tensione lottante e follia di distruzione?
.Al suo limite, l'esperienza della sofferenza trapassa in quella dell'AMORE...l'assumere e volere l'esistenza di una cosa in SE' STESSA -cioè l'AMARLA- è la forma più profonda, più sottile, più crudele. Amare è un soffrire attivo, purificato, intrepido -UN SOFFRIRE CHE SI DA' A SE' STESSO; è, d'altra parte, l'elemento di un atto perfetto, dell'atto per eccellenza, chè tale è l'atto di colui che sa assolutamente abolirsi, nulla riferire a sè, essere soltanto nel "vuoto" di un inesauribile dar tutto, dire sì a tutto, abbandonarsi in una dedizione che non chiede nulla, che non è mossa da nulla e mai a capo di sè stessa. Essere in tutto ciò, consistere da tutto ciò. Il fuoco qui si storbida e diviene luce.
.E' la cessazione del "contro", l'annullarsi, l'ammettere le cose, il poterle volere nella loro stessa volontà, e ancora più di quel che esse non lo possano -è AMORE, fuoco purificato."

NAPOLI CHE MUORE (80): Scrivimi la tua voce

2007-09-17T19:00:00.000-07:00

(dedicata a Lupoleone) (e a Salo che ama suo padre)
.
.
.
.Di cellule impazzite
.ricoperte di miele
.e di sinapsi vigili
.di carne che si scioglie
.e di fogne venefiche
.dove respira il mostro
.e soavi risvegli
.benedetti da Dio
.e di arsure
.e di tregue
.vanamente invocate
.
.E' così che ci amiamo.
.
.Scrivimi la tua voce
.prepara le tue dita
.e gonfiale d'amore
.per farmici danzare
.tutta la notte
.nuda
.mentre mi guardi

.
.

NAPOLI CHE MUORE (79): Il romanzo addormentato

2007-09-14T13:49:00.000-07:00

."Il problema in questi cinquantanove anni è stato un altro: come può una scrittrice espiare le proprie colpe quando il suo potere assoluto di decidere dei destini altrui la rende simile a Dio? Non esiste nessuno, nessuna entità superiore a cui
possa fare appello, per riconciliarsi, per ottenere il perdono. Non c'è nulla al di fuori di lei. E' la sua fantasia a sancire i limiti e i termini della storia. Non c'è espiazione per Dio, nè per il romanziere, nemmeno se fossero atei. E' sempre stato un compito impossibile, ed è proprio questo il punto. Si risolve tutto nel tentativo."

da:"Espiazione" di Ian McEwan

Poichè tra chi mi visita c'è qualcuno che ama la scrittura, e la pratica anche, ho pensato che potrebbe tornargli utile quanto segue.
M'è venuta una volta l'idea di scrivere un romanzo epistolare, costituito da una serie di e-mail scambiate tra un uomo e una donna che non si conoscono.
Non avevo in mente una storia definita, non avevo deciso che fosse d'amore, di sesso o d'amicizia. Sapevo solo che il mio inveterato snobismo mi avrebbe impedito di cadere in un romanzo rosa o nella schifezza del porno-Web, trappole in cui si cade facilmente per vendere di più.
L'idea, all'inizio, era solo questo scambio di lettere tra due sconosciuti, ciascuno con le proprie problematiche. Occorreva soltanto un lieve abbozzo psicologico, lasciando realtà sociale ed anagrafica nell'ombra.
Ed essendo costituito da lettere, questo romanzo,doveva necessariamente avere due protagonisti che sapessero scrivere, e scrivere bene. Due scrittori, quindi.
Ma due persone totalmente differenti, con istanze e aspettative diverse che, non potendo incontrarsi da vicino per motivi di forza maggiore -e questi non ci voleva niente ad inventarli, cominciano a proiettare uno sull'altro i loro modelli ideali, dandosi pure un nome che ne è l'espressione. Per la donna lui è Lupoleone, in quanto simbolo di voracità e d'orgoglio. Per lo scrittore lei è una inafferrabile Chimera trasformista che cambia volto ogni giorno, impedendogli in tal modo di impossessarsene.
Quanto a me, che li stavo scrivendo, li vedevo definirsi sempre più sulla pagina di Word a scapito dei miei atti di volizione nei loro confronti, perchè -ed è su questo che vorrei condurre l'attenzione di chi mi legge, quanto andavo progettando per loro si sfocava via via, e la loro storia cominciava a vivere di vita propria. I due scrittori insomma non mi obbedivano più, facevano a modo loro senza darmi retta.
E in tal modo più che uno scrittore attivo, ho cominciato a sentirmi un lettore passivo, sino al punto d'andare ad accendere il computer con l'ansia di conoscere i nuovi sviluppi di una vicenda che non ero più in grado di gestire.
La mia storia non era più la mia storia, ma una pioggia di parole da sistemare sulla pagina, non dico a mia insaputa, ma certamente indipendenti dal mio flusso di pensiero. Le ore che le dedicavo aumentavano di giorno in giorno, riducendo lo spazio della mia vita domestica, mangiavo e dormivo pochissimo.
C'era una sorta di innamoramento in me nei confronti di questa vicenda che si andava intensificando.
All'inizio mi pareva che fosse un bene, ritenevo infatti che anche il futuro lettore ne sarebbe rimasto coinvolto quanto me, ma non essendo più in grado di stabilirne lo svolgimento, vivevo in uno stato di tensione.
Sono arrivata a farmi fuori più di tre pacchetti di sigarette al giorno.
E se decidevo di darmi una pausa, per potermi finalmente occupare un po' delle incombenze quotidiane -le piante sul balcone languivano,le cibarie scadute nel frigo andavano eliminate, il mio cane stava ingrassando perchè non lo facevo poiù camminare, c'era gente che mi voleva bene che avevo trascurato- nel momento di uscire, un richiamo fortissimo, come quello di qualcuno per cui avete completamente perso la testa, mi bloccava sull'uscio, costringendomi a ritornare verso questo maledetto aggeggio tecnologico. Entravo quindi in una sorta di stato crepuscolare e trascrivevo un fiume di parole che mi premevano per potersi sistemare sulla pagina.
A me, alla mia anima voglio dire, non restava che assistere al dipanarsi della storia, senza poter intervenire, che peraltro stava assumendo aspetti di un'intensità persino drammatica. Perchè avevo l'impressione che quei due si sentissero presi al laccio, non da me, evidentemente visto che ormai ero ridotta al ruolo di scrivano, da quel gioco di irrefrenabile seduzione che seduceva anche me.(continua)

NAPOLI CHE MUORE (78): Amore senza frammenti

2007-09-12T19:00:00.000-07:00

Desideri vedermi
per questo non mi ami
La mia lontananza ti rende triste
per questo non mi ami
Vorresti che fossi tua
completamente tua
per questo non mi ami
Tu ami il mio corpo
la mia dolcezza
per questo non mi ami
Tu vorresti che ti amassi
Vorresti avere la mia considerazione
per questo non mi ami
Vorresti che avessi bisogno di te
che ti amassi come tu mi ami
per questo non mi ami
Tu mi ami più di chiunque al mondo
per questo non mi ami

No, tu non mi ami
perchè non c'è amore
quando c'è ancora io e te
perchè l'amore
non conosce frammenti.

(l'autore mi perdonerà se non ricordo il suo nome. Lo segnerò
qui non appena avrò il suo libro tra le mani).

NAPOLI CHE MUORE (77): lacrime

2007-09-11T19:00:00.000-07:00

da:"Padri e figli" di Ivan Turgenev.

Katja guardò Arkadij con uno sguardo serio e chiaro e, dopo lunga riflessione, con un impercettibile sorriso, disse:
"Sì"
Arkadij balzò su dal sedile.
"Sì! Avete detto sì, Katerina Sergeevna! Che significa questa parola? Che io vi amo, che voi mi credete...oppure...oppure...non oso terminare la frase."
"Sì" ripeté Katia, e stavolta egli la comprese. Afferrò le sue grandi belle mani e, soffocando dall'entusiasmo, se le strinse al cuore. Si reggeva a stento in piedi e ripeteva solo:"Katja, Katja..." mentre ella ruppe in un pianto innocente, ridendo piano ella stessa delle proprie lacrime.
Chi non abbia visto tali lacrime negli occhi della creatura amata, non può ancora aver provato fino a che punto, tutto sospeso nella gratitudine e vergogna, possa essere felice un uomo sulla terra.

NAPOLI CHE MUORE (76): Viaggiare

2007-09-07T06:15:00.000-07:00

Queste cene al circolo sono una sola. Chi le ha insegnato a dire questo? Amici italiani, e la rosada non era granchè. Si accomodi pure, cosa preferisce, whisky o cognac?, non credo d'avere altro, ma posso prepararle anche un caffè, se vuole. Il cognac va benissimo. Ah, il Fundador, dove l'ha trovato? Viene dall'Italia. Già, ha fatto un bel giro,eh? Come ride bene, guardi che il suo computer è acceso. Lo so lo lascio sempre così. Lo spenga per favore, mi dà sui nervi, ci ho vissuto con la testa dentro per un anno. Mi piace qui, questa sarebbe una tipica casa socialista se lei non l'avesse accesa coi colori italiani, siete bravi voi italiani in queste cose, avete stile...ma cosa fa, si è messa a scrivere? Solo un appunto, mi scusi. Non mi dia le spalle, venga qui, dicevo che lo stile italiano. D'accordo, allora mi parli del suo libro. Ora non posso, ora vado in montagna, sono stanco, esce tra un mese, lei rimane? Non lo so, credo di sì, non sono mai sicura di niente. Belle queste conchiglie dove le ha prese? A Brac. Ma non sono nostrane, queste vengono dall'Africa, anche loro hanno fatto un bel giro, eh? Mi piace come ride. Dove ha imparato a parlare così bene l'italiano? In Germania, vi ho insegnato per due anni il croato, ah, ma stasera viaggia tutto,eh? Vuole che le racconti come ho imparato? Sì, la prego. E' una piccola tranche de vie, posso farlo in francese? Ma certo, col francese me la cavo. Davvero,mi piace tanto quando ride.

NAPOLI CHE MUORE(75): Tanto per capirci

2007-09-05T17:13:00.000-07:00

da:"Un muro di certezze" di Maria rosaria Ribolla

>"...Ma più difficile di tutto era liberarmi del senso di possesso che mi faceva sentire depredata di ciò che amavo; se la limpida ragione aveva travalicato il nostro rapporto, i visceri, il sangue, l'istinto di conservazione, tutto ciò che dell'animale permaneva in me, gridava ancora ribellandosi come una belva ferita e suscitava in me la pietà. Allora, per riuscire a calmare quel mio povero corpo che non voleva intendere ragione, gli narravo un episodio della mia vita, come un adulto che narri una fiaba ad un bambino per tenerlo buono.

>Una volta, in campagna, affascinata dai colori di una stupenda farfalla, avevo fatto mille acrobazie per acchiapparla e impossessarmene. Non intendevo farle del male o tenerla prigioniera, volevo solo fissare più a lungo il piacere che mi proveniva dalla vista del meraviglioso disegno che i colori formavano sulle sue ali.In breve, volevo appropriarmi del segreto di quell'immagine così splendidamente variopinta. Ma dopo averla tenuta qualche istante tra le dita, mentre essa si dibatteva strenuamente per liberarsi, mi ero accorta con sgomento che le sue ali, al contatto con i miei polpastrelli, erano diventate grigie e trasparenti, e che i colori che formavano l'armonia di quel disegno che tanto mi aveva affascinata mi erano rimasti appiccicati alla pelle, disgregati e confusi in quella polvere impalpabile. Mi sentii come se avessi violato qualcosa che non mi apparteneva, e in effetti l'avevo fatto, qualcosa che avrei dovuto limitarmi ad osservare senza sottrarlo al suo legittimo ambito, accontentandomi del piacere di guardarla, senza cercare di sondarne il mistero per appropriarmene. Perchè quel mistero si era dissolto tra le mie dita nello stesso istante in cui l'avevo sottratto all'infinito, si era dissolto in una piccola nuvola di polvere colorata che non mi diceva più nulla e mi faceva sentire terribilmente sciocca.
Ciò era accaduto quand'ero bambina, ma il ricordo di quella farfalla di cui avevo depredato la bellezza e che volava via non mi aveva più abbandonato.

>Raccontavo questa fiaba al mio corpo affinchè comprendesse che lui non gli era mai appartenuto, anche se aveva creduto il contrario...'Non sentirti defraudato', gli mormoravo, 'di ciò che non hai mai posseduto e che non avresti mai avuto, comunque, il diritto di possedere. Lascia che vada, che si stacchi da te sottraendosi al tuo vigile contatto. Lascia ch'egli conduca il corpo là dove è necessario che venga fagocitato e consumato, lascia ch'egli faccia il suo dono di sè, che si offra ancora acerbo a ciò che lo ha chiamato. Non trattenerlo con la tua afflizione, non sgomentarlo con la tua paura, non impedirgli con i lacci del tuo egoismo di trasfondersi nel divino infinito. Lascialo libero di consumarsi nelle tenebre, di deporre la sua forma affidandola alla terra. Lascia che voli, che voli.' "

NAPOLI CHE MUORE (74) Aspettando l'Apocalisse

2007-09-03T02:26:00.000-07:00

FILOSOFIA DEL RIFIUTO

da:"Diario degli errori" di Ennio Flaiano.

"Agire come Bartleby lo scrivano. Preferire sempre di no. Non rispondere a inchieste, rifiutare interviste, non firmare manifesti, perchè tutto viene utilizzato contro di te, in una società che è chiaramente contro la libertà dell'individuo e favorisce però il malgoverno, la malavita, la camorra, la partitocrazia, che ostacola la ricerca scientifica, la cultura, una sana vita universitaria, dominata dalla Burocrazia, dalla polizia, dalla ricerca della menzogna, dalla tribù, dagli stregoni della tribù, dagli arruffoni, dai meridionali scalatori, dai settentrionali discesisti, dai centrali centripeti, dalla Chiesa, dai servi, dai miserabili, dagli avidi di potere a qualsiasi livello, dai convertiti, dagli invertiti, dai reduci, dai mutilati, dagli elettrici, dai gasisti, dagli studenti bocciati, dai pornografi, poligrafi, truffatori, mistificatori, autori ed editori. Rifiutarsi, ma senza specificare la ragione del tuo rifiuto, perchè anche questa verrebbe distorta, annessa, utilizzata. Rispondere:NO. Non cedere alle lusinghe della televisione. Non farti crescere i capelli, perchè questo segno esterno ti classifica e la tua azione può essere neutralizzata in base a questo segno. Non cantare, perchè le tue canzoni piacciono e vengono annesse. Non preferire l'amore alla guerra, perchè anche l'amore è un invito alla lotta. Non preferire niente. Non adunarti con quelli che la pensano come te, migliaia di no isolati sono più efficaci di milioni di no in gruppo.
>Ogni gruppo può essere colpito, annesso, utilizzato, strumentalizzato. Alle urne metti la tua scheda bianca sulla quale avrai scritto: NO. Sarà il modo segreto di contarci. Un No deve salire dal profondo e spaventare quelli del Sì. I quali si chiederanno che cosa non viene apprezzato nel loro ottimismo."

NAPOLI CHE MUORE (73): Chanson

2007-09-01T02:20:00.000-07:00

Se tu sapessi il vero
.
amore mio
.
se le valve della mia vita
.
s'aprissero
.
e tu potessi guardarci dentro
.
piccolo
.
ti faresti per entrarci
.
mite
.
diventeresti per restarci
.
pazzo
.
ti sentiresti,
.
ed amarci soltanto
.
avrebbe senso
.
nel respiro di Dio.

NAPOLI CHE MUORE(72): Caro Vesuvio.

2007-08-30T18:40:00.000-07:00

Il Vesuvio potrebbe risvegliarsi presto - LASTAMPA.it

Caro Vesuvio, ritieni che ce ne fosse troppo poco d'orrore in questa città, per cui era necessario anche un po' di protagonismo da parte tua?
.
Hai deciso di farti ciliegina sull'inesauribile torta di monnezza che da decenni ci costringono a mangiare, come uno si mangia il sushi, l'omelette confiture, e le penne all'arrabbiata?
.
Caro Vesuvio, ti sembra giusto che, come se non bastasse tutto il resto, ora dobbiamo sciropparci anche le polemiche, a base di monetine, tra il nostro assessore alla Provincia e il National Geographic che s'è accorto del tuo prossimo risveglio e l'ha annunciato dichiarando che i piani di evacuazione sono obsoleti e vanno subito adeguati all'imminente pericolo?
.
Ma che ti credi di fare spaventando tutti quei vecchiarelli che si sono messi al telefono per sapere che cacchio stava succedendo?
.
Che ti credi di fare seminando il terrore nell'immaginario dei bambini?
.
Che ti credi di fare paralizzando una città già ripiegata su se stessa?
.
Caro Vesuvio non ti bastava recuperare un po' di pennacchio ad usum turisti? No, non ti bastava? Vuoi farci crepare tutti sotto gli occhi degli utenti televisivi non a rischio, intenti a cenare e a tremare per l'emozione forte?
.
Vesuvio avanza, dicevano al nord. Ma tu non avanzi, esplodi in una pioggia di cenere e crei una città di spettri come Pompei.
.
E bravo! Intanto noi siamo qui, dentro la nostra agonia, con i bambini attaccati alle sottane, e gli uomini che si fanno il segno della croce. Tutti. Atei, camorristi, delinquenti, scippatori, politici corrotti, tutti a farsi il segno della croce. Perchè è impossibile evacuare un'intera città, e il gioco delle monetine serve solo alle polemiche, per non sentirsi dire che occorreva pensarci prima.

NAPOLI CHE MUORE (71): Il ciclo del desiderio.

2007-08-28T09:15:00.000-07:00

Quand'ero piccola per un anno desiderai una bicicletta. La figlia del portiere ne aveva una vecchiotta, e ogni tanto me la prestava per farci il giro del palazzo. Ma i miei non volevano comprarmela:"Dove ci vai? Non ci sono pianure. E poi il traffico." Io vissi quel diniego come un insulto. Mi sentivo offesa. Criticavo, invidiandoli, i profumi francesi di mia madre. E spensi la voce. Per un anno mi parve d'essere prigioniera di due che non mi capivano. Ne avevo una tale voglia, di quella bicicletta, che tutto il resto si offuscò intorno a me. Fuggii nei libri, per non parlare ed ascoltare. Ridussi il cibo e diradai le docce. Feci una guerra rancorosa e inutile.
Poi venne un giorno in cui arrivò un corriere che portava un pacco. I miei guardavano stupiti il mio nome sulla ricevuta che mio padre firmò.
.
C'era una bici pieghevole nell'involucro. Una bici fatta costruire apposta per me, in alluminio, da uno zio che aveva un'industria aeronautica. "Non dar retta a quei due balenghi" mi scriveva nella lettera che accompagnava il dono "e goditi la vita." I balenghi mi guardavano straniti. Quello zio ricchissimo, energico e stravagante li aveva sempre messi in soggezione. Poi mia madre reagì:"Ma come si permette quel microbo improduttivo?" alludendo al fatto che lo zio non aveva avuto figli. Mio padre invece si rifugiò in una dignitosa autorità:"Se proprio vuoi, puoi tenerla" disse.
.
Ma io non la volevo più. Dopo quella vittoria sul campo m'era passata la voglia. E la regalai alla figlia del portiere che in cambio mi diede un po' di lezioni sessuali. E per la prima volta, avendoli sconfitti, provai una sincera compassione per i miei. In più, la caduta di quel desiderio fu per me la liberazione dal carcere della passione.
.
Più tardi lo ritrovai nel moto parabolico dell'orgasmo. E scoprii che è inutile misurare la distanza costante dei fuochi dell'ellisse, perchè nulla potrà mai cambiarla. Occorre che si fondano, per trascendere il limite che li circoscrive. Questo però non mi ha impedito nella vita di perdere un sacco di tempo. E a volte mi capita di perderne ancora.

NAPOLI CHE MUORE (70): Succede a Napoli

2007-08-27T05:45:00.000-07:00

G. mi racconta che nel suo albergo, che stanno restaurando, una mattina entra nella sua stanza un tale, gli si ficca sotto il letto e comincia a dar colpi di martello sulla parete. Così svegliato, G. fa un balzo, crede di essere assassinato, ma di sotto il letto sbuca la sorridente faccia di un elettricista che lo rassicura:"Dormite pure, signò, sto facendo l'impianto."

da "La solitudine del satiro" di Ennio flaiano.

NAPOLI CHE MUORE (69): Gorilla ed umani evoluti

2007-08-25T03:00:00.000-07:00

Gorillas on Yahoo! News Photos

Premesso che, come non faccio parte dei superbi che si ritengono il centro dell'universo, così non appartengo a quel nefasto gruppo di animalisti che, a botta di modelli comportamentali, vorrebbero farci regredire. Nel corso di una conferenza in India non esitai a dichiarare che avrei ammazzato tranquillamente una mucca per sfamare dei miei simili. E gli induisti volevano prendermi a botte. Non faccio mistero del rapporto conflittuale di odio amore che ho col mio cane e non soltanto con lui.
.
Ma queste fotografie che stanno viaggiando nel Web mi hanno sconvolta.
.
Sono state scattate nel Parco Nazionale di Virunga, nel Congo, dove dovrebbero vivere protetti gli ultimi gorilla della montagna, bestioni alti sino a due metri con peculiarità simili alle nostre, tra cui il 90% del nostro Dna. Ciò in cui differiscono da noi è che non ammazzano i propri figli, anzi, hanno uno spiccato istinto genitoriale.
.
Dall'inizio dell'anno ne sono stati massacrati sette. E nell'ultima strage sono stati abbattuti un maschio e tre femmine, di cui una incinta. E' sopravvissuto un cucciolo che però dovrà fare a meno delle poppe di sua madre piene di latte per lui, diversamente da come si usa da noi che le poppe le riempiamo di silicone.
.
L'ultimo eccidio resta un giallo perchè i cadaveri sono stati trovati senza mutilazioni. Di solito i bracconieri ne asportano le mani per ricavarne i richiesti posacenere sul mercato dell'orrore, o per venderne la carne che da quelle parti è un cibo status-symbol, come il caviale e lo champagne per i nostri arricchiti.
.
Si sa che quando viene catturato un grande capo, il resto della famiglia, sentendosi indifeso, si consegna spontaneamente.
.
Questa storia somiglia troppo ad una storia umana.
.
Speriamo che i gorilla si estinguano prima di imparare quello che gli umani fanno anche ai loro simili.

NAPOLI CHE MUORE (68): Rischi e rischiacci.

2007-08-24T13:40:00.000-07:00

Ieri sera stavo per ingoiare la prima cucchiaiata di minestra quando, attraverso lo schermo del televisore, acceso per il telegiornale, è stato annunciato, breve, succinto e lapidario, il pericolo per più d'un miliardo di persone -la metà di coloro che viaggiano in aereo- di contrarre malattie infettive. Malattie nuove, ancora sconosciute e non curabili,, e vecchie, come la tubercolosi, resistenti ai farmaci.
Un tocchetto di patata mi si è incastrato in gola, anche perchè quest'annuncio catastrofico è stato dato tra quello di una cazzata del governo attuale e quello di una altrettanto simile dell'opposizione. Ho dovuto dunque bere un bicchiere d'acqua per non morire soffocata senza nemmeno attendere la devastazione globale.
.
Ora, dichiarare che un miliardo di persone sono a rischio, o è una colossale stronzata, annunciata per diffondere tra gli umani la paura ancestrale delle epidemie in vista di chissà quali eventi che richiedano una giustificazione. O è il solito sistema per stornare l'attenzione pubblica da penalizzazioni meno casuali e più mirate.
.
Oppure è vero.
.
E di fatto, poi stamane leggo che l'Organizzazione Mondiale per la Sanità ha lanciato l'allarme per il pericolo di infezioni trasmissibili ad un ritmo sempre più incalzante grazie alla mobilità delle persone che viaggiano in aereo (perchè sui treni no?) e all'interdipendenza e l'interconnessione del mondo attuale, vedi la circolazione di merci e rifiuti pericolosi nel quadro degli scambi commerciali internazionali.
.
"Non vi è Paese" annuncia Margaret Chan, direttrice generale dell'OMS "per quanto avanzato, che sia al riparo dei rischi che minacciano la salute pubblica". Per cui il miglioramento della sicurezza sanitaria esige una solidarietà e una collaborazione mondiali.
.
Ho vinto il panico prendendo in braccio Tebby che s'è spazzolato tutta la mia minestra dal piatto (ormai il mio rapporto con questo cagnolinaccio è di reciproca truce animalità), e riflettendo.
Ho ricordato lo studio di Dirk Brockmann e colleghi sulla diffusione delle malattie attraverso la mobilità del denaro (lo sterco del diavolo, ma solo per i poveri, perchè i ricchi non lo sfiorano nemmeno), utilizzando per la loro ricerca i dati provenienti dai siti web che monitoravano lo spostamento delle banconote. E ovviamente è sorta una domanda. Se esiste un'organizzazione mondiale del commercio che ha consentito ad alcuni Paesi malmessi di riprendersi economicamente, potrà esisterne una di solidarietà che lavori di concerto per sconfiggere un pericolo che non discrimina tra razze, religioni, e idee politiche? Insomma, mal comune é mezzo gaudio o no? Personalmente non nutro una grande fiducia nel genere umano. E tutto questo evoca una guerra biologica naturale che lascia costernati.
.
Poi ho dovuto mettere il guinzglio a Tebby -che in realtà si chiama Tebaldo, ma sono stata accusata di snobismo borghese ad avere un cane con questo nome, e, per non essere rotta le palle da chi ha ereditato la mentalità di cinquantanni fa, gliel'ho dovuto accorciare. E quel trentacentimetri di criminalità mi ha rifatto la cacca a nastrino, che sarebbe il prodotto di un tovagliolino di carta ingoiato e digerito tutt'intero, ed evacuato intatto. Solo che lui, 'sto maledetto bassotto nano, riesce ad espellerne solo la metà, e il resto devo tirarglielo io con le mani, inguantate di gomma per non abbrutirmi definitivamente, ma non è detto che questo non mi comporti il rischio di un'infezione. Però la prima volta che è accaduto mi trovai impreparata davanti al ragazzo del secondo piano che mi piaceva tanto, e fui costretta a far finta di niente e a camminare col mostricciattolo nero che sembra una zoccola e quel nastro di carta appeso che gli fuorusciva dal sedere. E lui, il ragazzo, solerte in modo esasperante, mi toccò una spalla e mi indicò sorridendo il nastraccio costringendomi a ringraziarlo nella sua lingua che è l'unica parola che conosco, e a correre verso casa tirando e strusciando a terra quel verme nero che non ne voleva sapere di rientrare. Perciò adesso, ad evitare le boccacce disgustate dei casigliani che, statisticamente parlando, fanno parte insieme a me di quel miliardo e più di persone a rischio, mi tocca portare fuori la pantegana alle sei del mattino, quando ancora tutti dormono, e all'ora di cena, quando stanno a tavola e col cibo ingoiano anche le belle notizie del telegiornale.

NAPOLI CHE MUORE (67): Noi, a sesso unificato.

2007-08-21T16:00:00.000-07:00

Umberto Veronesi ha parlato. Non ha detto nulla di nuovo, a dire il vero, ma ha scatenato un putiferio politico.
.
DIETRO L'ANGOLO CI ASPETTA LA BISESSUALITA'.
.
E' la sorpresa al rientro dalle vacanze, una sorpresa potente perchè ci tocca gli inguini. "E' il prezzo che si paga" spiega l'oncologo "all'evoluzione della specie. Ed è un prezzo positivo. La specie umana si va evolvendo verso un modello unico, le differenze fra uomo e donna si attenuano e gli organi della riproduzione si atrofizzano. Questo, unito al fatto che, tra fecondazione artificiale e clonazione, il sesso non è più l'unica via per procreare, finirà col privare del tutto l'atto sessuale del suo fine riproduttivo. Il sesso resterà. ma solo come gesto d'affetto, e non sarà più così importante se sceglieremo di praticarlo con un partner del nostro sesso."
.
Apriti cielo, vieni finimondo. I destri, con le mani sul pube, guai a chi ce lo tocca, inveiscono contro il professore che ritengono ormai incapace, data l'età, di apprezzare una bella donna. I sinistri sorridono soddisfatti, ritenendo la notizia una vittoria sul Vaticano e rincarano la dose sventolando la legge sull'aborto e il libro di Corinne Maier "No ai bambini: 40 ragioni per non avere figli", un best-seller francese esaltato dalle femministe. I radicali gongolano attraverso la voce di Pannella:"Dal procreare come bestie passiamo al concepire con amore...la carezza non è finalizzata a creare il momento della riproduzione". Arcigay esulta:"Diritto alla maternità anche alle coppie gay".
Da ogni parte è tutta un'esplosione di paludoso egoismo, di autoaffermazione, di ricerca del piacere a "prezzo positivo". La Chiesa non si è ancora pronunciata, ma sicuramente prima o poi qualche cardinale farà sentire la sua voce apocalittica.
.
Le dichiarazioni di Veronesi non sono nuove e, secondo le teorie darwiniane, non ci voleva nemmeno molto ad arrivarci. C'erano, ci sono, incontrovertibili segnali, dal bisogno del Viagra al consumo di cocaina, dal cambio delle abitudini sessuali al concepimento in vitro, di questa lenta, ineluttabile trasformazione che si espande sempre più e, "duole dirlo", come diceva Claudio Rinaldi, per quanto ne sappiamo non premierà nessuno. Non almeno nel modo osannato e deprecato di qua e di là. Il fatto è che quando si vogliono politicizzare i corsi della natura si diventa stupidi. Perchè la natura è ancora un mistero prevedibile entro i nostri limiti.
.
Veronesi annuncia che gli organi della riproduzione si atrofizzano, ed ha ragione perchè è "la funzione che crea l'organo", con tutti gli annessi e connessi, ivi incluse le pulsioni sessuali, ed è la natura che lo atrofizza quando non serve più ai suoi scopi. Indubbiamente la sessuazione, da un punto di vista darwiniano, vale a dire la separazione dei sessi, è stato un mezzo di riproduzione che la natura, intelligente e gentile, ha dotato del piacere orgasmico, sennò col cavolo che le avremmo obbedito. Ora però dovremmo chiederci che tipo di sessualità e di effusioni ci aspettano se gli organi di riproduzione si atrofizzano? Effusioni caste e fraterne? Perchè non si capisce come si possa praticare la sessualità senza gli organi preposti. Ed inoltre verso quale bisessualità stiamo andando se ci stiamo evolvendo verso un modello unico che ci toglierà ogni possibilità di scelta?
.
Se quanto afferma Veronesi è vero, ed io credo che lo sia, non ci troviamo affatto sulla soglia di un avvento che trasformerà la nostra sessualità in una pratica più libera e meno discriminante. Seguendo la teoria darwiniana dell'evoluzione della specie, la sessualità non avrà più ragione d'essere, che ci piaccia o no.
.
Del resto un tempo avevamo la coda e nessuno la rimpiange.

NAPOLI |CHE MUORE (66):La morte degli altri.

2007-08-19T04:36:00.000-07:00

Sarà che il blog di Claudio Rinaldi mi manca e vorrei che a nessuno venisse in mente di chiuderlo.
Sarà che l'afa estiva mi ha impedito di uscire nella calura e mi ha costretta accanto al deumidificatore, aggrappata al Pc. Sarà che ne ho le palle piene di tutti i pettegolezzi nei blog, cosiddetti impegnati, sui misfatti dei parlamentari. Sarà che potevo finalmente recarmi per una settimana di vacanza su di un'isola non ancora inquinata dal turismo, e all'ultimo momento improvvisi impegni me l'hanno impedito. Sarà che tutti questi morti ammazzati sulla strada dai drogati mi rendono furiosa.
.
Fatto sta che sono andata a rileggermi un'inchiesta di Roberto Barbolini, uscita per Panorama, su come alcune persone famose vorrebbero morire.
.
E nel rileggerla ho capito che quando si pensa alla propria morte, in realtà non ci si pensa affatto. Si pensa solo a come reagiranno gli altri.
.
Veltroni si sofferma sul "lascito di sè", su ciò che si lascia agli altri. E si rammarica di non poter partecipare ai propri funerali, di non poter vedere quello che succederà dopo, di leggere gli articoli sui giornali.
.
Margherita Buy auspica per sè lo stoicismo riscontrato nei nonni nei confronti della morte.
.
Monsignor Ravasi ritiene un sollievo poter avere accanto a sè in quel momento una persona amata che ti stringa la mano. Meglio di tutti lo stesso Iddio.
.
Martina Mondadori si augura di morire da sola per non dare un dolore a chi le vuole bene.
.
Francesco Guccini dichiara che per lui la morte è ancora qualcosa che tocca sempre gli altri.
.
Duddù La Capria si preoccupa del fatto che gli altri dimenticano tutto, persino la sua scrittura.
.
Paolo Poli, che si definisce molto argutamente "una bambinaccia", non desidera una morte appariscente e vorrebbe sparire in un cespuglio come la Vispa Teresa tra l'erbetta.
.
L'altro Paolo, il Mieli, vorrebbe essere il regista della propria fine, istantanea, remota e priva di applausi, seguita da un meeting in cui si mangia si beve e si chiacchera.
.
Il filosofo Emanuele Severino, molto saggiamente, spiega che l'unica esperienza della morte che abbiamo è quella che abbiamo quando muoiono gli altri.
.
Quanto a Luciana Littizzetto (tre doppie nel cognome), descrive quello che fa la gente al cimitero, prima si commuove e poi se ne va chiaccherando.
.
In realtà nessuno ha parlato della propria morte, se non rispecchiata nel comportamento altrui, perchè della propria morte nessuno può parlare per mancanza di un'esperienza diretta. O forse, le persone intervistate, per pudore, ideologia personale o notorietà, non se la sono sentita di tirare in ballo, innanzi al nulla della globale ignoranza su questo tema, gli argomenti consolatori dei tunnel con in fondo la luce, la reincarnazione o il cielo.
.
Fatto sta che quest'escursus m'ha portata sulla soglia del buio della coscienza e della fine della propria identità. E ho cominciato a chiedermi se sia vero che sia proprio questo benedetto nulla a spaventare tanto, e fin lì andavo tranquilla perchè, se non c'è identità non c'è nemmeno uno che possa avere paura, Epicuro docet, o se non si tratti invece, un attimo prima, di un pensiero da vivo, di un problema in cui si suppone non ci sarà posto per un bagno di notte nel mare illuminato dal plenilunio avvinghiato ad uno che ti piaceva proprio tanto, troppo. L'attimo in cui hai creduto d'avere raggiunto tutto quello che volevi dalla vita, che so, la nascita d'un figlio, quando è diventato un altro da te, e hai potuto guardarlo come un miracolo d'immortalità. O quando una vita, anzichè produrla, sei riuscito a salvarla. O anche piccola cose, nell'istante in cui furono grandi per te, la consegna del primo motorino, la prima cotta, il primo, e magari anche ultimo, senso di totale libertà nell'aria, nel vento, in una preghiera, in un orgasmo.
.
Un nulla che non ti piace, insomma, al quale non vuoi lasciarti andare, perchè mille ricordi e mille rimpianti ti trattengono qui, in quest'inferno tanto deprecato e sofferto, che tuttavia ti ha sedotto al punto che sei riuscito persino a godertelo.
.
E stavo lì con Panorama tra le mani, con tutti i morti ammazzati sulla strada da degli imbecilli che non sanno nulla nemmeno della vita, con tutti questi morti che mi urlavano nella testa, davanti al computer acceso.
.
Poi sulla home page di Google ho visto che c'era il consiglio del giorno pronto per me:
.
"H O W T O M A K E G N O C C H I"
.
E ho cominciato a ridere senza smettere di piangere. E ho pensato a Rinaldi che spesso cominciava i suoi articoli scrivendo:"Duole dirlo...", e poi, per associazione, a Montanelli quando, parlando dell'Italia, diceva:"Questa grande puttana che non posso fare a meno d'amare", e: "Votate Dc turandovi il naso".
.
Ed erano le parole giuste, le parole giuste che volevo scrivere sulla vita:"Questa grande puttana che non si può fare a meno d'amare", e:"Quando pensate all'inquinamento , alla crisi energetica, alle ingiustizie umane, a quanto sono coglioni o criminali i vostri simili, turatevi il naso, ma fate qualcosa, qualcosa affinchè tutti possano avere la loro occasione, quei pochi istanti, per poter continuate a vivere".

NAPOLI CHE MUORE (65): Pizza educativa

2007-08-12T11:00:00.000-07:00

"Un papà è stato denunciato a Bologna dopo che il figlio si era sentito male: gli aveva cucinato una pizza alla marijuana... il genitore in effetti coltivava piante dello stupefacente sul terrazzo di casa".

(Ansa.it)
.
. Babalues et brioches
.
. ( da:"La cucina di papino" )
.
.
Questa pizza è indicata per coloro che, attraverso anni di buona gestione familiare, abbiano raggiunto le condizioni ottimali per indurre i propri figli a gustare queste nuove pietanze studiate e concepite per chi dovrà governare il mondo. E' di estrema importanza preparare i fanciulli alla familiarità con i prodotti che incontreranno nel corso della vita frequentando discoteche, salotti buoni e quelli meno buoni, eserciti impegnati in qualche guerra democratica, parlamentari vari, personaggi da gossip, intellettuali d'assalto, ecc., al fine di poter riconoscere coloro che contano e condividerne fraternamente usi e costumi.
.
In mezzo chilo di farina versate mezzo bicchiere d'acqua tiepida nel quale avrete sciolto una pastiglia di "morbidone" (anfetaminico), un cubetto di lievito, un cucchiaino di sale e un pizzico abbondante di cocaina. Lavorate la pasta con energia e ponetela a lievitare per un'ora . Distendete poi la pasta e sistematela in una teglia unta di buon olio di cannabis cospargendola della polvere che avrete ottenuto pestando due pasticche di Ghb e due di Ketamina nel mortaio. Irroratela con un po' di Lsd e acconciatela con un mix di semi di damiana e salvia divinorum. Infine, prima di metterla nel forno, guarnitela con foglie di marijuana, quella buona coltivata sul terrazzo, che doneranno alla vostra pizza un bell'aspetto ecologico e rassicurante. Vostro figlio ne sarà entusiasta, specialmente se potrà annaffiarla con un generoso bicchiere di qualche alcoolico a scelta.
.
E quand'anche si sentisse male e foste costretti a portarlo in stato confusionale al pronto soccorso, state tranquilli perchè al massimo ve lo dichiareranno guaribile in sette giorni, e quanto alle conseguenze penali fidate nel buonismo sentimentale con cui le leggi vengono spesso applicate. In più avrete dalla vostra parte qualche giornalista che ne parlerà con un sorriso divertito, ed una serie di blogger entusiasti e pronti ad imitarvi in cucina.
.
E' questa un'ottima ricetta per innescare in vostro figlio il gusto di polverosi incontri ravvicinati con trans e fanciulle professioniste, in grand'hotel e altrove, nonchè quello di una guida privilegiata atta agli omicidi stradali, e tutto il necessario per attuare figlicidi, matricidi, parricidi, (guardatevi le terga!) stupri, rapine, brigatismo, terrorismo spacciato per guerriglia, aggressività e violenze in genere.

MARONNA MIA DEL CARMINE!
.
.
Elaborato dalle seguenti fonti: Ansa.it e Corriere della Sera per le notizie, Panorama dossier per le droghe, Rai Uno mattina per le opinioni, un mio fedele commentatore per l'esclamazione finale.

NAPOLI CHE MUORE (64):Coccodrilli domestici.

2007-08-08T02:41:00.000-07:00

Un coccodrillo domestico -non sapevo che ne esistessero- è precipitato dal balcone della sua abitazione, nella quale vive da 15 anni, situata al dodicesimo piano nella città di Saratov, a cinquecento chilometri da Mosca, come a dire quasi mezza Italia. Khenar, è questo il suo nome, se l'è cavata con un po' di choc e la rottura di un dente.
.
Per essere proprio pignoli un po' di choc l'hanno avuto anche i passanti, Khenar non è un minicoccodrillo, è lungo un metro, ma a Saratov le cose funzionano, evidentemente, perchè è subito accorsa la Protezione Animali che lo ha preso al laccio e lo ha portato in un ricovero dal quale i badanti che lo accudiscono sono andati a prelevarlo per ricondurlo nella sua abitazione, metterlo a letto e somministrargli un calmante.
.
Speriamo che Khenar non s'incazzi troppo per la sua disavventura e quel dente rotto con chi non lo ha badato abbastanza e non renda loro la vita difficile quando ricevono gli amici. Anche se un coccodrillo dovrebbe ormai ben sapere quanto sia difficile al giorno d'oggi trovare personale di servizio preparato ed efficiente, e quanto occorra chiudere un occhio, per non incorrere in cause di lavoro. Uno soltanto però, per non riprecipitare dal balcone.
.
fonte: Ansa.

NAPOLI CHE MUORE (64): Puzze reali e profumi virtuali

2007-08-06T13:20:00.000-07:00

L'abolizione del fumo nei locali pubblici in Gran Bretagna ha ottenuto risultati imprevisti.
Pare infatti che la nebbia delle sigarette coprisse alcuni ributtanti malodori quali puzzo di birra rancida, di sudore, e di fogna.
.
Se ci mettiamo anche le restrizioni che ci provengono da chi crede di salvare il mondo inducendoci a limitare l'uso dell'acqua per l'igiene del corpo, e gli effluvi naturali che quest'ultimo emana dalle sue aperture, si comprende perchè ogni gestore di pub stia cercando di ovviare ricorrendo ad alcune fragranze testate che riproducono la brezza dell'oceano, l'odore dell'erba tagliata di fresco -quella per i conigli, non quella per gli omminicchi- da spruzzare all'interno dei locali per coprire le puzze.
.
Ma io ricordo un mio soggiorno a Francoforte nel corso del quale fui costretta a cambiare quattro hotel ricchi di stelle e di cattivi odori provenienti dalla moquette edulcorata con deodoranti che mi ricordavano certe toilettes delle arie di servizio, e che mi costrinsero, fortunatamente, a riparare in una deliziosa pensione con i parquet ancora lucidati a cera.
.
Forse se i gestori ristrutturassero i loro locali e mettessero una doccia a disposizione degli avventori, con l'obbligo di lavarsi prima di entrarci, come si fa per le piscine, forse.
Ma poi arriverebbero i fanatici a chiudere rubinetti e locale. Meglio zozzi.

Forse questo un giorno potremo realizzarlo su Marte se ci troveremo l'acqua, e se non riusciranno a convincerci che sporco, insieme ad un'altra serie di schifezze, è bello.
.
.fonte: la Repubblica.

NAPOLI CHE MUORE(63): Incongruenze

2007-08-03T22:00:00.000-07:00

Ho riesumato una storiella che raccontava mio nonno e che adesso è di un'attualità sconcertante:

.

Un signore entra nello scompartimento d'un treno dove c'è un solo posto libero. Dopo essersi accomodato tira fuori un foglio di giornale, lo stende a terra tra le gambe dei viaggiatori e ci fa i suoi bisogni. Poi appallottola il tutto, apre il finestrino e lo getta fuori. Dopodichè caccia fuori una sigaretta e domanda:"Disturba il fumo?" E i viaggiatori che fino a quel momento avevano assistito impassibili e serafici, si alzano indignati e gridano:"Siii! Qui è proibito fumare!"

.

Questa barzelletta, piuttosto pecoreccia, esprime tuttavia molto bene l'incongruenza in cui siamo costretti a vivere. E ciò che ai tempi di mio nonno poteva apparire comico, oggi assume valori diversi. Eccone alcuni esempi:

Il governo ha varato la legge che punisce chi guida in preda ai fumi dell'alcool. Pene fino ad un massimo di 6.000 euro, tre mesi di carcere e sospensione fino a 2 anni della patente, in caso di riscontro di alto tasso alcolemico.

E va bene, era ora, siamo in ritardo di decenni rispetto ad altri Paesi.

Ma:

Per chi guida in stato di alterazione psico-fisica per assunzione di droga, multa sino a 4.000 euro e arresto sino ad un massimo di tre mesi con possibilità di sostituire la detenzione con servizi sociali.

Siamo alle solite, chi si sbronza è più penalizzato di chi si droga. Ma perchè?

Qualcuno può dimostrare che chi è in preda ai fumi dell'alcool è più pericoloso di chi è in preda ai fumi della droga? Non sono pericolosi entrambi nella stessa misura essendo in balia di una coscienza alterata?

In più:

Una sentenza di Cassazione stabilisce che lanciare a chiunque un bel vaffanculo non costituisce reato.

Ma:

Non azzardatevi a dire a qualcuno che vi fa schifo perchè un'altra sentenza di Cassazione ha stabilito che trattasi di ingiuria offensiva.

Mi sento molto confusa.

NAPOLI CHE MUORE (62):Sileeenziooo!

2007-07-31T17:00:00.000-07:00

Avevo bisogno di ridere un po' dopo i fatti narrati nel precente post. E m'è venuta incontro questa notizia:

"Fumare una canna è più dannoso ai polmoni che fumare cinque sigarette assieme, perciò abbiamo avvertito la gente di non farlo in luoghi pubblici in quanto è un rischio per la salute" (Helena Shovelton, chief Executive of the British Lung Foundation).
.
E in più:
.
"La settimana scorsa ricercatori britannici hanno dichiarato che fare uso di marijuana incrementa il rischio di sviluppare una malattia mentale come la schizofrenia."
.
Perchè mi viene da ridere?
.
Perchè la notizia è riportata dalla Reuters e non da "Famiglia cristiana".
.
Perchè penso a tutti i cannaioli, ex fumatori di sigarette pentiti, che rompono i corbelli a quelli che inquinano l'aria, i polmoni dei bambini, gli avventori dei ristoranti, i viaggiatori, ecc.
.
Perchè penso alle "droghe leggere" dei radicali, alle proposte di incrementi di Livia Turco, ai rivoluzionari.
.
Perchè chi è senza peccato...
.
Perchè prima o poi tutti i nodi...anche quelli piccoli, magari dopo un massacro.
.
Perchè penso a quelli che fanno i proclami per convincerci ad aprire e chiudere l'acqua del rubinetto quando ci laviamo i denti, e poi s'abbuffano di canne.
.
Perchè quei genitori che non ce la fanno più e la sera spinellano con gli amici.
.
Perchè se fosse stata varata la proposta di far fumare i malati sofferenti, badanti e personale sanitario avrebbero fatto loro causa per danno biologico.
.
Perchè c'è stata la proposta di legge di importare cannabis afgana per aiutare quei poveretti che non sanno fare altro che coltivarla .
.
Perchè un'amica mi ripete sempre che il suo uomo ha perso i riflessi a causa delle canne e lei ha paura di salire coi bambini sull'auto quando guida lui. Ma non si prende mai una cazzarola di patente.
.
Perchè la prima volta che uno mi ha vomitato in faccia:"Sei proprio un'ignorante!" è stato perchè credevo che l'argomento trattato fosse quello delle canne lacustri.
.
Perchè un'amica di mia madre andò in Inghilterra, ospite di cugini che la condussero in un locale in cui le offrirono "una buffa sigaretta tutta raffazzonata" e poi tutti si stesero su delle panche. E lei a un certo punto disse:"Ma qui non si fotte mai?"

(continua)
.
Ma soprattutto perchè adesso vedrete che:
.
"SILEEENZIOOO. E' GIUNTA L'ORA DI FARE SILEEENZIOOO."
(da un poeta di strada di Barcellona)

NAPOLI CHE MUORE (61): Allucinazioni

2007-07-28T11:15:00.000-07:00

Che può fare un bambino di un anno che viene ricoverato in un ospedale di Bergamo in preda ad allucinazioni a causa di cocaina tagliata con l'atropina nella quale i suoi genitori hanno intinto il ciuccio? I giornali riportano la notizia e parlano di "cocaina avariata", come a dire veleno avvelenato, dando risalto agli spacciatori che sono già stati arrestati e accusati di omicidio. C'è un responsabile, un capro espiatorio, e siamo tutti contenti. E' stata sospesa la patria potestà ai due genitori e siamo tutti soddisfatti. Possiamo staccare la spina e partire in pieno diritto per le vacanze. Solo a qualche rompiballe verrà in mente di chiedersi: ma erano di destra o di sinistra quei due? Erano due precari o due ricchi berlusconiani, magari anche evasori fiscali annoiati? Erano incorsi, da piccoli, in esperienze simili che hanno proiettato sui loro figli (i bambini ricoverati sono due), come i buonisti cercano di giustificare, medicalizzandoli, i pedofili, o volevano semplicemente organizzare un innocuo coca -party familiare? E soprattutto: chi o che cosa li ha ridotti così? Il sottotitolo di questo blog è "dietrologia dei punti di vista", l'ho scelto apposta, perchè c'è ancora qualcuno che si scaglia contro i dietrologi rompiballe come me, e, escludendo sempre qualsiasi dubbio di complotto, ne costruisce uno contro quelli come me. Quelli che si pongono domande oblique e non frontali, perchè le domande frontali spesso incorrono in risposte che sono una trappola per i gonzi. Sono finora circa una ventina i ricoverati, tutti provenienti da una piccola zona bergamasca e non da una metropoli con milioni di abitanti. Contano ancora qualcosa i numeri e le statistiche riferite a questi fatti o devono contare solo quelli riportati nei computi economico-governativi? Sono motivo di riflessione per tutti, o al rientro dalle vacanze ci godremo, da probi giustizialisti, le notizie sul processo agli spacciatori accusati d'omicidio? E alla fine che può fare un bambino in preda ad allucinazioni per droga tagliata male che, se fosse stata come Dio comanda, e non "avariata " da quei tre cattivoni di marocchini, se ne sarebbe rimasto a casa tutto contento a festeggiare con la sua bella famiglia?
.
Ho avuto anch'io un'allucinazione, senza bisogno di coca mi bastano certe news, ho visto un piccolo essere sviluppare una forza erculea , scaraventare papà e mamma nel cesso, e consumare ettolitri d'acqua per farli annegare nel gorgo fognario, alla faccia degli ambientalisti che non si occupano mai dell'ambiente-famiglia se non per raccomandare che si deve aprire e chiudere il rubinetto quando ci si lava i denti e razionare l'acqua dello sciacquone. Se l'ultimo anello della catena del degrado morale e della turpitudine sono i bambini siamo giunti alla fine, oltre i bambini c'è il nulla, perchè non siamo eterni. Questa società suicida c'è arrivata correndo a rotta di collo. E adesso, esimie voci intestinali opportuniste, che non vi scagliate mai contro fatti di questo tipo, venite pure a rompermi i corbelli con Berlusconi, il Papa, i girotondi, le associazioni pacifiste, i salotti buoni, i conti pubblici, le famiglie di qua e di là, eccetera eccetera. O rimanetevene in silenzio, che forse è meglio, affinchè certe dietrologie non abbiano riscontri che potrebbero fottervi e fermare questa corsa autodistruttiva.

.
fonti: Corriere della Sera, Tg1.

NAPOLI CHE MUORE (60): Buone vacanze!

2007-07-20T03:15:00.000-07:00

Info avventurosi nel mondo.
.
Se siete donne sole potete iscrivervi all'Associazione "A tutto c'è rimedio" che organizza tour verso luoghi sperduti in cui vivono ex-cittadini vecchiazzuoli, delusi dal bel sesso, che si sono ridotti ad uno stato aborigeno in compagnia di mucche e capre. C'è chi sostiene che l'odore delle stalle sia afrodisiaco, e può sempre succedere qualcosa che vi distolga dalla vostra vita piatta. Ma se non siete dotate di appetibilità, o la puntura di un calabrone e il morso d'una vipera vi mettono in crisi, o siete soggette a colpi di calore, c'è il pericolo, previsto nel tour, e scritto piccolo piccolo che ci vuole la lente di ingrandimento per accorgersene, di una penalizzazione costituita dal restare immobili su una piattaforma di letame mentre i rudi single vi bersagliano con palle di carta bagnate nell'urina e seccate al sole, in una finta lapidazione arricchita da insoliti oltraggi verbali che gli organizzatori definiscono "festival della poesia".
.
Per chi è terribilmente annoiato, invece, c'è la possibilità di prenotare una cella in un carcere in cui potrete disporre di secondini, manette ai polsi (i ceppi non li chiedete perechè sono ritenuti eccessivi e poco eleganti), habitat regolarmente buio con piccola grata, obbligo di pulire le latrine, e giro di interrogatori notturni (la tortura è un optional, ma costa parecchio).
.
Per coloro che sognavano di diventare chirurghi e di affondare il bisturi nelle carni, ma non ce l'hanno fatta a studiare, c'è in estremo Oriente, un complesso di 25mila metri quadrati in rigoroso stile ospedaliero pronto ad accoglierli in barella. L'ingresso rispetta lo stile del pronto soccorso, alle pareti della sala d'attesa proiezioni di video di interventi operatori, primi piani di dissezioni di cadaveri e morti in diretta sotto i ferri. I camerieri, manco a dirlo, servono ai tavoli del ristorante in camice verde, mascherina e zoccoli sanitari. Bariste e sigaraie vi sorrideranno vestite da infermiere. Le cubiste in discoteca, aggrappate ad una bombola d'ossigeno, muoveranno il culo al suono della marcia funebre. Nel ristorante le sedie sono carrozzelle per disabili, le luci lampade scialitiche da tavolo operatorio, i bisturi fungono da coltelli. Quanto al menu, nei piatti di portata, adorni di siringhe, guanti di domma, provette per analisi (queste ultime piene o vuote a scelta), sarete tentati da involtini con segreto (che però è un optional e viene svelato soltanto su richiesta), pesce al mercurio cotto al vapore di etere, carne mista? (sì, con misterioso punto interrogativo) brasata al mercuriocromo. Il tutto servito su sottopiatti di cartelle cliniche. L'ammazzacaffè, a scelta, può essere consumato nella sala mortuaria con possibilità di pennichella in una bara. Fuori, nel parcheggio, c'è anche un'autoambulanza, vera, per trasportarvi in un vero pronto soccorso, nel caso l'ambiente vi avesse prodotto qualche disturbo. E in questo caso il servizio è gratuito.
.
Ma se siete fanatici del lusso più sfrenato esistono barche che, per dimensioni e attrezzature sono isole natanti artificiali con giardino, piscina coperta, campo da tennis, biblioteca, cinema, eliporto, garage, minisommergibile nelle stive, cantina, cabine con piscina personale e sala fitness, megapanfili mastodontici con cui solcare gli oceani. I proprietari di questi mostri marini, il cui costo è definibile soltanto da un laureato in economia, dichiarano civettuosamente che i loro mezzi producono meno danno ambientale delle comuni barche da diporto e delle navi da crociera. E, a sostenere questa tesi, vip come Bono (quello di live Earth, tanto per capirci) li prediligono da bravi ambientalisti. I miliardari che se li possono permettere sono vergognosamente in aumento, e se va avanti di questo passo tra non molto sarà disgustosamente cafone essere così ricchi. Per ora, i poveracci sentono il bisogno di isolarsi sui loro mostri marini dalle tribolazioni della vita quotidiana. Ma se siete ancora soltanto un povero milionario potreste accontentarvi di acquistarne una quota in multiproprietà per ventotto giorni all'anno (però fa tanto vorrei ma non posso). Tutto questo, ovviamente, per i comuni mortali è solo da vedere. Vengono pertanto organizzati tour in costa Smeralda, Marbella, le acque di Dubai, le isole dell'Egeo, Montecarlo, per l'anno prossimo anche Capri se regge il governo, con pernottamenti in camere da sei posti letto, piatto del giorno, e zona strategica per spiare da terra quello che succede su queste cittadelle marine. Se siete disposti a pulire i gabinetti e a rifare i letti c'è la possibilità d'essere ospitati gratis con due ore libere per gli appostamenti e binocolo in prestito. Ma se sciaguratamente problemi economici, o di nonni, o di animali domestici, vi costringessero a restare in Italia, privi di emozioni forti, c'è qualche flebile speranza anche per voi. C'è una proposta di legge che depenalizza la vendita di cibi adulterati per cui i danni delle acque minerali alla candeggina, del pane arricchito con escrementi, del vino al metanolo, del tiramisù al botulino, del the cinese al piombo, del miele agli antibiotici, e di tantissimi prodotti ancora da scoprire o da immettere sul mercato, non solo potrebbero deliziarvi, ma potrebbero anche esservi rimborsati con una multa di risarcimento da parte del frodatore, cui però sarebbe risparmiata la galera. In galera ci si va ormai solo per fare turismo o per farsi pubblicità.
.
tratto approssimativamente da: l'Espresso, Panorama, Il Corriere della Sera, Il Gazzettino dei ricchi e poveri, Avventure a casa e nel Mondo, Manuale di sfizi.

NAPOLI CHE MUORE(59):Acque amare del Sud

2007-07-14T11:05:00.000-07:00

L'acqua ad Agrigento, un affare Nestlè - Piccola Italia - Repubblica.it Cliccate!

Ecco un esempio dell'unico, vero, insuperabile problema del Sud dal quale poi scaturiscono tutti gli altri: l'incapacità di difendersi che ingenera la rassegnazione e il dover ricorrere a san Gennaro, a un capo, a un padre, ma più di tutto, se fosse possibile, a un re, a uno che abbia il potere di sistemarci in qualche modo. Ed è chiaro che, in questo atteggiamento , politica, mafia e camorra trovino terreno fertile. Persino l'imprenditore laureato non riesce a sottrarsi a questa trappola, se non trova il coraggio di trasferire le proprie iniziative in altro loco, e resta prigioniero in un sistema di totale asservimento. I cittadini di Agrigento, terra meravigliosa per ricchezze naturali ed archeologiche, vivono da decenni senz'acqua, l'acqua arriva ogni tanto solo per riempire i contenitori sopra i tetti, che speriamo non siano quelli di eternit, fatti con l'amianto, come si usava una volta, ed erano portatori di cancro. Però l'acqua potabile c'era e non lo sapeva nessuno, o meglio lo sapevano soltanto in pochi, e da decenni, per sondaggi sul territorio portati avanti dalla Montedison e mai presi in considerazione. Adesso lo sanno invece tutti che c'è l'acqua, e nessuno si incazza per i decenni vissuti nel disagio. Perchè? Perchè la scoperta dell'acqua non cambia niente nella vita dei cittadini, bevevano acqua potabile imbottigliata a pagamento prima e così continueranno a berla, ora che la Nestlè ha ottenuto la concessione della risorsa, sia pure pagandola solo 30 centesimi a bottiglia. Ma al Sud le famiglie sono numerose, e sapete quante ce ne vogliono, di bottiglie, per dissetare tanti picciriddi?
.
A nessuno è venuto in mente di inserire nella licenza di sfruttamento delle vene acquifere una clausola che garantisca un numero di bottiglie gratuite per i cittadini a basso reddito. No, dovranno pagarla democraticamente tutti l'acqua da bere, e se poi un cuore nobile te ne manda a casa una cassa a settimana in cambio di "un piccolo favore" politico e non, tu non glielo fai? E se sei uno tosto e non glielo fai sei sicuro poi di vivere tranquillo con tutta la tua famiglia?
.
Così ha sempre viaggiato il Sud nel tira a campà, domani è un altro giorno, storta va diritta viene, tengo famiglia. Tanto c'è sempre il nome della santa protettrice stampato sull'etichetta, Santa Rosalia, che ci aiuterà.
.
Intanto noi, mi raccomando, continuiamo a logorare le guarnizioni del rubinetto quando ci laviamo i denti, aprendolo e chiudendolo di continuo come ci impone il trend ambientalista. E se vi tormenta qualche dubbio pensate che pure i fontanieri tengono famiglia!

NAPOLI CHE MUORE (58): Incazziamoci!

2007-07-10T21:15:00.000-07:00

- Google News Cliccate!

Non c'è molto da aggiungere a questi due articoli che parlano sin troppo chiaro. Il problema dei rifiuti è diventato un ipocrita girotondo governativo. Abbiamo mandato rifiuti sani, a pagamento, in Germania e ci siamo presi quelli tossici, provenienti dalle regioni nordiche, nella nostra terra. Gli Stati Uniti si sentono in dovere di mettere in all'erta gli americani che hanno intenzione di visitare la nostra città. Tutti dicono che siamo sporchi, incivili e camorristi. I culi restano incollati alle poltrone. Viviamo nell'emergenza, sballottati in uno scaricabarile politico. Nessuno si vergogna, e siamo noi, noi napoletani, le vittime di tanta corruzione, malgoverno, immoralità, interessi privati nella cosa pubblica, noi che dovremmo vergognarci?

A questo punto chi non si incazza è un delinquente!

Dedicato a Claudio Rinaldi

2007-07-05T12:15:00.000-07:00

Claudio Rinaldi se n'è andato. Sapevo che stava male, perchè ne aveva fatto cenno lui stesso sul suo blog "Italia loro", ma non che fosse grave al punto di andarsene. Gli volevo bene, e adesso gliene voglio anche di più per motivi che ritengo importanti. Il primo è che mi ha salvato la vita. Il secondo è che entrare nel suo blog fin dall'inizio è stata per me una scuola d'umiltà che m'ha temprata. Mai avevo ricevuto tanti attacchi come dai suoi commentatori che m'avevano preso di mira fraintendendo i motivi per cui scrivevo. Il terzo è che mi sono anche divertita molto perchè questi attacchi sono stati per me uno stimolo a rispondere con spirito. Il quarto è che questo breve percorso fatto insieme resterà nel Web e questo mi consola perchè è un passaggio della mia storia personale. Avevo scelto il suo blog perchè era privo di faziosità, quindi coraggioso e scritto con un linguaggio chiaro, accessibile a tutti. Ed è questo che ha sempre fatto di lui un grande giornalista.
Tra le innumerevoli partecipazioni su "Italia loro" da parte dei suoi colleghi, lettori ed ammiratori c'è anche una poesia di Libero De Libero che gli ho dedicato. Era quanto di più caro avessi perchè l'avevo già dedicata alla perdita di un bambino che ho amato moltissimo.

Io ti vedrò domani
e domani è una promessa
che ritarda il mattino
un giorno senza data
un luogo dannato
una volubile certezza.
Domani è un favore
accordato all'attesa
la vita che si risparmia
un detto, un gioco perfetto,
è un paese ove non si giunge
viaggiando tutta la vita.

Ecco Claudio, ti ho salutato da casa tua, adesso ti saluto anche da casa mia. E nel ringraziarti per l'ospitalità, ringrazio tutte le "voci intestinali" che m'hanno aiutata a crescere. Perchè sei tu che m'hai insegnato il valore del libero confronto.

NAPOLI CHE MUORE (57): Fiore-monnezza

2007-07-04T12:00:00.000-07:00

Zoomin.tv CLICCATE!!!

Il fiore più puzzolente del mondo arriva da Washington. Qualcuno mi ha inviato il video proponendomelo come icona di Napoli-pattumiera-polveriera. Prima che tutto esploda, facciamoci una risata. Questo fiore, come accade per tanti virus infami, per tante insane preferenze, è sempre esistito, ma lo conoscevano soltanto gli indonesiani, finchè gli americani non hanno pensato bene di importarlo negli States, di coltivarlo, e di diffonderne democraticamente la conoscenza. Io l'ho sempre detto che troppo benessere inquina il cervello.
Quanto a noi, che di benessere ne abbiamo avuto sempre poco, possiamo consolarci al pensiero che noi, popolo autosufficiente, ce l'abbiamo già il nostro fiore-monnezza, e, nonostante i tentativi dei nostri governanti locali, non siamo riusciti ad esportarlo da nessuna parte.
E se icona deve essere che sia quella dei pedofili, dei delinquenti, delle voci giornalistiche intestinali, della politica dei ricatti, del menefreghismo e di chi ci ha messi alle corde.

NAPOLI CHE MUORE (56):ANSA.it - La Ue avvia una procedura d'infrazione

2007-06-27T23:20:00.000-07:00

ANSA.it - La Ue avvia una procedura d'infrazione CLICCATE!!!

Ecco la risposta dell'Ue ai nostri governanti locali e al ministro della sanità che aveva escluso pericoli sanitari per la città di Napoli!

NAPOLI CHE MUORE (55): La piramide

2007-06-16T01:38:00.000-07:00

Napoletani, corpargetevi il capo di cenere, mettetevi in ginocchio e chiedete perdono, perchè è tutta colpa vostra!!!

Una nota diffusa dalle agenzie di stampa riporta la relazione del ministro della sanità Livia Turco, esposta in commissione Igiene e Sanità del Senato. Ed eccone qui un estratto:
"Non ci sono problemi sanitari ricollegabili al perdurante accumulo della spazzatura nelle aree urbane, specie di Napoli. Non c'è alcuna evidenza di inquinamento delle falde acquifere, nè altri problemi riconducibili all'incendio dei cassonetti. E non sono stati notificati casi di malattie da ratti e insetti dovute ai depositi spontanei nelle vie. In ogni caso si sta provvedendo ad un monitoraggio continuo per l'eventuale adozione di misure tempestive.".

Praticamente è colpa vostra se avete la pessima abitudine di portare spontaneamente i vostri rifiuti nelle strade anzichè tenerveli in casa. Siete stati morsi dalle zoccole, punti da insetti? No? E allora che vi lamentate a fare? Aspettiamo prima che ciò accada e poi eventualmente interverremo.

"Non essendoci difficoltà di origine sanitaria l'unico vero problema sono i comportamenti
delinquenziali con logiche non spontanee, ma indotte."

Ma da chi? Qualcuno di voi ha ricevuto per caso un invito a protestare nelle piazze o a incendiare i cassonetti? Fosse stato il solito Berlusconi dalla sua splendida villa di Arcore?

"L'emergenza rifiuti è un problema antico e non limitato ai soli rifiuti urbani. Il volume dei rifiuti da discarica è aumentato anche perchè manca la raccolta differenziata."

E chi doveva promuoverla, sensibilizzando la cittadinanza, cominciando dalle scuole, dalla raccolta a domicilio per abituare la popolazione a questo cambiamento radicale e necessario, invece di ipnotizzarla con le feste di piazza?

Il ministro non ha fatto il minimo cenno, ovviamente, allo studio dell'Oms (Organizzazione mondiale della Sanità) commissionato dalla Protezione Civile -a proposito è inutile prendersela con Bertolaso il quale è costretto ad avere a che fare con varii tipi di camorra- che registra una forte correlazione tra la presenza di discariche abusive e l'incremento dei casi di patologie oncologiche e malformazioni neonatali.

Roberto Saviano ha scritto che se si costruisse una montagna con le ecoballe e tutta la spazzatura a cielo aperto in attesa di smaltimento avremmo la montagna più alta del mondo.

A questo punto m'è venuta un'idea. Chiamiamo un architetto -i giapponesi sono bravissimi in questo, e facciamogli progettare una copia della piramide di Cheope da costruirsi con tutto il materiale a disposizione e da rivestirsi con un prodotto plastico antiradioattivo -solo all'esterno- e resistente agli agenti atmosferici. Facciamone un monumento imperituro alla monnezza. Ma nella camera del re, affinchè tale memoria abbia un senso, riempiamo il sarcofago con tutte le nostre lacrime nelle quali avremo provveduto ad affogarci qualcuno.

------------------------------------------------------------------------------------------------

P.S. Questo post è del 16.6.2007. Soltanto oggi 26.6.2006, dopo un'ennesima riunione di tutti i responsabili è stata istituita presso la prefettura di Napoli una unità di crisi che monitorerà quotidianamente la raccolta straordinaria dei rifiuti. Ammesso che serva a qualcosa, ringraziamo il GRANDE CALDO che ha mosso i deretani dalle poltrone.

Napoli che muore (54): Il discernimento.

2007-06-10T02:58:00.000-07:00

Su l'Espresso di qualche settimana ho trovato l'intervista di Enrico Pedemonte allo scrittore Joel Garreau il cui ultimo libro "Radical evolution", in uscita in Italia presso Sperling e Kupfer, ritengo sia da leggere se vogliamo mantenerci informati e non rincoglionirci soltanto di troppi urli in piazza che finiscono col perdere la loro efficacia, di ricatti tra politici, di disavventure nel mondo dello spettacolo, e di play list. Una frase di Garreau mi ha colpita. Internet, che egli ritiene a tutta ragione un mezzo informatico più rivoluzionario dell'invenzione della stampa, "non ha autorità e nessuno comanda". Ora, sacrosanta e benemerita polizia postale a parte, è evidente che in Internet non esistono gerarchie se non quelle stabilite dalle preferenze, ma anche qui occorrerebbe chiedersi come nascano le preferenze, cosa le ingeneri, e soprattutto se non vi sia una volontà, occulta ma ben motivata, di mantenere il livello culturale degli abitanti del mondo ad un livello terra terra per poterli più facilmente manipolare. E' chiaro a tutti che Internet viaggia di pari passo con la pubblicità e con la propaganda politica, soprattutto quella pseudorivoluzionaria di facile presa sugli animi di coloro che vivono nell'indigenza. E dichiarare che nessuno comandi in questi due settori mi pare alquanto azzardato. Lui stesso, Garreau, indica col suo "Prevail", che corrisponde all'avere successo, il mezzo del potere e del comando:"Forse quello che conta di più non è la crescita di transistor collegati in microchip, ma la crescita del numero di persone normali, imprevedibili e testarde, che interagiscono una con l'altra". Attraverso Internet, ovviamente. Ora, avrei delle riserve sull'aggettivo "normali" che la psichiatria d'assalto ha totalmente svuotato di contenuto. E' da un bel po' che non sappiamo più chi o che cosa sia "normale". Gli unici "normali" rimasti sarebbero coloro che pensano come noi, che parlano come noi, che amano ciò che noi amiamo e combattono contro ciò cui facciamo la guerra. Ed è così che si cade nella faziosità e nell'intolleranza. La prassi prevede ciò che si è sempre fatto nelle cellule di partito, nelle parrocchie, sui giornali, e, per certi versi, persino nei sacrari della scienza, dai laboratori di ricerca giù giù sino ai corsi per manager e venditori: decostruzione delle idee acquisite, vale a dire lavaggio del cervello, indottrinamento attraverso questo benedetto "Prevail", la cui funzione è di agire sul nostro punto emozionale che è anche il punto debole d'ogni individuo, indicandoci un ideale che, dalla speranza in un aldilà, al sogno che facendo fuori quante più persone è possibile si possa ottenere un livello di giustizia sociale, ci renderà appunto "imprevedibili e ostinati" nelle strategie da porre in atto. E chi può pensare che ciò sia privo di pericoli?
Innanzi tutto ogni propaganda prevede la perdita del discernimento individuale, per cui mi occorre che la tua cultura sia ben omologata ad un livello medio-basso, in modo da ibernare parte del tuo spirito critico e dirigere il resto verso il bersaglio che mi interessa. Una volta innescato il meccanismo psicologico, esso verrà nutrito e portato avanti attraverso il controllo degli uni sugli altri, attraverso l'interazione di gruppo. Ma può accadere che qualcosa sfugga a siffatto controllo. E lui stesso, Garreau riporta l'esempio di un gruppo di ricercatori in Australia che, volendo mettere a punto un sistema per il controllo delle nascite dei topi, s'è invece imbattuto in un virus del vaiolo che ha ucciso tutti i topo colpiti. RICERCA CHE FU POI PUBBLICATA SU INTERNET. E chi se la sente di escludere che una banda di criminali fanatici e privi di discernimento possa decidere uno sterminio di massa grazie ad informazioni acquisite sul Web? Quando però l'obiettivo da raggiungere è finalizzato ai quattrini occorre che la gente viva per poter consumare. Ho già trattato l'argomento catastrofico della fabbrica dei bambini fantasma invitando tutti a guardare il video sul "traffico d'organi e bambini scomparsi" nel blog di Beppe Grillo. Analizziamo freddamente questo fenomeno di nefandezza ad uso dei pedofili, preti e non preti, e lo dico da anticlericale che si rifiuta di offendere la propria intelligenza con l'imbecille faziosità di chi vuol colpire il Vaticano contrario ai suoi interessi, ad uso dei pedopornografi, e ad uso degli acquirenti d'organi. Quest''organizzazione criminale prevede un numero di collaboratori. Occorre un numero di rapitori di donne, costrette anche con la violenza a rimanere incinte dei bambini destinati a diventare carne da macello. Un numero di fotografi e di cameramen che riprendano le scene dell'orrore. Un numero di chirurghi che espiantino e reinnestino la merce richiesta. Un numero di corrieri che la trasportino. La diffusione della droga che annebbia i cervelli e il discernimento. E una corrente di pensiero atta a ingenerare nelle coscienze che certe cose ritenute orribili siano invece del tutto "normali". Da qui si arriva al pride day dei pedofili che il 23 giugno sfileranno nelle piazze con una candela azzurra accesa per dimostrare quanto amino i bambini . Da qui si arriva ai kamikaze. Da qui si arriva a convivere con la monnezza. Da qui si arriva a dire:"Il discernimento? Ma che è, una cosa che si mangia?" Il sorriso dell'assassino è sempre il sorriso ebete di chi lo ha perso, il discernimento. Egli, infatti riesce ad essere soltanto volgare perchè è totalmente privo d'umorismo. Riappropriamoci del nostro discernimento con una bella presa di coscienza. Anche gli indottrinamenti sono pieni di idee preconcette. Vi cito la frase di uno che aveva capito tutto:"Non è vero che la religione è l'oppio dei popoli, è vero che l'oppio è diventato la religione dei popoli." Grande Ennio Flaiano.
---------------------------------------------------------------------------------------------
P.S. Notizia dell'ultim'ora: Il problema della monnezza napoletana è stato risolto! Nessuno avrebbe potuto credere a questo miracolo! Grazie, san Gennà! Ora Amministratori pubblici, politici, camorra, imprenditori collusi, tutti d'accordo e felici in piazza a festeggiare! Portatevi sul blog di Ottoflash che ve lo mostra! C'è ancora speranza per tutti! Credo che emigrerò!
------------------------------------------------------------------------------------------------
PP.SS. Però prima incontriamoci il 15 giugno, alle ore 10,00 in via Verdi a Napoli per protestare contro coloro che hanno rovinato questa città! Incazziamoci pure, ma civilmente. Grazie a chi sarà presente!
Ueuè

NAPOLI CHE MUORE(53): Viva il Signor SIANO

2007-06-05T04:48:00.000-07:00

Ieri un aereo preso a nolo dal sig.MAURIZIO SIANO ha sorvolato Napoli con uno striscione su cui era scritto:"Siamo un popolo di monnezza", e subito si sono alzati i commenti contrari a questa geniale sua iniziativa intrapresa, tra l'altro, a proprie spese. Non credo proprio che il sig. Siano, anche se non ho ancora il piacere di conoscerlo, abbia versato del denaro per dare ragione a quelli che sbraitano:"Vesuvio avanza", perchè avrebbe potuto spenderli in modo più egoistico i suoi quattrini, come tanti -anche napoletani- fanno. C'è stato anche chi, anzichè preoccuparsi del degrado della nostra città, ha tirato subito in ballo Berlusconi, e ti pareva, e le sue manovre politiche, dimenticando che ne abbiamo le palle piene dell'uno e degli altri. No, io credo che il sig.Siano abbia voluto svegliare le coscienze che si sono addormentate dentro la monnezza sino a non distinguere più il pulito dallo sporco, coscienze rassegnate o sottomesse, o magari intrise di cinismo, o stupidamente faziose. Io non lo so se il sig.Maurizio Siano sia di destra o di sinistra, e francamente non me ne importa un fico, io so che ha fatto qualcosa per la mia città, gridando a suo modo, un modo originale ed efficace, come tento di farlo io a mio modo e con i miei più modesti mezzi, come dovremmo fare tutti. Quando vengo dai miei due mezzosangue, dai miei quattro cipressetti, in questo Paese dove mi guardano stupiti, perchè ancora mi lavo, faccio la raccolta differenziata, uso la paletta per la cacca di Tebby, dico buongiorno a tutti nella loro lingua, e non gli tornano i conti dopo quello che leggono sui giornali circa le condizioni di Napoli,
malgrado tutto mi sento un emigrante come Massimo Troisi in "Ricomincio da tre". C'è davvero troppa spazzatura a Napoli, in ogni senso e a tutti i livelli, e inneggerò a coloro che saranno capaci di rimuoverla tutta, che sia di destra o di sinistra non ha la minima importanza. Quando uno sta male da morire e chiama un medico gli occorre che sia bravo e sappia fare il suo mestiere e non quali siano le sue idee politiche. Chi ha orecchi per intendere INTENDA!

NAPOLI CHE MUORE (52): Il silenzio omertoso.

2007-06-01T05:47:00.000-07:00

"Non a tutti è possibile diventare eroi, ma è possibile per tutti diventare umani."

(Goethe)

Ormai è fatta. Le elezioni amministrative in Campania ci comunicano che va bene così, che è giusto far solo finta di risolvere i problemi della monnezza con il ridicolo e assurdo dispositivo di inviarla in Romania, Paese povero che forse in cambio di qualcosa avrebbe accettato...Paese con una dignità che giustamente ha rifiutato. E' giusto che tutto continui ad andare nel modo in cui va da decenni. E' giusto l'aumento della tassa sulla raccolta dei rifiuti urbani che non vengono raccolti perchè non si sa dove metterli. E' giusto il rischio d'epidemia, è giusto che i turisti evitino come la peste il nostro territorio, è giusto che sia aumentato il tasso dei tumori in Campania. E' giusto che al nord, dove sono state fatte scelte elettorali diverse, ci ritengano degli sporcaccioni da abbandonare nel loro pattume. E' giusto persino che in questo momento di sinistra contro sinistra qualcuno mi scriva "vaffannapoli" sul blog di Claudio Rinaldi e dichiari che il mio blog è un "vespasiano". Ed è anche giusto che il figlio d'una mia amica napoletana, dopo aver superato, segnalando la manovra, un'auto che marciava a passo d'uomo in via Manzoni, sia stato subito superato a sua volta e bloccato da un energumeno che, pistola alla mano, lo ha costretto a scendere, a mettersi in ginocchio e a chiedergli scusa. Così come è giusto che Ottoflash, che è medico di pronto soccorso a Napoli, mentre si occupava di un bambino con una distorsione alla caviglia, sia stato chiamato d'urgenza presso una donna, finita sotto un'auto, con l'addome squarciato, un'emorragia inarrestabile che richiedeva l'immediato ricovero in un ospedale più attrezzato, e un feto di tre mesi ormai morto nel grembo. E, dopo aver provveduto a mettere in salvo la donna ed essere ritornato presso il bambino con la distorsione, sia stato aggredito dal padre di quest'ultimo che, fermato dagli infermieri, lo ha poi minacciato con le seguenti parole:"Ora non ti posso fare niente perchè non voglio passare un guaio, ma ho la tua faccia stampata nella mia testa." E questa è storia di tutti i giorni. Così lavorano alcuni medici di pronto soccorso a stipendio fisso, eroi forzati senza alcuna vocazione all'eroismo, per far mangiare i propri figli.-------------------
In più, ieri sera Santoro, che è un uomo della mia terra, ha fatto lo scoop sui preti pedofili, che poi scoop non era, visto che il video della BBC circolava da un bel po' su Internet, e anche alcuni miei commentatori ne hanno parlato sui loro blog. Ma Santoro non voleva sputtanare tanto i preti pedofili, dato che ormai i pedofili stanno dappertutto, quanto il Vaticano accusato di silenzio omertoso. Io però ho un amico ex-prete che quando s'è innamorato d'una donna e ha chiesto al suo vescovo di poterla sposare, è stato mandato con lei per tre anni nella Guyana francese, in un luogo lontano da un centro abitato, infestato di scorpioni e serpenti, prima di poter sciogliere i voti. E qualcuno dovrà dimostrarmi che un prete che voglia sposarsi, per il Vaticano, commette un reato più grave della pedofilia. Io non lo credo, perchè ovviamente non tutti i preti sono pedofili. Ma nell'operazione mediatica di Santoro c'era anche un fatto personale contro Mastella, difensore della Chiesa, che, durante una trasmissione di Anno Zero, aveva rivelato agli italiani la poderosa cifra che Santoro incassa in un anno per fare il rivoluzionario in televisione. Evento che pare abbia spinto Santoro a fargli causa. Per me i preti pedofili non sono preti, sono comuni criminali come tutti gli altri che vanno giudicati e puniti da un tribunale penale. E se poi la Chiesa vuol punirli a sua volta tanto meglio. Ma Santoro non ha mai dedicato una puntata di Anno Zero alle sconcertanti sentenze di certi magistrati in alcuni casi di pedofilia, omicidi di bambini abusati da mostri, amatori di pedopornografia: condanne minime e patteggiamenti vari. Guardatevi nel blog di Beppegrillo il video del post: Traffico d'organi e bambini scomparsi. C'è una fabbrica occulta di bambini che quando nascono non vengono dichiarati all'anagrafe, bambini fantasma prodotti per i pedofili, per i pedopornografi e per l'espianto d'organi. Possiamo dire che una mucca e un pollo d'allevamento siano più fortunati. E che questi preti pedofili oltre a essere criminali sono pure fessi, visto che esiste gente che ha messo su organizzazioni per i loro sfizi senza pericolo di condanne e di sputtanamenti. Grillo dichiara che s'è sentito male e che vuol far sentire male tutti quelli che visitano il suo blog. Con me c'è riuscito. Per due giorni il mio stomaco ha rifiutato il cibo, e quando ho dovuto rimettere un boccone in bocca mi sono fatta schifo. Perchè sapevo che nulla era cambiato, fabbrica di neonati da sfruttare, violenza sui cittadini napoletani, spazzatura, silenzio del Vaticano sui pedofili, quel "vaffannapoli" che m'ha ferita, tutto era come prima, irrisolto ed immobile, ed io ero costretta a masticare il cibo per sopravvivere in quest'orrore. E adesso grido perchè non è mai stato fatto uno sciopero generale per protestare contro quello che viene fatto ai bambini, si pensa soltanto all'aumento dei salari per poter continuare a campare in silenzio dentro quella roulette russa che è la statistica: "Quante possibilità ho che non accada anche ai miei figli?" Sto gridando dal mio "blog-vespasiano", sto gridando che non me ne fotte niente del caso Visco, di chi sarà il premier del nuovo partito democratico o di quanti soldi si mette in tasca Santoro. Non me ne fotte assolutamente niente. Grido per far uscire quanta più gente è possibile da quel silenzio omertoso che pensa solo a mangiare, bere, dormire, andare al cesso e fottere, e assicurarsi i soldi per arrivare a fine mese trascinando anche i propri figli dentro questa roulette russa che va fermata con una rivoluzione. Costi quello che costi.

NAPOLI CHE MUORE (51):Sporco è bello.

2007-05-22T04:44:00.000-07:00

Monnezza in cielo -le cronache riferiscono che persino le povere comete vengono prese d'assalto dalla nostra spazzatura spaziale, monnezza in terra -Napoli docet, monnezza in Internet -porcate irriferibili cui alcuni rotocalchi porconi sorridono ammiccanti. Quando un problema assume dimensioni ultraplanetarie la politica può solo approfittarne con la solita demagogia rompipalle, ma non è più in grado di risolverlo. E' inutile portare avanti esempi di paesi più avanzati che hanno preso provvedimenti per tempo, perchè a lungo termine anche loro si troveranno allo sbaraglio, se questo può consolarci. E non ci consola per niente. Giorgio Bocca, preoccupatissimo di vivere in pace la propria vecchiaia, si scaglia su l'Espresso contro i media catastrofisti che annunciano sciagure, dimenticando quello che, sempre in nome dei suoi diritti a vita di ex-partigiano, lui-media, ha scritto su Napoli. Ci è stata comunque annunciata un'estate torrida "come non accadeva da cent'anni a questa parte", vale a dire che il ricordo dell'anno 2003, con tutti i suoi morti, suona come un paradiso perduto. A fronte di questo il Web rigurgita di volenterosi che danno consigli per il risparmio d'acqua. Lasciamo perdere i buchi nelle condutture e relative perdite, lasciamo perdere le industrie che devono continuare a produrre se no si ferma il mondo, lasciamo perdere gli allevamenti di bovini che richiedono consumi stratosferici, siamo noi, consumatori urbani, con il nostro gravissimo consumo globale del 3%, che dobbiamo risolvere il problema. Se ancora insistete a lavarvi i denti, chiudete il rubinetto ad ogni strofinata di spazzolino, questo vi costringerà a ricorrere all'intervento dell'idraulico per farvi cambiare le cartucce del rubinetto, ma che fa', l'idraulico tiene famiglia, gli industriali delle rubinetterie tengono famiglia, voi che siete solo un esile arboscello nella giungla delle famiglie, voi arrangiatevi. Aderite ai consigli dei volenterosi, che se non aderite può anche capitarvi qualcosa di brutto da parte degli ambientalisti. Aderite quindi al ciclo dell'acqua casalinga. Udite udite. La prima acqua si beve - meno male e che Dio sia lodato. Con la seconda, risultante dalla bollitura della pasta e della verdura, si lavano i piatti, quanto alla terza, frutto delle precedenti operazioni, la si ripone in un contenitore ad usum cesso. E' stato ampiamente superato anche il principio che con la doccia si risparmia. Non è affatto vero. Il massimo del risparmio si ottiene riempendo la vasca ed immergendovi a rotazione prima i bambini -meno male, anche se i bambini sono quelli che si sporcano di più, poi gli adulti, una volta all'anno il cane -povero mio cane faceto, e alla fine il nonno -meschino, ma la vecchiaia, si sa, è sudicia di per sè. Tutta questa preziosissima acqua di lavatura umana servirà in seguito per quella dei pavimenti e degli indumenti -ma si consiglia un solo cambio al mese, mutande incluse che restano pulite se si ha cura di proteggerle con miniassorbenti, tenuto anche conto che vi si possono far allignare varietà di deliziosi funghetti da cucinarsi trifolati come consiglia un famoso cuoco televisivo.
Dopodichè questa quarta acqua dovrà essere messa da parte anch'essa per il cesso. Ed anche lui, il cesso, va gestito con sapienza. Occorre farci la pipì a turno prima di farla sparire con una secchiata della riserva. Lo sciacquone va messo in disarmo perchè previsto per contenere solo la prima acqua che ormai è solo da bere (con parsimonia per non fare troppa pipì). Quanto al resto, beh il resto è un po' problematico. Per chi ha un minigiardino c'è la possibilità di rifugiarvisi di notte, lontano dagli sguardi ipercritici dei vicini, per liberarsi dagli ingombri intestinali (non siamo ancora angeli), è tuttavia consigliato, durante l'operazione, un autolavaggio del cervello per non indebolire l'autostima, tipo: sto concimando la terra come facevano i miei avi. Sono previsti però drappelli di casigliani di guardia ai contenitori, già scomparsi sotto montagne di rifiuti, per impedire che qualche trasgressore si avvicini con sospette buste di plastica maleodoranti. Ciò purtroppo non potrà evitare l'incontro con siluri organici nel corso di bagni a mare. Quanto al malodore ci verrà incontro la tecnologia e l'ipnosi di massa. Sono già allo studio profumi contenenti olezzi umani per abituare i nostri nasi ad accettarli. In fondo è solo un problema culturale di idee preconcette. Pensate agli animali, come fanno secondo voi? Certo, noi siamo animali più evoluti e sofisticati, perciò una promozione mediatica ci convincerà di quanto sia sexy l'odore delle ascelle non lavate, troverete nelle riviste campioncini del sudore della famosa cantante, uno sniffo proveniente dalle mutande del grande attore. Giornali osé e qualche blog informatissimo ci condurranno nei meandri degli odori più intimi ed esclusivi, e nessuno vorrà certo essere da meno in questo entusiasmante trend. Divenuti poi inesorabilmente anche noi monnezza nella monnezza, le autorità comunali provvederanno a sottoporci ad innaffiature obbligatorie di disinfettanti come fanno sui cumuli di spazzatura per frenare le epidemie. Ma noi, probi consumatori avremo sottratto almeno un uno per cento allo spreco d'acqua inveterato del pianeta.-----------------P.S. L'avete accesa la candela come vi ho consigliato nel precedente post?

NAPOLI CHE MUORE (50): Richiesta di colonizzazione.

2007-05-14T05:29:00.000-07:00

Illustrissimo Signor Presidente Sarcozzì,

Vi scriviamo implorando la Vostra attenzione, perchè le Vostre parole hanno acceso in molti di noi l'ultima speranza. Ci riferiamo al Vostro programma di "mettere fine all'impotenza pubblica" che, se Voi l'avete concepito per una nazione grande come la Francia, lo potreste applicare anche ad un piccolo territorio come quello napoletano. Ormai siamo terra di nessuno, in mano alla criminalità organizzata (camorra), in mano ai poteri forti (banche, assicurazioni), in mano a governi incapaci (Berlusconi, Prodi). E stiamo morendo soffocati dentro la monnezza che obbliga i nostri bambini a respirare miasmi. Tutti viviamo con l'incubo che scoppi un'epidemia, qualcuno addirittura pensa che sarebbe un bene, così l'Unione europea, l'Onu, Medici senza frontiere ed Emergency si accorgerebbero di noi e farebbero qualcosa senza lasciare le decisioni a chi non sa o non vuole prenderle. E allora, noi crediamo, non sarebbe tutto più semplice se Voi francesi veniste a colonizzarci su nostra specifica richiesta? Potreste fare della Campania un patronato, un protettorato, una minirepubblica franco-napoletana, una minicolonia outre-mer. Un uomo intelligente come Voi è sicuramente in grado di attribuire un nome a tutta l'operazione. E anzichè vincitori noi Vi proclameremmo liberatori. Sì, liberateci da tutta questa monnezza, rimandateci pure a zappare la terra, l'agro napoletano era tra i più fertili, rimandateci a scuola, fateci studiare scienze turistiche per accogliere i visitatori come si deve, con eleganza e gratitudine, anzichè penalizzarli con gli scippi e farli fuori con gli scontri armati. Mettete a lavorare il surplus di laureati in conservazione dei beni culturali, beni che, se ben gestiti e organizzati come i Vostri, sarebbero una ricchezza. Garantiteci soprattutto che non finiremo in qualche ecoballa nelle fondamenta d'un palazzo, a mare, o nei fondi sottostradali. Il Presidente della Repubblica di cui ancora facciamo parte, ma nutriamo ormai seri dubbi a riguardo, Vi ha scritto di attendere con fiducia un apporto essenziale al superamento della crisi dell'Unione. Non date retta. Cominciate ad aggiustare le cose dal basso. Prima pensate a noi. Poi penserete a quelli del partito dell'Unione che invece di preoccuparsi del nostro stato d'emergenza dànno la priorità a quelli che non vogliono o non possono sposarsi. E soltanto dopo potrete preoccuparvi degli interessi dell'UE. Voi lo sapete meglio di noi, non si sanano le cose dell'alto lasciando marcire quelle in basso, perchè quelle in basso poi fermentano e possono scoppiare. In cambio d'una vita più sicura, più decente e più dignitosa avrete la nostra devozione.
Vi porteremo ad ispezionare i nostri nosocomi, i nostri malati ricoverati sulle barelle, le lunghe liste d'attesa, che se non paghi i medici extra-moenia in clinica fai in tempo anche a morire. Vi porteremo da Giggino, il nostro migliore pizzaiolo agitapopolo che, dopo avervi fatto deliziare con la "pizza alla falce e martello" -decorazione simbolica con olive nere di Gaeta su fondo significativo di salsa rosso fuoco del Vesuvio, potrà amabilmente spiegarVi di che si occupano gli ottomila portavoti assunti da adibirsi al prelievo, lavorazione, e sistemazione dei rifiuti urbani, extraurbani, tossico-industriali di oscura provenienza. Possiamo mettervi a disposizione un miniappartamento in zona panoramica, ma dovete affrettarVi perchè è stato messo in vendita a causa della liberalizzazione dell'Ici nei comuni pronti a zucarci quel poco di sangue avvelenato che ci è rimasto. Ed anche organizzarVi una notte bianca con popolo, canzoni e opportuna ipnosi collettiva. Ma se preferite qualcosa di più intimo potremmo chiedere l'intervento di Apicella, noto cantautore e coautore con Berlusconi di romantiche canzoni napoletane. Potremmo prevedere anche una visita guidata al nostro superbo porto cino-napoletano che corrisponde, dicono, per progettualità e portata di scambi culturali, alla Vostra Tour Eiffel, nonchè una passeggiata-reality sui vicoli di Toledo e un aperitivo rischiatutto a piazza Garibaldi. Restiamo in attesa quindi d'un Vostro sforzo di buona volontà e di una vostra visita che Vi consigliamo senza scorta ufficiale, ma con guardie del corpo armate, senza pompa ma con le maschere antigas, senza vestito da cerimonia ma col giubbotto antiproiettile, senza giornalisti ma con una buona telecamera. Vogliate accogliere questa nostra supplica, caro don Nicola, possiamo chiamarvi così? Con tanti tipi di famiglie che sorgono come funghi, facciamola anche noi una bella famiglia. "Ensemble tout est possible", l'avete detto Voi.
Firmato: COMITATO NAPOLETANO PRO- COLONIZZAZIONE.

P.S. Io le sto tentando tutte. A estremi mali estremi rimedi.Visitate su google: www.saofreigalvao.com/ e quando vi appare la schermata cliccate sulla sinistra: vela de frei Galvao e seguite le istruzioni. Vi verrà attribuito il numero della vostra candela che potrete contattare sempre. Meglio ancora trasferitela sul vostro desk così ce l'avrete sempre a disposizione. Il tutto è completamente gratis. Naturalmente dovrete pregare frei Galvao per ottenere quello che vi preme, ma consiglierei ai napoletani di aggiungere anche san Gennaro e sant'Antonio perchè non si sa mai. Chiedete il miracolo d'essere liberati per sempre dalla monnezza. Non sto affatto scherzando. Non si scherza con i santi! Quanto alla fonte, incredibile ma vero, è del laicissimo l'Espresso.

NAPOLI CHE MUORE(49): Famiglie.

2007-05-10T09:51:00.000-07:00

Ho avuto molte famiglie. Famiglie che sono durate un giorno, una notte, tre mesi, cinque minuti. Non sono state famiglie omologate, legiferate, burocratizzate, e nemmeno sacralizzate. Ma sono state famiglie. Capita che qualcuno ce la distrugga, la famiglia, capita di separarsi, e magari di rifarsi anche una vita, come si suol dire, e quindi di perdonare chi ci ha fatto soffrire, di perdonare sino a dimenticare. Ma forse non si trattava di una vera famiglia. Perchè una vera famiglia, anche se dura cinque minuti, non si dimentica. Porto un piccolo fiore nella mia patente, una minuscola margherita, una pratolina. Mi fu donata da una bambina in un momento in cui tutto l'universo mi stava crollando addosso, in un momento in cui Dio non c'era ed io avrei vigliaccamente preferito morire anzichè trovarmi dentro tutto quel dolore. Quella bambina fu la mia famiglia per cinque importantissimi ed indimenticabili minuti. Una notte di Natale la mia famiglia fu un ragazzo iraniano fuoruscito dal suo Paese per motivi politici. Piangeva come un bambino al telefono mentre mi narrava che aveva corso tutto il giorno come un forsennato per le strade di Napoli, per sfiancarsi e non tormentarsi col ricordo di sua madre. Voleva andare a gettarsi sul pagliericcio nella stamberga in cui viveva, e dormire per non pensare. Gli proposi di preparare a casa mia una cena iraniana. Venne a prendere i soldi, andò a fare la spesa, e la sera di vigilia, anzichè il pesce e l'insalata di rinforzo, mangiai un agnello viola perchè era stato cucinato con i semi triturati dell'uva nera. Parlammo del suo Paese, della sua ideologia comunista, del perchè i mussulmani possono avere quattro mogli, parlammo di sua madre, del tocco della sua mano di quando lui aveva la febbre, dei suoi biscotti all'anice. Parlammo del suo Dio e del mio, e ridendo chiedevamo perdono ad entrambi, lui perchè beveva il vino, io perchè mangiavo la carne la sera di vigilia. Ed eravamo una famiglia. Quando un avvocato, dopo avermi fatto perdere una causa per una sua inadempienza, mi spedì una parcella criminale di quarantadue milioni che non avevo, il marito di Svetlana fu la mia famiglia. Disse:"Ho cinque milioni sulla banca. Prendili." E anche se non li presi, quei cinque milioni di Salvatore divennero miliardi per me. Perchè lui era lì, ed era la mia famiglia. Una volta ho avuto una famiglia ch'è durata tre mesi. In una corsia c'era un bambino che urlava perchè rivoleva la gamba che gli avevano amputato al mattino a causa di un tumore. Accanto a lui c'era una mamma distrutta da sette anni di notti trascorse su una sdraio inutilmente negli ospedali. Riuscii a dargli il calmante che i medici gli negavano, lo feci comprare in farmacia e glielo diedi di nascosto. Al mattino sorrideva, perchè il cerchio del suo dolore s'era rotto, ed io ero una novità nella sua vita. I bambini non ci vuole niente a distrarli. E poi siamo andati insieme a Bologna, e al Rizzoli gli hanno fatto un arto artificiale che non provocava decubiti. E così lui ha potuto finalmente andare a scuola, e sua madre mi disse che giocava persino a pallone. E come non credere che siamo stati una famiglia? Un giorno accadde che nel Policlinico s'era sparsa la voce che un bambino da me molto amato stava male, tanto male che sarebbe morto. Mi fermò nel corridoio una mamma che reggeva un figlio di otto mesi. Mi narrò che aveva partorito due gemelli, uno sano l'altro malato.
"Conosco il suo dolore" disse "sono otto mesi che vivo nello strazio." Il mio dolore era gelido e non avevo voglia di condividerlo, non avevo voglia di parlare. Ma lei mi sciolse col suo fuoco:"Io lo darei questo figlio" disse "pur di salvare il suo". Il pudore mi impedì di inginocchiarmi, ma quella donna fu una vera famiglia per me. Alessandro lo conoscevo di vista, era un bel ragazzo
che s'era abbrutito col gioco, i parenti s'erano stufati e lo avevano cacciato di casa. Si diceva che vagasse nella villa comunale con la barba di tre giorni e il colletto della camicia sudicio, si diceva che parlasse da solo. L'ho aspettato a piazza Vittoria, all'entrata della villa, l'ho rincorso, gli ho infilato metà dei miei soldi nella tasca della sua bella giacca strapazzata. Mi guardava stupito. Non mi conosceva. Ma eravamo una famiglia. Credo che tutti abbiano storie di famiglia da raccontare. Ci sono anche quelli che non la vogliono una famiglia, quelli che ti mandano a fanculo perchè hai pochi soldi, non sei figo e non conti. Quelli che ti incolpano del loro dolore, del loro fallimento, e ne fanno un fatto politico. E non ti ascoltano. E non sempre dove c'è famiglia c'è amore. Ma sicuramente dove c'è amore c'è famiglia.---------------------------------------------
------------------------------------------------------------------------------------------------
Ah, dimenticavo, anche i miei quattro cipressetti sono la mia famiglia. Io li nutro, li proteggo, li curo e li difendo, e loro crescono e diventano sempre più carini per farmi piacere.

NAPOLI CHE MUORE (48):"Il coglione sinistro"

2007-05-04T01:29:00.000-07:00

Per due numeri consecutivi Panorama riporta la notizia che Gianni Vattimo non riesce a trovare spazio su un giornale che si occupi della sinistra per una sua rubrica che intenderebbe intitolare:"Il coglione sinistro". Ora, visto che da noi l'umorismo praticamente non esiste più -e personalmente lo ritengo un segno dei tempi- se si esclude quello sinistrorso e pecoreccio che si riferisce prevalentemente all'apparato anale e alle sue fisiologiche funzioni, e non nasce più, chissà perchè, gente come Flaiano, Campanile e Guareschi, mi sembra improbabile che i direttori di giornali rinuncino agli schioppettanti interventi di Vattimo sulla "sinistra di palazzo e i suoi protagonisti" formalizzandosi sul titolo prescelto dal filosofo. Tenuto anche conto del fatto che, sino a prova contraria, i coglioni sono due, e che quindi, oltre a quello sinistro, esiste anche quello destro, sul quale, non dimentichiamolo, ci sarebbe molto lavoro filosofico-umoristico da svolgere.

NAPOLI CHE MUORE (47): Il mostro

2007-04-30T06:30:00.000-07:00

Quando la violenza e l'orrore sono repellenti diventano moralmente accettabili. E' questa l'etica con cui dovrebbe essere giudicata un'opera cinematografica, secondo alcuni autori, dalle commissioni di censura negli Stati Uniti. Così, attraverso questo filtro giustificativo che mette a posto le coscienze, gli utenti di "emozioni forti" possono saziare il proprio sadomasochismo voyeuristico assistendo a modalità complesse e filmate di alcuni inediti tipi di morte. Eh, sì, perchè ormai ci siamo abituati troppo alle teste mozze irachene, agli sgozzamenti talebani, ai bambini e ai neonati filmati mentre vengono violati ed uccisi dai pedofili, e chiediamo di più, sempre di più, per nutrire il nostro avido inconscio. Per cui la stessa tecnica usata da Disney nelle "Meraviglie della natura"che, penetrando nel mistero d'un tempo diverso dal nostro, ci rivelava i segreti di un fiore che sboccia, d'un filo d'erba che cresce, adesso può essere applicata alle immagini di una donna nuda, chiusa in un congelatore che, con opportuna innaffiatura, si trasforma in una statua di ghiaccio, o a quelle di un uomo che si estingue crocifisso
a mezzo di piercing che gli attraversano la carne. In Gran Bretagna tre spettatori sono finiti in ospedale, diventando involontari e gratuiti promotori pubblicitari del film in questione, uno della serie Saw, il cui protagonista è quell'"Enigmista" che nulla ha a che vedere con gli appassionati di rebus e di parole incrociate, trattandosi di un malato di cancro terminale che ha escogitato un modo tutto personale per rendere gli individui meritevoli di vivere dopo aver attraversato le summenzionate torture. Chi vuol conoscere la filmografia e la storia della serie Saw che, manco a dirlo, ha ottenuto un enorme successo deve leggersi l'esauriente articolo di Marco Giovanni, uscito su Panorama dell'otto marzo scorso, dal quale apprenderà quale grande operazione economica sia stata per i realizzatori. A me invece interessano i fruitori, quelli che vogliono rischiare l'infarto durante le proiezioni, i bisognosi di forti emozioni. Perchè, come per i gossip e come per la droga, io me la prendo innanzi tutto con i consumatori. Qui non si tratta di cibi transgenici privi di etichetta che possono colpirci alle spalle. Qui si tratta di scelte e di libero arbitrio. E siamo noi, con le nostre necessità di emozioni forti, che arricchiamo chi ha capito il gioco e sa farlo fruttare, ma siamo noi che glielo consentiamo con le nostre richieste. Ed è anche mia opinione che dietro queste speculazioni, così come dietro certa politica, ci sia ancora di peggio. Vale a dire la precisa volontà di smidollare e indebolire la nostra società, lusingandone debolezze e vizi, per controllarla totalmente. E' per questo che ne ho le tasche piene delle sfilate, delle proteste, delle fiaccolate e dei girotondi. Se è vero che in ognuno di noi sonnecchia un mostro, anzichè risvegliarlo con certo genere di spettacoli, anzichè esaltarlo con le droghe, anzichè farlo uscire allo scoperto, trasformandolo da mostro virtuale in mostro reale, perchè non ci diamo da fare per tagliargli la testa? Perchè non diventiamo tutti talebani con questo cazzarola di mostro? Perchè attuarlo è scomodo? E' una palla? Non è per niente divertente? Abbiamo ben altri impegni e preoccupazioni? Beh, non ci sono aiuti umanitari che tengano, non ci sono crociate di democrazia che tengano, non ci sono risparmi di risorse che tengano. Siamo fottuti. E l'abbiamo voluto noi. Perchè abbiamo svegliato l'archetipo della bestia dell'Apocalisse, e adesso è più viva che mai. Viaggia nei film,in certa stampa, nei reality, in Internet, in You Tube, nelle scuole, negli asili di infanzia, viaggia nella nostra vita, se ne sta lentamente appropriando, e nelle famiglie, nei condomini, negli ospedali, nei Parlamenti, e ovunque vi sia genere umano, perchè è lui, il genere umano, il portatore di questo mostro. E alcuni di noi che fanno? Attaccano ipocritamente, e altrettanto ipocritamente, avidi di consensi e di voti, li difendono , i Wladimir Lussuria, persone in cerca di una dignità che esse stesse, non in quanto "diversi", si sono negata, ma con la scelta di nomi ridicoli e di comportamenti cafonissimi.
Perchè accettiamo in silenzio che "nessuno tocchi Caino" e non chiediamo direttive per Abele?
Che deve fa' Abele, soprattutto Abele bambino, deve porgere le terga e dire: accomodatevi pure? Da Freud in poi, psicologi e sociologi ci parlano compiaciuti di questo mostro che ci portiamo dentro. L'evento piu importante del secolo scorso è stato proprio la rivelazione della sua esistenza, e dell'aspetto che può assumere quando esce allo scoperto. E adesso lo vogliamo difendere? Riconoscergli dei diritti sugli inermi? Griffarci col suo marchio infame? Non riconoscere che certo genere di spettacolo gli fa una gran propaganda e costituisce modelli comportamentali devastanti che lo nutrono e lo rinvigoriscono? E questo vale anche per il terrorismo mediatico che aumenta la paura di morire nell'animo umano. Chiamatemi fascista, moralista, qualunquista, sono termini imbecilli di chi di fronte all'evidenza resta privo di argomenti e cerca di chiuderti la bocca. Lo faceva a suo tempo anche la Chiesa cattolica con il termine "eretico" per combattere le idee di Giordano Bruno, di Tommaso Campanella, dello stesso Galileo. Un tempo la parola "ateo" definiva con chiarezza ed onestà uno stato dell'essere. Oggi si combatte in nome della "laicità", una sorta di nuova chiesa messa su per imporre i propri opportunistici interessi. E se la mia è soltanto una singola voce solitaria che grida nel deserto, essa è almeno ancora una voce, in questo deserto plastificato di indifferenza subumana.
E poi qualcuno pare abbia detto che:"CHI NON HA PAURA DI MORIRE MUORE UNA VOLTA SOLA".

NAPOLI CHE MUORE (46): La fragliola

2007-04-25T05:55:00.002-07:00

Per nostra fortuna dovremo fare a meno della fragliola, un ogm costituito da geni di sogliola inseriti nelle piante di fragola, uno dei cui scopi era quello di adattarla alla salinità dell'acqua, o aumentare le qualità nutritive dei frutti. Ma con nostra buona pace si tratta di un esperimento fallito. Questo ed altri tipi di cibi modificati, -pomodori con geni di scorpione per non farli marcire, o con geni di pesce artico per farli resistere al gelo, riso arricchito con geni di fagioli che ne aumentano il contenuto di ferro, nonchè di arsenico!, ed ancora riso con geni umani, proteine della saliva e del latte materno, che dovrebbe combattere la diarrea del terzo mondo abbreviandone la guarigione di un giorno e mezzo- che furono a suo tempo chiamati "cibi Frankenstein" da chi si opponeva alla sperimentazione, ci erano stati in qualche modo imposti con argomenti eminentemente morali e ricattatori, in quanto si diceva che avrebbero risolto il problema della fame nel mondo, smentito in seguito, in buona parte, dalle analisi della Fao.
Oggi come oggi, a dieci anni dalla loro comparsa sul mercato, gli organismi geneticamente modificati sono per lo più destinati a nutrire gli animali, dei quali però poi ci nutriamo noi a nostra volta. E valga come esempio quello dei piselli modificati con geni di topo per prevenire le malattie intestinali dei maiali d'allevamento prima che arrivino sulle nostre tavole in forma di costolette. Il fatto è che ci sono, dietro questi esperimenti, investimenti di capitali da capogiro
a fini non propriamente umanitari. Perchè, tra l'altro, gli ogm non si riproducono, e il coltivatore ottiene sì un raccolto più abbondante, in quanto riparato dai danni degli insetti e dei prodotti erbicidi, ma è costretto a ricomprare il seme ogni anno. E noi comunque, in questo enorme giro di speculazioni poco chiare, qualche ogm finiamo per papparcelo senza saperlo. E adesso devo fare una digressione. Ci fu un periodo di crisi mondiale, una delle tante, in cui in alcune case di italiani giunsero via posta depliant che offrivano rifugi atomici domestici. A casa mia risero, ma io che riesco a ridere soltanto delle cose serie e mi metto all'erta soltanto per le stronzate, andai a comprarmi alcuni libri sulla sopravvivenza -i migliori sono quelli inglesi- e con stupore scoprii che si può benissimo sopravvivere in modo autonomo con un paio di ettari di terreno, vicino ad una sorgente d'acqua però, coltivato in un certo modo, con pochi animali selezionati in un certo modo, con una casa colonica organizzata in un certo modo, e così via. La vita descritta in quei libri mi apparve meravigliosa, l'idea di una totale autonomia mi diede un senso di libertà mai provato fino ad allora. E ovviamente cominciai a rompere i fondelli a tutti i familiari. Dovevano abbandonare il lavoro, vendere la casa, comprare il terreno, l'agro casertano non era ricco d'acque? E avremmo avuto tutto il cibo necessario, carne, frutta e verdura freschissime. Persino il riscaldamento ottenuto con le nostre feci e quelle degli animali messe a fermentare che avrebbero inviato il loro calore alle pietre di fiume disposte in modo da trasferirlo dentro casa. Mia madre mi guardava allucinata:"Ma chi è che ti ha messo in testa queste assurdità?" A zio Pinuccio che aveva cominciato a dar fuori di testa dovettero dare le gocce calmanti:"Vergognati, ridurre così tuo zio che ha avuto la meningite da piccolo!" Mio nonno sorrise:"Questi guaglioni, che fantasia!" Ma dopo qualche giorno finirono col preoccuparsi e mi portarono da un loro amico psichiatra il quale diagnosticò una sindrome nonsochè e ordinò viaggi in Paesi poveri, iscrizione ad una associazione umanitaria, e qualche innocua piccola distrazione. Però i viaggi non ce li potevamo permettere, perchè tutti avevano dilapidato tutto, le associazioni umanitarie non mi vollero perchè ero minorenne, e le distrazioni mi condussero in uno scantinato in cui suonava un gruppo afrocubano la cui musica mi andò alla testa e mi costrinse a dimenarmi come una tarantolata senza potermi fermare, senza accorgermi che intorno a me, nella nebbia di fumo, c'era tutta gente fatta di droghe varie, senza accorgermi che era arrivata la polizia, e senza dar retta agli amici che volevano portarmi via contro i quali scalciavo e che alla fine riuscirono a trascinarmi verso un'uscita secondaria. In seguito incontrai una persona che con gelido raziocinio distrusse il mio sogno di sopravvivenza facendomi capire che, quand'anche i miei familiari ne fossero stati contagiati, avrebbero dovuto munirsi di bazooka e bombe a mano per difendere quel piccolo territorio superorganizzato da tutti coloro che nulla avevano fatto per mettersi in salvo. E fu così che uscii dalla sindrome nonsochè per entrare in quella di un infelice, impossibile innamoramento che mi condusse verso altri tipi di problematiche mentre la crisi mondiale intanto si raffreddava. A questo punto, forse, sarà legittimo chiedersi che c'entrino gli ogm. E invece c'entrano, c'entrano eccome. Perchè alcune notizie recenti mi stavano facendo ritornare la sindrome di nonsochè. Solo che affacciandomi sul giardinetto davanti casa mia, un modestissimo dodici metri quadrati che avrei voluto trasformare in parco con alberi centenari, in cui però mi è stato possibile sistemare soltanto due ortensie che devo innaffiare due volte al giorno sennò si ammosciano, due piantine di rose che stentano a crescere nonostante la sovralimentazione di fertilizzante, un piccolo arbusto che non so come si chiami e mi fa degli strani scherzi, nel senso che a momenti pare stia tirando le cuoia, per poi riprendere vigore, quando lo decide lui però, e ricoprirsi di bellissimi fiori rossi. Comportamento che somiglia troppo a quello del mio cane faceto, tanto da farmi chiedere se per caso in Ungheria non abbiano sperimentato geni di questa pianta nei bassotti di piccola taglia per esaltare la loro naturale propensione alla stronzità. E poi ci sono i quattri cipressetti cui faccio la guardia, mi alzo anche di notte per controllare se i vicini di casa invidiosi tentano qualche sabotaggio. Tenere in ordine questo minigiardino mi costa un tale quotidiano sforzo fisico, e mi ruba tanto di quel tempo che rende impossibile la coltivazione di due ettari di terreno con riscaldamento incorporato. Ho deciso quindi di fottermene di tutti gli ogm occulti che possono arrivare sulla mia tavola. Ho deciso di non controllare più nemmeno gli agli. Prima li tenevo chiusi al buio per qualche giorno e se non germogliavano erano modificati. Mi ci preparo certi spaghetti squisiti al filetto di pomodori- ciliegina sicuramente modificati. E mi appello egoisticamente alla possibilità di entrare nella schiera di coloro che, per legge di adattamento e selezione naturale, ce la faranno. E se il mio amico Web, Vito Barese, non concorda mi dispiacerà moltissimo, come per la faccenda del Limbo, ma io non posso farci proprio niente. Intanto meno male che ci hanno risparmiato la fragliola che, tra l'altro, secondo me aveva anche un nome un po' porno.--------------------(fonti: l'Espresso e Foe (friend of the Earth).

NAPOLI CHE MUORE (45) Addio Limbo.

2007-04-21T06:55:00.000-07:00

La Chiesa ha eliminato il Limbo. Non so perchè, forse per modernizzarsi. Eppure il Limbo era un luogo concettualmente moderno, surreale, diciamo pure virtuale, privo del male assoluto dell'Inferno, dell'intermezzo provvisorio del Purgatorio propedeutico a quel bene assoluto che è il Paradiso. Privo di assolutezze il Limbo era quindi un luogo nè morale, nè immorale, senza santi e senza peccatori, senza dolore e senza beatitudine, amorale forse, luogo neutro e senza confronti. Somigliante un po' al Nirvana, ma non identico, essendo il Nirvana uno stato di vuoto assoluto. Sarà che non mi piace il concetto di assoluto perchè lo ritengo pericoloso, ma è probabile che la Chiesa abbia eliminato il Limbo, in quanto luogo relativo, dopo che il Papa ha dato inizio alla sua battaglia contro il relativismo. Certo, c'era anche il problema che fosse luogo deputato a chi avesse ben vissuto, ma privo di battesimo, ed anche a chi avesse vissuto così poco da non fare in tempo ad essere battezzato. Ma forse sarebbe bastato sistemare tutta questa gente negli ampi spazi, prevedibilmente ancora semivuoti, del Purgatorio e del Paradiso, o meglio, lasciare ciascuno libero di decidere la propria destinazione, inserendo anche il Limbo nel libero arbitrio. E attribuendo a tutti, anche a coloro cui veniva negato il diritto esperenziale alla vita, la capacità senziente. Considerando cioè l'esistenza di ogni anima, libera dai lacci temporali anagrafici, quale scintilla eterna e inestinguibile di coscienza. Insomma non mancavano certo gli argomenti alla Chiesa per evitare di far fuori il Limbo. Ed è un altro sogno che se ne è andato. Voglio dire il mio sogno. Perchè il Limbo me l'ero organizzato a modo mio. Era una specie di quella "casciaforte" che Roberto Murolo cantava così bene. Solo che invece di metterci "le lettere che m'ha scritto Rosina mia", ci avevo sistemato ciò che aveva incrociato la mia strada senza che qualcuno, all'infuori di me, se ne accorgesse o vi desse un minimo di importanza. Piccole esperienze all'ombra degli eventi, più o meno grandi, cui era diretta l'attenzione generale. Personaggi come Pippo che, a fronte del pragmatico Topolino, pareva sempre un po' intronato. E mio zio Pinuccio, sprovveduto di tutto, anche di un po' di discernimento, che tirava giù a soffiate le carte da centomila che i parenti cattivi e miliardari sistemavano sui bracci del lampadario per divertirsi alle sue spalle. E di lui si diceva che avesse avuto la meningite da piccolo. E Tebby, naturalmente, questi trenta centimetri di cane che mi copre di baci le mani e la faccia e sembra che mi adori, ma poi, quando lo chiamo fa il sordo e sordo non è, ed è impossibile educarlo perchè non mi fila per niente. E anche qualcuno che ho molto amato e non ho mai capito, accanto a cui però ci stavo bene. E la mano di un bambino lindo, vestito come un principino, che chiedeva la carità in una piazza di Sorrento mentre lo osservavo con stupore. E gli occhi di un neonato, appena uscito dall'utero della madre, che mi lanciavano lo sguardo di uno che sa già tutto. E lo spettacolo sbalorditivo di un giardino di albicocchi in fiore che irradiavano una luce sovrannaturale. E anche questa poesia di Goethe, che non ho permesso a nessuno di rovinare con la teoria "dell'uno e del tutto" di cui taluni amano riempirsi la bocca.--------------------------------------------------"E che cosa è una rosa , ora si sa; ora, passata l'età delle rose sullo spino ne brilla ultima una e tutta sola tutti i fiori ha in sè."-E ancora una notte due stelle che vibravano e si gonfiavano, parevano volersi staccare dal cielo, ed erano nitide, tridimensionali, assolutamente diverse dalle altre stelle. E mi pareva che mi inviassero un messaggio, un messaggio che non capivo ma che mi commuoveva lo stesso. Penso che il Limbo mi piacesse perchè, essendo un luogo indefinito, uno poteva organizzarselo come meglio gli pareva. Ho sempre preferito tracciarmi la strada ad ogni passo, rifiutandomi di percorrere sentieri preconfezionati. Ecco, immaginavo il Limbo come un luogo di misteri. E avrei voluto sistemarci tutti gli enigmi che ho incontrato, ed amato in quanto tali, senza mai risolverli. Tutti gli enigmi che tentavano di aiutarmi, per sganciarmi da questa mente presuntuosa e indagatrice che continuava a girare a vuoto su se stessa.
Adesso che il Limbo non c'è più penso che dovrò ricostruirmelo in qualche modo. E forse anche questo doveva accadere.